1. Пролог
Рафаэль
- Раф, - шепчет брат, толкая меня плечом в плечо. - Царëвы вернулись.
Смотрю в панорамное окно гостиной. Живая изгородь между их домом и нашим едва ли достигает метра. Какая-то суета во дворе, тачки...
- Может, дом продали?
- Неа. Если бы продавали, дед бы его выкупил.
Даниэль прав. Дед бы забрал эту землю, прилегающую к нашим владениям.
Царëвы для меня - это неприятная нервная тахикардия и Динка. Мелкая, тощая, жалкая, бесцветная дурёха. Нас связывает один неприятный секрет. То, что я бы очень не хотел, чтобы выплыло. Мне, правда, стыдно... Чем я становлюсь старше, тем мне хреновее из-за того эпизода.
- Раф, ты чего? Возвращением кузнечика впечатлился? - с сарказмом ухмыляется брат.
Кузнечик, да. Все звали еë потом так...
Нам было по тринадцать, когда мы виделись в последний раз. Брат не знает об этом. Не знает никто. Она промолчала.
- Даниэль, Рафаэль... – задумчиво смотрит результаты наших тестов тьютор.
Мы со старшим братом очень похожи. Хотя разница у нас в три года. Темноглазые. Практически с идентичными чертами лица. И даже одинаковая ухмылка на одну сторону. И, несмотря на то, что дед нам обоим выбрал ангельские имена, мы далеко не ангелы. Скорее - наоборот.
- У вас обоих очень мощное "персоналити". Особенно у тебя Рафаэль. Но это тебе скорее мешает в достижениях. Ты чувствуешь себя особенным и без достижений. Это печально.
- Каждый чувствует себя особенным, - пожимаю я плечами.
- Если ты действительно уникальный - прояви это.
- Зачем? Мне достаточно знать самому.
- Но ты же можешь достигать большего.
- Дайте мне мотивацию! Какой смысл рвать пятую точку, чтобы кому-то что-то доказать?
- Я дам тебе мотивацию, - скрипучий голос деда сзади.
Судя по интонации, я встрял!
- У меня не было никаких привилегий, я достиг всего сам, поднявшись из нищеты. И думал, буду ступенью, чтобы мои потомки достигли большего. Но мальчик Рафаэль решил просто лечь на "ступеньку" и любоваться видом?
- Дед! - подскакиваю я, разворачиваясь к нему.
Тьютор тактично оставляет нас, забирая тесты.
- Ты бросил всë, чем занимался, несмотря на то, что достигал успеха играючи. Бальные танцы, шахматы, плавание, скрипку...
- Это становилось скучно, - перебивая, оправдываюсь я.
- Молчи! - беззвучно говорит Дан, качая мне головой.
- А что тебе весело? - ползут вверх брови деда.
Набираю в грудь воздуха, чтобы ответить, но ни один ответ деду не понравится. И я затыкаюсь, ничего не сказав.
- Ну? - требовательно. - Швыряться моими деньгами? Покер-турниры? Тусовки? Игры твои позорные на девочек?
Опускаю взгляд.
- Покер - это интеллектуальная игра, - зажмуриваюсь я.
- Четыреста тысяч ты просадил в покер за прошлый месяц. Вынужден констатировать, что с интеллектом у тебя беда.
- Форс-мажор! В позапрошлом я выиграл двести.
- Не позорься, - скептически смотрит на меня дед.
- Окей, - вздыхаю.
- Никаких больше привилегий. Они тебя испортили. На твоей карте теперь лимит, и я внимательно слежу за успехами.
- Какой лимит? - сглатываю я.
- Очень скромный, Раф, очень. Научись использовать деньги с умом. И я жду свершений. Иначе, зарабатывать на Оксфорд будешь покером.
Да, черт возьми!
- Даниэль, удачи на собеседовании, мой мальчик. Не подведи меня.
Дед уходит. Встречаемся с Даном взглядами. Сегодня он уезжает в Лондон, к родителям. У него собеседование на факультет бизнеса в Оксфорде. Дед готов оплачивать обучение. Он считает это выгодным вложением. Дан - любимчик. Будет ли такая возможность у меня - большой вопрос.
- Дан, пока ты будешь в отъезде, дай мне свои права, - прошу у него.
Восемнадцати мне еще нет, но я прекрасно гоняю с его доками. Гаишники по фотке трехлетней давности нас не различают.
- Держи, - протягивает мне, доставая из заднего кармана. - Не спались только. И, Раф... Не забудь загнать её в химчистку после своих запилов.
Стоя перед зеркалом у входной двери синхронно поправляем галстуки.
Выхожу проводить брата. Через живую изгородь встречаюсь мельком взглядом со светловолосой девушкой. Мой взгляд залипает. Интересная девочка... Даже не смотря на пирсинг в губе, берцы и комбинезон-милитари, которое я, к слову сказать, терпеть не могу. Яркая, стройная. Ловлю что-то знакомое в разлëте её темных бровей.
Сердце, вдруг, сбиваясь с ритма, мощным толчком швыряет кровь мне в лицо.
- Динка?.. - открываю я ошарашенно рот.
Да ну!
Она. Точно. Глаза ее - светло-голубая радужка обведена темно-синей каймой. Как у змеи. И взгляд... Далеко не восхищенный как раньше. Скорее - наоборот.
- Как жизнь, ангел? - прищуривается она, заносчиво вздергивая подбородок.
- А... нормально, - теряюсь я от неожиданности.
- Хм. Исправим...
2. Глава 1 - "Травматолог" и ответочка
Дина
Дагер. Я ждала этой встречи. Нет, правда ждала! Это как встреча с детским кошмаром. Чтобы закрыть этот, как его - гештальт!
Кошмаром была моя детская влюбленность в него. И вот... Разглядываю. И - да: хотелось бы чтобы он был некрасив, тощ, прыщав. Долбанулся бы разок головой, и подшаркивал ножкой. Но - нет. Все еще красив, гад. Возмужал, вытянулся, оброс мясцом. Холенный. И все такие же роскошные густые ресницы.
- Как дела, ангел? – поднимаю на него свирепый взгляд.
