1. 1 Глава 1
* * *
По дороге мне никто не встречается, - и я этому рада.
Захожу в дом с того самого бокового черного входа, из которого когда-то так неудачно почти сбежала, и решительно иду по темным коридорам.
Дороги я не помнила, не знала, но…
Так вышло, что ноги сами привели меня туда, куда мне было нужно, куда сейчас я стремилась каждой своей клеточкой.
Он сидел за столом, перебирая какие-то бумаги и что-то записывая в пухлый блокнот.
Тусклое освещение, настольная лампа, и я – замерла, - не шевелясь, не дыша.
Залюбовавшись его лицом, его сосредоточенными складками на лбу, его губами…
Что-то в этом было даже мистическое, непонятное, с легким оттенком страшного, и все же…
Все же я – замерла, не в силах оторвать от него взгляд.
Он вскинул голову почти сразу, - и в тот же миг загорелись, вспыхнули черным огнем его глаза.
На лице – как всегда, - ни единой эмоции, ничего, что могло бы выдать его мысли или настроение, - но, Боже, сколько всего в этих глазах! Сколько всего я уже успела в них видеть, - ярость, страсть, даже… Даже, мне кажется нежность… Радость обладания, - я помню, ее я видела тогда, в ту последнюю ночь, когда он приходил… Наслаждение, - и ледяной, пронизыващий холод, бьющий по лицу наотмашь… В его глазах – все, весь он, хоть лицо всегда и остается каменной маской.
И еще…
Еще я понимаю, - в них я всегда видела желание и страсть.
Именно страсть, - такую непохожую на похоть в глазах тех охранников Маниза и даже на то, как на меня смотрел Кирилл.
Я боялась его – до жути, до всполохов перед глазами. Ненавидела – всем сердцем, отчаянно ненавидела, - даже, наверное, сильнее, чем любила Кира. Считала своим мучителем и палачом, тем, кто разрушил мою жизнь. И вот теперь – пришла к нему сама, по доброй воле. Пришла, чтобы отдаться, как он и хотел, - и тем сохранить свою жизнь.
Нет, - не потому, что испугалась, что его терпение лопнет и рано или поздно он все же вышвырнет меня, отдав на растерзание Манизу, - а спасать и искать, как я уже поняла, меня никто не будет и не собирался. Нет. Не потому.
Я пришла сюда за его желанием, за его страстью. За тем, чтобы его руки – прикасались, сжимали, скользили по моему телу. За тем, чтобы почувствовать себя под этими руками живой, желанной.
Я не знаю, что будет после этого. Быть может, его руки возродят меня, не дадут сейчас внутренне погибнуть. Быть может, все будет настолько жестко и ужасно, что я снова начну ненавидеть, - и с гораздо большей силой. Возможно. Но… Ненависть – это тоже чувство, что заставляет жить. Иначе… Иначе я просто рассыплюсь. Навечно стану неживой после этого, последнего, самого болезненного удара. Мне нужен хоть один глоток. Чего-нибудь, что снова сделает меня живой.
- Тебе плохо? Вызвать врача?
Смотрит на меня долго, слишком долго, целую вечность, как мне кажется, прежде, чем спросить.
И все то же каменное лицо, все тот же – равнодушный, ледяной голос.
Качаю головой, неотрывно глядя в его глаза, - в них расплавленный лед, бушующее ледяное пламя.
- Я пришла. Как ты и хотел, - выдыхаю еле слышно, сбрасывая с себя кардиган и оставшись в одном прозрачном платье-паутинке. Мне кажется, я вкладываю в эти несколько слов все свои силы, - но звук, похожий на шелест, - все, на что оказываюсь способна. И еще – на один-единственный шаг вперед.
Если сейчас прогонит, - я окончательно умру внутри. Я знаю.
Не понимаю, как он вдруг оказывается совсем рядом, - прожигает меня взглядом, обжигает своим дыханием. Прикрываю глаза и с шумом вдыхаю воздух, слегка покачнувшись.
- Зачем пришла? – руки заложены за спину, но его глаза блуждают по моему телу, по моему лицу – не хуже рук. Я чувствую каждое его прикосновение.
- За тем, что ты хотел, - шевелю деревянными губами, сбрасывая под ноги платье-паутинку.
- Я говорил, что уже все будет иначе? – хриплый голос бьет по каждой клеточке моего тела, снова заставляя покачнуться.
- Как захочешь, - опускаю глаза, вся сосредоточившись только на одном, - стоять. Стоять ровно. Не свалиться. – Будет, как ты захочешь.
- Посмотри на меня, - ни одного движения рук. Не хватает меня больше за подбородок, не обжигает руками тела, - они все так же за его спиной.
Но я послушно поднимаю взгляд, впиваясь в его цепкие, какие-то странно жадные глаза. И жадность в них, - странная, жгучая, затапливающя, - нет, опять – не похоть, а будто ответ на какой-то важный вопрос ищут и как будто очень важно ему этот ответ сейчас получить.
Стискиваю зубы и смотрю, - открыто, распахнуто, как бы ни хотелось снова опустить глаза. Будто сканирует меня, - до дрожи, насквозь, будто растворяет этими своими черными углями, как серной кислотой. Но я – смотрю, даже чуть вскинув подбородок. Ты уже – меня не сломаешь. Ломать уже нечего.
- Я хочу этого. Сама.
Поражаюсь твердости и решительности собственного голоса.
- И даже не боишься меня? Не ненавидишь? – насмешка в глазах, иронично вскинутая бровь, - но там, под насмешкой, - какое-то странное напряжение. Тяжелое, почти больное, почти такое же, как сейчас во мне. Как будто для него это так же важно, как и для меня. Как будто бы от этого что-то для него важное зависит.
