Глава 1. Мечта с видом на Эйфелеву башню
Мария Леман стояла посреди своей однокомнатной квартиры, как капитан на палубе перед штормом. Квартира, конечно, давно нуждалась в косметическом ремонте, а сама Мария – в отпуске. Последнее, впрочем, наконец случилось. Чемодан был открыт, как раковина перед жемчужиной, но жемчужины явно не хватало – третьи джинсы никак не хотели в нем уместиться.
– В Париж, понимаешь? В Париж! – взволнованно сказала она вслух пылесосу, который равнодушно стоял в углу и, кажется, уже смирился со своим местом в жизни.
Мария, двадцать семь лет, редактор корпоративного портала (что звучало куда внушительнее, чем было на самом деле), обладала самым обыкновенным лицом с самым необыкновенным выражением – вечно немного удивленным, как будто мир только что преподнес ей очередную новость. Крупные серые глаза вечно искали логическое объяснение абсурду, а темные волнистые волосы вились с таким независимым духом, что порой казались живыми. Невысокая, с легкой сутулостью человека, привыкшего к ноутбуку и кофейным кружкам, она была скорее уютной, чем эффектной, – такой, рядом с которой хочется есть пирожки и обсуждать книги.
Но сейчас в ее глазах пылал свет великой миссии: через двадцать два часа она будет в Париже.
– Безумие, – шептала она, застегивая молнию на чемодане. – Париж. Франция. Отель с видом на Эйфелеву башню. Я, Мария Леман, сплю или…
Пылесос по-прежнему молчал.
Ее мечта родилась не из фильмов с Одри Тоту и не из фотографий багетов в соцсетях. Все началось в девятом классе, когда она впервые увидела акварель с Эйфелевой башней в кабинете французского языка. Преподавательница мадам Шапиро – женщина с красной помадой и глазами, в которых можно было утонуть от неправильного спряжения – тогда сказала:
– Париж не любит спешки, дети мои. Он открывается тем, кто умеет ждать.
И вот Мария ждала. И копила. И снова ждала. Отпуск переносился, премия сгорала, курс евро кусался. Но на этот раз – все сошлось. Билеты были куплены, отель забронирован, а вчера даже пришел электронный ваучер на трансфер из аэропорта. Мария обожала, когда все под контролем. Даже мини-шампуни уже лежали в специальной прозрачной косметичке – по стандартам авиакомпании.
Остался один рабочий день. Один. Единственный. Марию это радовало почти так же, как факт того, что начальник наконец уходит в отпуск вместе с ней.
– Надеюсь, хоть в самолете мне не предложат срочно сверстать отчет, – проворчала она, натягивая пижаму с зайцами, которая казалась ей лучшей одеждой для последней ночи перед великим путешествием.
Она выключила свет, но не могла уснуть. Где-то на границе сна и тревоги ей все чудилось: тонкий французский акцент, запах круассанов и легкий звон бокалов на террасе отеля, с видом на сверкающую башню.
Париж ждал ее.
Правда, не совсем тот, что она себе представляла…
Мария ступила на французскую землю с благоговейным трепетом – примерно с таким же, с каким когда-то вышагивала на линейку в первом классе. Только тогда у нее не было чемодана на колесиках и усталости от трех часов сна, двух соседей с острыми локтями и одного сэндвича за семь евро.
Но неважно. Потому что сейчас – Париж.
Париж встретил ее типично: душным залом прилета, длинной очередью на паспортный контроль и внутренним голосом, уговаривающим не выглядеть подозрительно, пока офицер сверяет твое фото с лицом, опухшим после перелета.
– Bonjour… – улыбнулась она таможеннику, выдав это с таким акцентом, будто у нее во рту был маленький кирпич.
Он кивнул. Поставил штамп. И все – Франция официально приняла ее. Все дальше должно было идти по плану: багаж, трансфер, отель, душ, багет, Эйфелева башня, романтика, возможно, даже легкая истерика от счастья.
Но Париж – город сюрпризов.
Стоило Марии выйти из зоны прилета, как ее взгляд тут же зацепился за табличку с ее именем: "Madame Marie Lehmann"
Она аж привстала на носочки. Черные буквы, аккуратно выведенные на белом фоне. Держал ее человек лет пятидесяти, в костюме, со строго профессиональным лицом, словно родился с водительской лицензией и навигатором в голове.
– Вот это сервис, – прошептала Мария. – Даже встречают персонально. Господи, как красиво звучит… Мадам Мари Леман. Почти как в кино.
С выражением скромной уверенности, к которому она заранее репетировала в ванной, Мария подошла к водителю, кивнула и сказала:
– Bonjour, c’est moi… euh… Marie Lehmann.
Мужчина посмотрел на нее с легким сомнением, потом – на табличку, затем на чемодан, который она уже решительно катила к багажнику.
– Très bien, madame, – отозвался он и взял чемодан с таким видом, будто все именно так и должно быть.
"Ну вот", – подумала Мария, – "все просто. Франция – страна, где мечты становятся реальностью. А еще – где сервис с табличками".
Они молча направились к машине – черному Mercedes с тонированными окнами и кожаным салоном, пахнущим мятными леденцами и дорогой жизнью.
Мария, устроившись на заднем сиденье, с трепетом достала телефон. Хотела сразу отправить подруге фото таблички и написать: "Вот что значит люкс-отель! Сервис, мадам, встречают лично!"
Но что-то ее остановило.
