Слова за себя не отвечают.
Слова за себя не говорят.
Они лишь тогда станут речами,
Когда их построят в стройный ряд.
Они в словарях спят безобидно,
Пчёлами в мыслях жалят, снуют.
Их до поры не слышно, не видно,
И не всегда заметен их труд.
Слово сверкает, как драгоценность.
И обернется в липкую грязь.
Словом стреляют, в упор и не целясь,
Боли чужой ничуть не боясь…
В сумерках дум вечерней печали
Вдруг засветился странный вопрос:
Что же за слово было в начале?
Боже, с чего же всё началось?
Небо молчало, хмурясь сурово,
Истину тайной заволокло…
Кто-то промолвил – доброе слово,
Кто-то ответил: слово то – зло…
И между ними, судьбо-словами
В скорби и в радости, небу в укор,
Как необъятными жерновами
Мелется грешный мир до сих пор.
Я же считаю, просто уверен
И повторять готов вновь и вновь:
Средь пустоты без жизни и смерти
Тихо светилось слово Любовь.
Всё в этом слове перемешалось.
Всё в этом слове переплелось:
Сочное счастье, вера и радость,
Кровь, словно рифма, горе и зло.
