1. Глава 1. Карина
— Вам сюда нельзя!
— Немедленно пропустите! Что происходит?! Где мой сын и муж?!
— Пожалуйста, успокойтесь! Мы во всём разберёмся!
Полицейский отталкивает меня от кордона, которым оцеплен участок, принадлежащий нашей семье. Мой муж, Расул, использовал это место в качестве охотничьего угодья.
Мои дочери Малика и Лиана тоже были тут, но из машины не выходили — так я им велела. Сказала, что пойду одна и всё выясню. Но мне ничего не хотят объяснять.
Звоню Расулу — не отвечает. Набираю сыну Камалу.
Он самый младший у меня. Старшие сёстры его обожают, а я так и вовсе души в нём не чаю. Камал — святой ребёнок, богом мне данный. Он никогда не любил охоту, но Расул упорно таскал его с собой, желая вырастить из сына настоящего мужчину.
Номер Камала недоступен. Что ж такое?..
Замечаю, что из темноты огороженного участка выходит Расул.
Почему он в наручниках?..
— Объясните хоть что-нибудь! — снова кидаюсь на полисмена.
Расул шагает мимо меня и даже не смотрит в мою сторону. Глаза у него стеклянные. Двое людей в форме ведут его к машине.
От полного непонимания происходящего я готова рвать и метать.
— Расул! — ору вслед мужу. — Где мой сын?!
Последние несколько месяцев наша семья находится на грани развода с тех пор, как я узнала, что у Расула завелась любовница — его секретарша. Может, я бы и стерпела подобное, если бы не узнала о беременности Марии.
Об этом она сообщила мне сама, прямо в лицо. Пришла ко мне офис, села напротив и заговорила вот так буднично:
— Карина Султановна, я бы хотела оповестить вас о том, что жду ребёнка от вашего мужа.
Оповестить?! Меня?!
Что я должна была сказать?! «Какое прекрасное событие, Маша! Поздравляю!»?!
Я не удивилась. Даже не взбесилась почти. Лишь перед глазами всё почернело.
Но сейчас, видя своего пока ещё мужа в наручниках, чернота перед глазами стала ещё гуще.
— Расул! — выкрикиваю из последних сил. — Где Камал?!
Муж оборачивается на несколько секунд.
Огромный, монолитный и крепкий, будто чёрная скала, он всегда и всем внушал страх. Мне — в том числе. Наш брак был договорным между нашими родителями, но и мы в свою очередь смогли договориться между собой. Возможно, я единственная научилась со временем не трепетать перед мужем. Я лишь делала то, что должно и пыталась выстроить с ним крепкую связь.
Но почему-то сейчас Расул будто бы уменьшился вдвое. Вся его грозность куда-то подевалась.
Он глядит мне глаза, молча качает головой. Один из сопровождающих толкает его в спину. И Расул покорно шагает внутрь полицейского УАЗа. Дверь за ним захлопывается. Автомобиль уезжает.
Стою потерянная. Ноги едва держат, тело пошатывает.
— Вам нужно будет прийти на опознание, — вырывает меня из мыслей голос полицейского.
— Что?..
— Мама, а куда папу увезли?
Оборачиваюсь на звук. Старшая Лиана держит за руку младшую сестру. У той глаза полны слёз — Малика пытается сдержаться, чтобы не зареветь. Лиана держится лучше, но и ей сложно находиться в неведении.
— Папа скоро вернётся, — роняю на автомате.
Меня снова окликает полицейский. Он что-то протягивает мне — какую-то бумажку.
— Вот, — говорил абсолютно без эмоций, — это адрес морга. Приходите завтра.
После чего он просто уходит.
Я направляюсь к дочерям, обнимаю их. Стараюсь укрыть собой, дать им немного тепла, хотя у самой внутри — леденящий холод.
Малика всё-таки начинает плакать:
— Мама, а Камал и папа скоро вернутся?
— Почему здесь столько полицейских? — подхватывает Лиана.
Ей уже четырнадцать. Её просто так не проведёшь.
Единственное, что я могу на это ответить сейчас — правду:
— Я не знаю, — и добавляю, скрывая боль в голосе: — Но всё обязательно будет хорошо. Я обещаю. У нас всё будет хорошо.
2. Глава 2. Карина
Два года спустя…
— Карину Султановна, к вам пришли, — робко сообщает мне по внутренней связи Анфиса.
Она уже больше трёх лет работает моей секретаршей и личным помощником, знает моё расписание наизусть и мои нравы. Разумеется, знает и о том, что сегодня меня лучше лишний раз не тревожить. И всё-таки Анфиса решила кому-то сообщить, что я в своём кабинете. Теперь посетитель ждёт в приёмной моего решения.
— Сейчас мне некогда, — холодно отвечаю. — Запиши на завтра.
Да, завтра станет намного лучше. Сегодня из меня так себе бизнес-вуман, не стоит лишний раз рисковать моими нервами.
Второй год в этот день я понимаю, что снова стою на краю, на обрыве. Смотрю вниз, в пропасть и вижу там всё, что потеряла.
Прошлый год, в первую годовщину стало по-настоящему страшно. Глядя на городскую панораму из гигантских окон своего кабинета, я страшно жалела о том, что окна в небоскрёбах не открываются. Иначе тогда я непременно открыла бы окно, чтобы сделать свой последний шаг…
Сегодня мне чуть легче. Процента на полтора. Я хотя бы смирилась с тем, что красивый полёт с двадцать восьмого этажа мне не светит. Смирилась с тем, что я сильнее, чем кажусь, и слабее, чем мне бы хотелось.
— Простите… — никак не хочет отключаться Анфиса. — Но это… Арслан Муратович…
Сердце пропускает удар.
Интуитивно выпрямляю спину. Убираю фотографию в рамке, на которое смотрела последние полчаса, в секретный ящик стола. Возвращаю лицу нейтральное выражение.
