Письма. Стихи для взрослеющих, но не стареющих

Письма. Стихи для взрослеющих, но не стареющих
О книге

100 стихов разных времён и содержания.Без картинок. Можете рисовать сами.Посвящается скорее всем, чем никому.Спасибо тем, кому зайдёт.P.S. Найденные в книге ошибки предназначены для дополнительной генерации вашего дофамина.P.P.S. В книге встречается т. н. нецензурная брань. Книга содержит нецензурную брань.

#Стихи и поэзия #Серьезное чтение #Cтихи, поэзия

Читать Письма. Стихи для взрослеющих, но не стареющих онлайн беплатно

Шрифт
Интервал

© Александр Колесник, 2024


ISBN 978-5-0062-5803-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

«Глупее глупого…»

Глупее глупого
глупить по-глупому:
любить любовию
в любовь влюблённому.

Ещё один день

Ещё один день,
прожитый лихо,
ушёл набекрень
листком календарным.
Затеяла ночь
сражаться со светом,
точь-в-точь, как бывало
в прошлом году.
И ветер срывал
всё так-же листву.
Скрипели сверчки,
ломались смычки,
и было прохладно,
однако, приятно
и чуть-чуть досадно,
что прожит ещё один день…

«Быть мудрым…»

Быть мудрым,
не зная истины,
быть смелым,
стоя у стены,
быть первым
позади всех,
прятать слёзы
за громкий смех,
в темени видеть свет,
Бог даст или нет?

Спаситель

Спустившись с небес
пошёл по воде,
всё быстрей и быстрей,
всё живей и живей.
Буханку хлеба
нёс он с собой
по чистой воде,
по знойной жаре.
Солнце в руках
держал вместе с хлебом,
хлебом душистым -
он нёс его людям.
Люди толпились на берегу,
ждали хлеба,
но не не его,
совсем не его,
а хлеба и зрелищ,
ярких, кровавых,
простых и доступных.
Солнце же быстро
втоптали ногами
в чёрную грязь,
смеялись и ели
жадными ртами.
Его оттолкнули
как просто скотину.
Кто он такой
для них, для людей? —
шут, акробат,
да просто чудак!
Пешком по воде? —
всё это чушь!
Чушь и бунтарство!
Да кто он такой!?
Полезен лишь хлебом!
Во всём остальном
такой-же как все.
Да как он посмел
вообще, быть другим!
А ну-ка, давай,
возьми и наш крест!
Попробуй теперь
пойти по воде!
Крест наш не лёгок-
мы ведь не боги, —
обычные люди,
один к одному.
Ну что, получается?
Слишком тяжёл?
С каждой секундой
он все тяжелей!
Так-что иди-ка
отсюда скорей!
В следующий раз
больше нам хлеба,
зрелищ поярче!
Хватит учить нас,
ведь всё бесполезно!
А тех, кто пойдёт
за тобой по воде,
раз и обсчёлся.
Так что, вперёд,
водою да в небо!
А мы подождём
что-нибудь проще
для наших-то душ,
ищущих мира,
забывших про меру
всему и всего
и очень уставших
на этом пути…

Старость

На губах поцелуй преждевременности,
на висках седина полета.
Безнадёжность поблёкшей стоимости.
Последняя светлая нота.

Осеннее

Полюби листву,
что упала с деревьев.
Собери в охапку
проявление осени.
Не обращай внимание —
дождь пройдёт.
Пользуйся случаем —
жизнь прекрасна!
Проводи ясным взглядом
улетающих птиц.
Улыбнись в полный рост,
в этом что-то есть!

Проза

Наверное, камни – это чьи-то слёзы,
как память о том, что всё не так просто.
В полный штиль или буйные грозы
однажды поймёшь, что жизнь-это проза.
И станет не важно, завяла ли роза
в вазе старинной на пыльном комоде.
Дело в другом: взгляд дальше носа
не значит ещё ответ на вопросы.
Что стоит прыгнуть своей выше дозы,
когда при паденьи всегда ждёт земля.
Но всё-таки пробуй со злостью занозы,
даже зная о том, что жизнь – это проза!

След

В небе остался след
чьей-то грешной души.
Кто-то слишком спешил
менять закат на рассвет.
Сажа упадёт с дождём
в третий день небытия.
Так вот жизни колея
выгорит с неба огнём.

Ухты

Пылают рассветы
на теле планеты.
Дымятся закаты
и бьют автоматы.
Струятся удачи
в ушлые рты.
Смеётся и плачет
великий Ухты.

День

Будет
день
скоро:
чистый,
новый.
Будет-
знаю,
верю.
Видел
сон.

Письма

Золотым пером писала
письма-перья в золоте.
Только время уставало,
стыло бремя в холоде.
Грели руки порохом
пара раков грома.
В дыме мысли ворохом,
шорох жизни дома.

«Летал во сне…»

Летал во сне,
теперь тошнит -
увидел мертвую луну.

Мышь

Глотая воздух в свете дня
шуршала мышь.
Глазами метя лик меня,
держала путь.

«Я небо ладонями жёг…»

Я небо ладонями жёг
я солнце ловил в петлю,
прошёл немало дорог,
лелея слово «люблю».

Порука

Без тени испуга
слетела подпруга,
и вышла из круга
святая подруга.
Я долго тёр руки
и скрючивал крюки,
гнал злые муки,
давился со скуки.
Ведь это порука
то мысли, то звука.
Пустая наука.
Хоть спи, хоть аукай.

«Погрязла мысль…»

Погрязла мысль
внутри породы.
Брысь не брысь,
но вышли воды.
Хлынул клич
на семь сторон,
взлетела дичь,
родился стон:
охуенно хочется
взлететь как птица!

«Позорный лик гнилого чрева…»

Позорный лик гнилого чрева
сойдёт на нет под гнётом дней.
Имеют право все на лево,
да только врядли так теплей.

Век

Словно мышь, точно вещь,
как стог сена в иголке,
точно бы просто так
вы ушли на войну.
Не заметив себя,
оборвав все плоды,
прорубив дырку в вечность,
а может быть так,
обозначив прогресс
в отношении к вере
в арбузные корки,
которых так много
в сознании века,
упавшего в небо.

У

У убил свои штаны,
превратив их в шорты,
не почувствовав вину,
засмеялся гордо.
У извлёк звук из струны
с выраженьем лорда,
и сиянием луны
засветила морда.
У порезал свои шорты,
не понравился фасон,
и на них пятно от торта,
да к тому же он масон.
А масоны носят брюки
и читают книги.
Закрутил У руки в крюки —
получились фиги.
Вот такая вот не мода
у масона в ложе.
Изголяется природа.
Не дурак он тоже.

15 листьев

15 листьев сентября
мне подарил балкон.
Я вышел бросить якоря
в глубины звёздные, а он
мне преподнёс листву сухую,
как-будто знак чего-то свыше,
а я увидел в том иную
причину явную, что с крышей,
вполне возможно, не лады,
и, наверно, всё-же,
съел сумашедшие плоды
любви такой хорошей.

Прогулка

Сколько той жизни?
Вошёл и вышел,
что-то заметил,
что-то услышал,
где-то нагадил,
а где-то герой.
Вот и конец
прогулки такой!

«Я не верю в порядок в гречневой каше…»

Я не верю в порядок в гречневой каше
и в то, что жизнь дана просто так.
Даже, если солнце смеётся не наше,
Продолжить чтение
Вам будет интересно
Рассуждения мыша о том, что такое душа. Раскраска со стихами
Хлобысь. Стихи для тех
Голубая роза
Ноябрь : тупик
Проща(е?)ние
Начало. Сборник стихотворений
Песнь о несбывшемся: Тени утрат
Воз вращения
Дикарь. Часть 4. Игра чужаков
Эннато Стихио: об экзистенциальном. Антология №3