Глубокий вдох, слыша как бешено стучит сердце. В голове рой мыслей, смотрю на свои дрожащие руки. Сейчас или никогда, давайте же!
Шаг, еще быстрее, забудь о страхе, его нет. Я бегу по перекрестку со всей дури, видя как на меня несется огромный черный мерс с девяткой.
— А-а-а!
Визг раскаленных шин, а после громкий удар, скрежет металла и битого стекла. Все случается так быстро, одна секунда, один лишь миг.
Я падаю на дороге, больно затормозив по грубому асфальту коленями. С меня слетает сумка и даже шапка. Я все же не успела сгруппироваться вовремя.
Мои ладони мокрые, я упала прямо в лужу. Пытаюсь встать, хотя бы на колени. Вижу, как в полуметре от меня остановился тот самый черный мерседес. Он въехал в девятку, превратив ее кузов в груду мятого металла.
Поднимаю голову и вижу, как двери мерса синхронно открываются, и оттуда выходит четверо мужиков. Все как подбор здоровые, высокие, плечистые. Они все вместе, как группировка, как стая опасных хищников.
Кто-то рядом сигналит, куча машин, и мы в самом центре города. Из-под мятого капота явно дорогущего мерса струится дым, растворяясь в воздухе, а я с трудом поднимаюсь на ноги.
— Идиотка слепая! Моя ласточка, черт!
Причитает тучный водитель девятки, но смотрю я не на него, а на мужчину, который первым вышел из мерса. Это водитель. И это я бросилась ему под колеса минуту назад. Я спровоцировала эту аварию.
Сглатываю, осторожно поднимаясь на ноги и стараясь сдержать внутреннюю дрожь. Замечаю, что мои колготки на коленях разорвались. Содранную кожу невероятно щиплет, но боли я не чувствую.
Вокруг куча людей, кто-то орет, матерится, но смотрю я только на водителя мерседеса. Это и есть Савелий Крутой, бандит, криминальный авторитет нашего города, настоящая верхушка, негласный хозяин города, владелец ОПГ “Прайд”.
В жизни он совсем не такой. Вообще не фотогеничный. Ни разу, и даже не два, на фото этот бандит был как-то поспокойнее, чем сейчас, мамочки…
Какой же страшный, он вообще некрасивый, зато полный власти. Крутой ни на кого не похож, и никого за людей не считает. Он и есть Власть. Такие идут по головам, ни под кого не прогибаются — они сами под себя всех нагибают.
Крутой далеко не мальчик молодой — взрослый мужик. Довольно высокий, холеный какой-то, ухоженный, статный. Матерый, опасный авторитет, внушающий оцепенение и ужас на всех, кто рядом и особенно, на меня.
Нет, обычно я смелая, но сейчас у меня почему-то дрожат коленки и напрочь забывается речь, которую я дословно зубрила. Все выветривается из головы, я его испугалась, я испугалась своей реакции на этого бандита.
Боже, у него же взгляд, как у удава Каа: прямой, цепкий, пробирающий до костей. Смотрит на меня из-под бровей. Глаза непонятного цвета, нос с небольшой горбинкой, явно не раз перебитый. Жесткая щетина, широкие скулы, массивный подбородок. Волосы кажется, темно-русые.
На Крутом черный костюм и наброшенное на широкие плечи серое пальто. Сглатываю. Да уж, его начищенные до блеска кожаные туфли будут стоить дороже, чем вся моя одежда вместе взятая. И даже сапоги.
— Вот коза, а! Ты че творишь, жить надоело?! Пиздец…новая тачка, бампер просто в смятку! — говорит рядом стоящий шатен. Он в черном полупальто, одет попроще, чем Крутой, но тоже здоровый дядя.
— Так, все! Вина не моя, это вы не соблюдали дистанцию! Я вызываю ментов, пусть разбираются!
Вопит водитель девятки, а я замираю. Про ментов мне не говорили, что он несет, боже…
— Спокойно, дядя. Лишних движений не надо.
Крутой медленно отодвигает полы пальто, и я вижу у него на поясе черную кожаную кобуру с пистолетом. У него крупные руки, смуглые, жилистые, большие ладони, кажется, в тату.
Маленькая поправка: я не знала, что этот дядя носит пистолет. Надо было догадаться. Боже.
Глаза водителя девятки округляются также, как и мои. А еще я понимаю, что даже если бы и попыталась, уйти уже не смогу. За моей спиной один из этих бандитов маячит, как стена.
Страшно. Жутко, дико даже.
Я попала. Сильно. И не туда.
- Да вы чего, мужики? Я же просто…
— Ганс — рассчитайся и поехали.
Коротко отдает приказ Крутой рядом стоящему блондину, а я медленно поворачиваю на выход, но меня тут же подхватывают за шиворот куртки, оттаскивает на обочину.
— Куда?
— Домой.
О, а это мой голос, точнее, писк. Вмиг сковало все тело. Вживую это не так, как на картинке. Я словно овечка, которая забрела к голодным львам на обед без приглашения. Но они очень даже рады, особенно тот кареглазый, который палит на меня.
— А с этой что? Самоубийца, блядь.
Басит тот, кто меня держит за шиворот, как котенка.
— А она хорошенькая! Отмыть, и под сто грамм аж бегом пойдет. Смотри, смазливая. Иди сюда, цыпа!
Этот шатен с карими глазами тянет в мою сторону руки, но не успевает. Крутой первым подходит ко мне на обочину и буквально хватает в охапку за шиворот. Поднимает высоко. Настолько, что я едва касаюсь носочками асфальта.
— Кто ты?
От его голоса кровь стынет в жилах. Такой низкий, рокочущий, хрипловатый. Этим голосом только приказы раздавать, что наверное, он и делает.
Почему-то я вся дрожу, я вижу, как они все смотрят на меня, как Крутой смотрит чуть прищурившись. Сканирует словно, а мне аж больно от его взгляда. Холодные глаза, такие серые, нет, они гранитные.
