На столе в стакане подрагивали цветы репейника. Мерно постукивали колёса. Поезд шёл на закат…
В купе ехали трое молодых девчат, возвращавшихся домой после практики и пожилая женщина лет семидесяти пяти, пожелавшая посетить свою малую родину.
Уткнувшись в подушку, одна из девушек, громко рыдала:
– Всего-то на два месяца уехала, а он тут же к другой… Ну, что во мне не так? Чем она лучше меня?
Подруги, каждая по-своему, пытались её успокоить:
– Да, плюнь ты на него! Еще лучше встретишь! Раз на другую перекинулся, значит, не стоит он гроша ломаного, тем более, твоих слез!
Вторая, свесившись с верхней полки, сердилась: – Еще чего! Она два года с ним жила! Трусы его грязные с вонючими носками стирала, яичницу готовила! И после этого отдавать своего парня какой-то рыжей пигалице на блюдечке с голубой каемочкой?! Бороться за свою любовь надо! Всеми средствами! Всеми силами! И не сопли тут жевать надо, а думать, как вернуть жеребца в стойло!
Женщина, сидевшая все это время молча у окна и задумчиво катавшая по ладони колючий шарик репейника, заговорила тихим надломленным голосом:
– За свою любовь, девчата, конечно, нужно бороться. Только вот, в жизни очень трудно отличить любовь от влюбленности. Привычка быть замужней, страх остаться брошенкой, страх людского осуждения или нежелания слышать насмешки за спиной по ошибке воспринимаются за любовь. Эта ошибка стоит целой жизни и зачастую не одной. Не каждому, скажу я вам, дано умение любить и быть любимым. Этот дар, девчата, рождается только в счастливых семьях и передаётся по наследству. По сути своей, мы все скандируем отношения родителей, потому что не знаем другого примера, кроме родительского. Даже, если прочитали кучу полезных книг о том, как построить счастливую семью, всё равно сбиваемся на родительское клише.
