Джанк и вправду отыскалась сама. Она чем-то смахивала на тех же Старьевщиков, но буквально испускала волны благодушия и человеколюбия. Завидев Мод, она нацепила на нос пенсне и открыла огромный гроссбух.
- Чем могу помочь, милая?
- Доминикь Летранжер. Он здесь?
- Сожалею, - Джанк расплылась в сочувственной улыбке. – Еще час назад он здесь был. Набил свой саквояж и ушел. Теперь нескоро появится.
Старая Мод негромко выругалась. Конечно, ее речь перед старьевщиками стояла того, чтобы пускаться в это путешествие, но цель-то ускользнула! И мод начало казаться, что это не в последний раз.
- Лучше всего, моя дорогая, тебе расспросить его начальника, - посоветовала Джанк, раскуривая трубку.
- Начальника? – Мод отчего-то удивил тот факт, что Доминикь находится у кого-то в подчинении.
- Ну да. Генри Мрак. У него магазин на одном из перекрестков. Маловато их осталось, перекрестков, я имею в виду. А после того, как Гроух прикрыла Олдхом…
- О чем вы? Что с Гроух? – спросила Мод, но хозяйка свалки уже что-то отвлекло. – Постойте! Как мне найти Генри Мрака?
- Спроси у дверей в Городе! – крикнула Джанк, убегая по каньону хлама.
Мод села на кучу тряпья и вытянула ноги. Полюбовалась вышивкой на туфельках. Вспомнила о Тристане и Феликсе, которые были, конечно, престранные парни, но так охотно ей помогли. Старая Мод насупилась и начала усиленно себя жалеть. Звякнул негромко бубенец. Мод сунула руку в карман. Безъязыкий бубенец подбадривающе звенел.
- Правильно, нечего раскисать! – Мод выдернула из кушака нить и подвесила бубенец себе на шею. – Ну вот, ты и обзавелась впервые в жизни друзьями и тут же от них избавилась. Молодец, Матильда! Ладно, пойду искать город и общаться с дверьми.
Старая Мод поднялась, поправила шапочку и пошла, перешагивая через завалы. Познакомившись немного с местными реалиями и законами, она поняла: здесь все происходит; рано или поздно. Вполне возможно, идя на север, достигнуть юга. Впрочем, это и на круглой старушке Земле вполне возможно сделать.
Город вырос из-за гор: величественные белые стены, похожие на сахарную глазурь. Выйдя из ущелья мусорных гор, Старая Мод попала в это ущелье домов.
- Что ж, по крайней мере, с общением проблем не будет, - хмыкнула она, оценив количество дверей. – А неплохо бы уже и перекусить.
Она выбрала стеклянную дверь с надписью «Кафетерия». Тихо и как-то жестяно звякнул колокольчик.
- Закрыто! Дощечку не видели? – проворчал кто-то, сидящий в тени.
Мод изучила дверь.
- Нет тут никакой таблички!
- Все равно закрыто!
- Почему?
- А смысл? – в голосе послышались нотки вселенской тоски. – Все равно никто не заходит.
- Я-то зашла! – Мод решительно шагнула к стойке. – Ну хоть чашка чая у вас есть? По идее я со вчерашнего дня ничего не ела. Или с позавчерашнего? И не разберешь, сколько тут времени прошло.
- Вон лоток торговца сосисками, - фыркнул голос. Мод уже начала подозревать, что в темноте кроме голоса и нет ничего.
- Ладно, на нет и суда нет, - Мод передернула плечами. – Скажите тогда, как мне поговорить с дверями о…
Из темноты послышалось то ли покашливание, то ли смех.
- Ты что, разговаривать не умеешь? Язык, вроде, неплохо подвешен.
Порядком разозлившись, мод ушла ни с чем. Дверь за ее спиной захлопнулась и исчезла. «Да уж, теперь действительно закрыто… - подумала Старая Мод. – Есть хочу. Явно нетуристический городок…» На горизонте вырисовался лоток на колесиках, украшенный огромной сосиской в тесте из папье-маше. Покупать там что-нибудь (сосиску, ясное дело) совсем не хотелось, совсем недавно, в цирке Мод съела парочку. Да и не была она никогда поклонницей хот-догов. Когда знаешь тридцать семь способов приготовить яйца, как-то не тянет на подобную экзотику.
Живот возмущенно заурчал, напоминая, что обед был уже давно. Мод, вздохнув, направилась к лоточнику. Он был худой, нескладный и чем-то напоминал Тристана. Присмотревшись, Старая Мод поняла, что все дело в его набеленном лице. Разве что, улыбка была наведена красной помадой, клоунская, ярко-красная. Мод не сомогла вспомнить, как же улыбался Тристан своими пурпурными губами.
- Сосисочку, моя милая? – спросил лоточник.
- А больше ничего нет? – с надеждой спросила Старая Мод.
- Гамбургер? Сэндвич с тунцом? Яблочный пай?
- А куриного салата у вас нет?
Торговец откинул крышку лотка и извлек небольшую пластиковую миску. Мод сняла с нее проворно крышку и вооружилась одноразовой вилкой веселого розового цвета. У куриного салата был вкус копченых сосисок.
- Судьбу не обманешь, да? – хмыкнула Мод. – Скажите, а как мне поговорить с дверьми о Генри Мраке?
Торговец задумался.
- Ну, с дверью от винного погреба лучше не связываться. Она всегда навеселе. Дверь бакалейной лавки врет напропалую. Я бы побеседовал с дверью библиотеки.
- И как мне ее найти?
- О, это просто! – лоточник принялся чертить в пыли линии мыском ботинка, также совершенно клоунского, огромного и длинного. – Идешь прямо, потом налево, направо, опять направо, направо, налево, направо, прямо, налево. И ты у библиотеки.
- А попроще?! – взмолилась Старая Мод, сбившаяся еще на первом «направо».
- Попроще? Какие вы все нетерпеливые! Попроще просто обернись.
