1. Глава 1
— Василиса Ивановна, Вы можете ответить мне на пару вопросов? — Холодный, вкрадчивый тон босса не предвещал ничего хорошего.
Собственно, ничего хорошего не предвещало уже то, что он позвал меня к себе во вторник утром. Ранним утром.
Обычно Царев, если и вызывал кого-то, то к концу недели или, хотя бы, в конце рабочего дня. С утра всегда был занят более важными делами. А их у него хватало.
— Я… я… я, да, я могу… — Я всегда заикалась перед ним. Всегда. С первых дней. С того самого раза, когда меня впервые завела к нему в кабинет кадрочивка, чтобы представить в качестве нового сотрудника.
Почему? Не знаю. Он был обычным мужчиной. В смысле, он был красавцем, лощенным и стильным, одетым и причесанным с иголочки, в идеальном костюме, галстуке и все такое. На вид Цареву можно было дать тридцать-тридцать пять, и он был очень хорош собой. Высокий, подтянутый, с правильными чертами лица. Но его взгляд, его тон, его манера держаться отстранённо и высокомерно, заставляли меня опускать глаза в пол и желать покинуть кабинет, как можно скорее.
Я боялась его. И стеснялась. Одновременно. Вот такой вот парадокс.
— Замечательно. Присаживайтесь, пожалуйста, — Станислав Александрович указал на мягкое кресло, которое было расположено ближе всего к его столу. Жаль. Я бы предпочла сесть за самый край стола.
— П-постою… я постою лучше.
— Подскажите мне, я предупреждал Вас о том, что не приемлю опозданий? Тем более, регулярных, — начал начальник.
— Предупреждали…
— Хорошо. А убегать с работы за несколько часов до окончания смены – это нормально?
— Н-нет… — Черт, ну почему я не могла перестать заикаться? Что со мной было не так? Ну, не съест же он меня здесь, правильно? Не съест ведь?
Хотя… в кабинете босса был большой сейф. Вдруг он там хранил не какие-нибудь важные документы, а косточки от съеденных пиарщиков, вроде меня?
— Я говорил, что и это тоже не приемлю? — продолжил он, а я встряхнула головой, прогоняя идиотские мысли из головы. Нужно было сосредоточиться на том, что он говорил.
— Говорили… Станислав Александрович…
— Я говорил, что мне не нравятся ошибки в работе?
— Да.
— Что их сложнее исправить, нежели предотвратить?
— Да…
— Тогда последний вопрос. У Вас ведь точно есть высшее образование? Вы не подделывали свой диплом?
— Что?! Нет, конечно! Станислав Александрович… — взмолилась я жалостливым тоном.
— Значит, Вы все-таки являетесь специалистом по связям с общественностью.
— Являюсь.
— Тогда, прошу прощения, что это за чертовщина?! — В меня полетела газета, которую я едва успела поймать. — Вы слово «репутация» вообще слышали?! Вы осознаете его значение?
— Я…
— Вы уволены! И советую Вам поискать себя в другой сфере, потому что как рекламщик Вы больше вредите, чем делаете что-то полезное!
— Но я не могу… я не могу потерять работу! — запротестовала я, пропуская мимо унизительный полет газеты, которую я так и не сумела поймать.
Ладно, я действительно промахнулась! Тут он был прав и противопоставить мне было нечего.
Крупный нефтяной завод, которым руководил Царев, якобы сливал отходы в чистые-пречистые речки и загрязнял, тем самым, окружающую среду. Именно с такими заголовками вышли вчерашние газеты. Разумеется, как главный рекламщик, я должна была это предотвратить. Кто-то слил корпоративные документы, подправил их, сфабриковал данные и подставил меня. И, скорее всего, это был кто-то из моего отдела. Отдела, которым я совершенно не успешно пыталась руководить уже почти полгода. Ежедневно испытывая терпение своего начальника.
Вообще, меня на работу взяли только из-за старого профессора, который преподавал мне все пять лет в университете.
Пока я училась, была его любимицей, а он, между прочим, был заместителем декана и моим научным руководителем. Короче, старик не чаял во мне души, представляя везде, как «лучшую студентку» за всю его преподавательскую деятельность.
Именно профессор Гораев договорился с отцом Царева, чтобы мне дали работу. Два года я работала обычным планктоном на подменах, заменах, а потом, меня, не без помощи все того же Гораева, сделали начальником отдела. И, кажется, жалели о принятом решении.
— Что Вы говорите…
— У меня ребенок… у меня дочь, Станислав Александрович, как же я…
— Это моя проблема?
— Но…
— Ребенок мой?
— Что? В смысле, ваш? Как ваш? — Я растерянно захлопала глазами.
— Я интересуюсь, дочь свою Вы рожали для меня? Я должен нести за нее ответственность?
— Н-нет… — Ах, он об этом… тьфу, ты! Вот же ж гад, а, как повернул ситуацию! Не зря в фирме ходили о нем исключительно гадкие слухи. И не такие, что он пристает ко всем подряд, как делали обычно начальники, а такие, что он был самым сердитым, гневливым и вечно недовольным боссом. И что с ним было не так? Молодой, красивый, богатый, владел таким бизнесом, а уже вон, от того, что постоянно хмурился, морщина появилась на переносице. И на лбу уже намечались. Все потому, что злой был.
— Тогда это попытка манипулировать мной?
— Что Вы! Просто я… Я просто… — Я снова тряхнула головой, в отчаянной попытке подобрать правильные слова, которые смогли бы убедить Царева в том, что я не самый никудышний человек в его фирме.
