«Ты просто оболочка, mon ami…»
Ты просто оболочка, mon ami.
Так облака легко несутся мимо.
Бродить, сцепляться пальцами с людьми —
Всё это блажь, всё это исцелимо.
Иди себе вперёд, не глядя ввысь.
В моих глазах и на страницах сухо.
Когда уже не знаешь, чем спастись,
Займешься даже врачеваньем духа,
Опробуешь любую новизну.
Порою город кажется тюрьмой, но
Встречаю наступившую весну
Опять без сна (виной тому – гормоны).
Дождь мелкой сетью липнет на стекло.
Прочту рассказ (всё слышится в нём плеть мне)
И вспомню вдруг, как глухо, тяжело
И больно быть четырнадцатилетней.
Теперь-то, слава Богу, к тридцати.
Разомкнутость очерченного круга,
Соприкасающиеся пути.
Ответ несуществующего друга,
С которым говорила по ночам,
Учась с четвёртом или третьем классе.
Вот волосы спадают по плечам,
Участие в болезненной гримасе.
Я не спокойна и не столь мила.
Двенадцати покуда не пробило.
Едва ли много я тебе дала
Всего лишь тем, что просто полюбила.
У нас с тобой кармическая связь.
Я вижу эти ласковые руки.
А на платочках вышиваю вязь
И монограммы, кажется, – от скуки.
Не ведаю, мечты и мысли – те ль.
Под алой розой – лезвие кинжала
Рисую. Не хочу идти в постель.
Влияния уже не избежала.
Ты так и будешь слушать эту ложь
(Моя Душа испытывает боль лишь),
И никогда меня не оттолкнёшь,
И странные фантазии позволишь
Осуществить в игре. Но ты пойми
(Коснусь рукой душистых тёмных прядей):
Ты только оболочка, mon ami, —
Всего лишь персонаж моих тетрадей,
Ты плод болезни. Я с тобой могу
Проделать всё (от муки, лира, тресни),
А наяву… Два слова на бегу,
Дела… Но это даже интересней,
Что у тебя такой тревожный взгляд,
Что часто отвечаешь невпопад,
Что хороши отзывчивость души и
Глаза твои коньячные, большие —
Огромные, и сладость тёплых губ,
И сильные расправленные плечи.
Пусть этот мир, который сер и груб,
Настигнет торжество противоречий.
Мы рядом за закрытыми дверьми,
Но всяческих кошмаров не пророчь-ка.
Когда ты мне наскучишь, mon ami,
Я просто поменяю оболочку.
Во мне живёт жестокое дитя.
Мы экзистенциально одиноки.
Я возвратилась столько лет спустя
Познать тебя – но это только строки.
Не бойся, потому что наяву
И не коснусь. Увы, я мало сплю: за
Два дня – лишь шесть часов. И всё живу
В плену своих причудливых иллюзий…
(1.03.2015, 6:10, г. Волгоград)
«Я соблазнительно тонка…»
Я соблазнительно тонка.
Тюльпан – изящный, гибкий – срежь мне.
И пусть его твоя рука
Преподнесёт. Не страшно грешной
И чуждой всем внезапно стать
В глазах толпы. Им не помочь нам.
Ты – красота, и вкус, и стать,
И стиль, и смех. Я не порочна.
Я не одёргиваю нить,
Существовавшую от века.
Я не боюсь теперь любить
Тебя – земного человека.
Переросла разврат и стыд.
Усмешка бледная, кривая.
Нас о пути оповестит
Весенний луч, отогревая
И просвещая эту тьму.
Когда окажемся вблизи мы,
Я обниму тебя, пойму,
Что завершаются и зимы.
Едва ли я к тебе добра.
Скорее только время шло б, раз
Проснувшись (кажется) с утра,
Я так и вижу этот образ,
Сто раз его запечатлев.
Но завтра так и не прозрелось.
Что юность? Жажда, зависть, гнев.
А примирённость – это зрелость.
Ты бережёшь в себя покой —
Я мимолётна и спонтанна.
Не жаль (ведь я была такой)
Ни ярко-красного тюльпана,
Ни серых дней, где снег и стыть,
Ни губ (нечёткая помада).
Я всё хочу тебя спросить…
Хотя, наверное, не надо.
Я лишь теперь осознаю,
Что жизнь – объём, страница ж – плоскость,
Что я люблю отнюдь не плотскость,
Но Душу страстную твою…
(4.03.2015, 4:45, г. Волгоград)
«Весна… Тюльпаны, розы, маки…»
Весна… Тюльпаны, розы, маки,
Сирень и яблоневый цвет.
Повсюду склонен видеть знаки
Истосковавшийся поэт.
Порой мне хочется, чтоб ветер,
Метель – задеть тебя снежком
И спровоцировать ответить
Коротким сдавленным смешком.
Порой мне дорог город этот,
Который чужд и не поймёт.
Порой мне нужен чёткий метод
И золотарниковый мёд.
Со стороны я вижу ясно,
Что листья бликами сквозят,
Что удержаться от соблазна
Случилось девять лет назад
Напрасно. Люди были льстивы,
Медоточивы тополя.
Меня прельщали перспективы,
Дворцы из пряников суля.
Я неудачно совершила
Определённый поворот.
Улыбка кажется фальшивой,
Когда растягиваешь рот,
Что отражается на фото.
Толпа теперь не мой кумир,
И слава – бренная, всего-то…
Когда бы снова выйти в мир,
Приобрела б уже богатства,
И цель была бы мне близка.
Но кто-то должен заниматься
И разгребанием песка.
Парадоксально это чувство,
И не постичь его умом.
Давай сомнения отпустим
И чем-нибудь себя займём.
Могла бы крикнуть: помоги, – но
Молчу над книжкой записной.
Мне не хватает георгинов
И одиночества весной…
(4.03.2015, 5:05, г. Волгоград)
«Там снег, и я хочу пойти гулять…»
Там снег, и я хочу пойти гулять,
Но всё-таки склоняюсь над тетрадью.
Уставшая слова перебирать, я
Воспринимаю ночи, как Пилат.
А между тем, стихи (пути ясны),
Их циклы, озарений резких иглы —
Разгрузка Подсознания, как игры,
Спонтанные фантазии и сны.
Что затаилось на карандаше?
Им прежние желанья так и движут.
Тянуло подойти к тебе поближе,
Чтоб прикоснуться к собственной Душе.
Узнать, как пахнет донниковый мёд,
Как птицам не хватает хлебных корок,
Как в пасмурный провинциальный город
