Да, это грех, но так ведётся в мире:
Кумиров часто мы себе творим.
И в каждом сердце жив он – дух кумира,
Который тайно управляет им.
А мой кумир – любимец вольной музы,
Стихом он разорвал земные узы,
И в мир бессмертных духов он попал,
Когда взошёл на книжный пьедестал.
Он жив в своей заветной лире вечно,
Он здесь со мной, он в воздухе самом.
Пишу сейчас свои стихи беспечно,
И кажется, что воплотился он
В моём стихе, воскрес для жизни новой,
Разбив годов тяжёлые оковы,
И дерзкий, наконец, свершил побег,
Но не в обитель чистых, светлых нег,
А в этот век над самым краем бездны,
Где призрак рабства и свободы дух
Сцепились в битве хваткою железной,
И кто из них останется из двух,
С победой гордо выйдя с поля боя,
Достанется кому какой ценою
Победа, знает это только Бог.
Нам Пушкин в битве той помочь бы мог,
Будь он сейчас средь нас живым поэтом.
Немало в жизни написал он строк,
В которых веет свежим духом этим,
Свободы духом. Жаль, что он не смог
Закончить то, что начал так счастливо.
И, может, это только справедливо —
Проникнуться свободным духом нам,
Чтоб плыть по строчкам, словно по волнам.
Он не пророк, но в тайны предсказаний
О судьбах мира был он посвящён.
Веков грядущих прозревал он тайны
И вразумить людей стремился он.
И смерти ранней, может быть, причиной
Презренье было к той возне мышиной,
Что жизнью все размеренной зовут,
Поскольку был напрасен этот труд.
Увы, сейчас Поэта все забыли,
И сдали навсегда его в архив,
В обитель мрака, тишины и пыли,
От бури современной жизни скрыв.
Усильями чиновной серой рати
Был проведен, как все мероприятья,
Помпезный и формальный юбилей,
И толстый крест на нём поставлен ей.
Да, Пушкин для меня – как будто солнце,
Как светлый бог иного бытия,
Но, всё же, избегая эпигонства,
Его стихов не повторяю я.
И словно от вина причастья весел,
Я говорю: «воистину воскресе!».
Толь это он воскрес, толь я, с небес,
Неслышную другим, услышав весть
О том, что ныне совершилось чудо,
И я могу теперь с ним говорить
И, недостойный славы, даже буду,
Как он когда-то, видеть и творить.
Хотя, быть может, это дерзость, всё же.
Artistic license* вымысла лишь сможет
Мою такую дерзость оправдать
И право творчества как дар волшебный дать.
В стихах он остаётся вечно с нами,
От низменных страстей и чувств далёк.
Как сон ночной ложится в подсознанье,
Так лёгкий стих его мне в душу лёг.
Всё сказанное мною тут не ново,
Ну а его божественное слово-
Оно всегда и ново и навек,
Как на вершинах горных чистый снег.
Со мной грустит он в царско-сельском парке,
Когда стою, о липу опершись,
Со мною у пруда он в вечер жаркий,
Когда свою обдумываю жизнь,
Когда домой задумчиво иду я,
Он тихо строчки мне мои диктует,
Но не из тёмной бездны, не извне,
А словно бы он сам живёт во мне.
Насколько я могу, всегда стараюсь
Признанья дань за слог платить ему.
Он для меня совсем не иностранец,
Хоть европеец, судя по всему.
Ища всегда в возвышенном опору,
Как и доныне, так и в нашу пору
С поэта образованный народ
Всегда примеры вольности берёт.
Сама национальная идея
Меж строк в его стихах заключена,
И я сейчас её назвать посмею:
Свобода – так для нас звучит она.
Лишь только с ней Россия возродится,
И ей лишь только вправе мы гордиться.
Да и не с ней ли в душу мне проник
Дух вольный ненаписанных им книг.
Одна из этих книг так начиналась:
«О сколько намъ открытій чудныхъ…» Cтоп!
Как сердце, помню, юное сжималось
От этих мудрых строчек, как озноб
От слов бежал мурашками по телу!
Но хватит мемуаров, ближе к делу!
О чём в стихах хотел сказать поэт?
В том у меня давно сомнений нет…
Чтоб вечное не путать с архаизмом,
А с эпигонством верность образцам,
Важно не знанье книг, а знанье жизни,
Доступное одним лишь мудрецам.
