Паста вкуснее там, где, есть любовь
Я бреду по дороге моей прошлой мечты.
Вниз, от Базилики Суперга, по узкой дороге, вдоль которой встречаются фантазийные странные сказочные деревья с изогнутыми стволами и ярко-бордовыми листьями.
Мы заходим в столь популярную Trattoria di Superga. Несколько лет назад М. впервые показывал мне это заведение, и, как ребенок, радовался, когда мне нравилось вино, хлеб, ризотто. А теперь, мы молча едим vitello tonato, и почти не смотрим друг на друга.
Ненавижу этот тонкий незаметный переход в другое состояние между ещё вчера практическими родными, а сегодня увы, уже, почти чужими людьми.
За соседним столом, сидит прямо таки «по-рекламному» образцовая семья. Девчушка, с мягким игрушечным кроликом, строит рожицы своему старшему брату-сорванцу. Родители – итальянцы лет 46, с улыбкой смотрят друг на друга. Паста за их столом вкуснее, потому что, там есть любовь. Грусть охватывает меня. Почему же у нас уже не так?
Девочка подбегает ко мне и кладет кролика на наш стол. М. начинает весело говорить по-итальянски с ее родителями. В этом весь он – душа компании. Дома – сам капризный ребенок, который и в 40 лет предпочитает провести ночь в клубе до 5 утра.
Мы идем к кассе. М. расплачивается и заказывает кофе, а я, похоже, кофе уже не хочу, и выхожу на улицу, мне нужен воздух. Осенний прозрачный воздух.
Туринский бычок на колонке печально смотрит на меня, предлагая глоток воды.
М. неожиданно энергично выскакивает из дверей траттории, как чертик из табакерки, хватает меня за руку, и мы бежим снова вверх, на смотровую площадку, посмотреть сверху на Турин и наши проблемы. Может их нет?
Последний день в Берджеджи
– Твой ребенок будет такой же, как и ты…
– Такой же глупый?
– Нет, нервный, но талантливый…
М. просиял, и добротно устроился на полотенце под горячим солнцем Лигурии.
Сославшись на вечернюю пробежку, я взяла кроссовки, и быстро пошла по колючему песку вдоль набегающих синих волн пляжа Берджеджи. Таких прозрачных, таких ярко-синих и глубоких, что хотелось плакать от невозможности выразить словами эту красоту … Они звали к себе, манили, играли с ветром и светом, и любому случайному путнику было ясно – эти волны будут здесь всегда. И завтра, и через год, и через пять лет. Каждый день сюда будут приезжать разные люди, счастливые и не очень, успешные и все потерявшие. Будут, как и мы, обниматься, ждать закат, ругаться, мириться, целоваться, и смотреть, как волны с грохотом разбиваются о небольшую симпатичную скалу. Сегодня же здесь разбилось только мое сердце…
