ПРОЛОГ
Она жила в маленьком созданном ею мире, который состоял из небольшой комнаты с маленькой кроватью. Эни не могла и мечтать о большем, хотя очень хотела хорошо видеть горизонты своего будущего. Девушка четко знала, что окружающий мир не для неё, и в своём созданном мире она чувствовала себя намного уютней. — Я здесь. Я в этой реальности, — говорила она себе, прижавшись ночью к подушке. Эни чувствовала свою неполноценность все больше и больше. Каждый сон был тревожней прежнего, она просыпалась липкая в поту и задыхавшись пыталась вспомнить каждую крупинку сна. Но все напрасно, никак ее память стёрли?
ЧАСТЬ 1. ГЛАВА 1
Отдалённость от этого мира никогда не пугала меня, даже наоборот, помогала быть один на один со своим мыслями. Можно сказать, я была всем для себя и не нуждалась ни в чьём или ином обществе. Не было ещё ни одного человека, с кем мне было бы комфортно, ни одного...
У свободного художника много минусов, даже очень. Денег с работ едва хватает на проживание. Я прекрасно понимаю, что так продолжаться не может, ведь быть свободным художником не стабильно. Жизнь одной недели зависит от того, каким удачным был заказ, и сколько их вообще было. Может дело в том, что художник из меня не очень? Или же моё творчество не оценивают как следует? Все эти мысли, вопросы, постоянно крутятся в моей голове. Порой, кажется, что их слишком много, и моя голова просто взорвется. Мне правда необходимо найти нормальную работу, но... мир извне слишком пугает меня. Очередной день. Очередной кошмар. Очередное утро, с очередным мучительным чувством того, словно я забыла что-то важное. Каждому знакомо это чувство - сны, которые вы не можете вспомнить, пытаясь напрячь все извилины мозга, забывшее слово, которое до этого момента постоянно крутилось в вашей голове. — И опять не могу вспомнить, — мыслю в слух. А чего я ожидала?! Проснусь утром и вспомню что-нибудь? Бессмысленно. Явно мне снится какая-то каша. Смотрю на рабочий стол. Хаос творившийся на нем... Лень переборола все. И закончив вчерашний заказ, так и не смогла убраться, а эти кисти... слипшиеся от акрила щетинки... спасти не получится. Если попробовать отодрать засохший акрил, то оторвется вместе с щетиной. Наслаждаюсь зимней дорогой до художественного магазина и от него. Медленно падающие хлопья снега, морозный воздух обжигающий щеки, пробирал до костей. Пар от моего дыхания. Уже примёрзший к тропинке слой снега, слегка похрустывает под ногами. — Тррр. Тррр. Тррр, — приглушенный звук. Этот звук - звук детства. Треск, словно кто-то заводит музыкальную шкатулку.
ГЛАВА 2
Вернувшись, домой, сразу завалилась спать. Наверное, погода на меня так влияет. Вокруг белым-бело от снега. Место. Поляна, где-то в редком лесу, где едва проскальзывают деревья. И я за столом взираю на него со своего лица. Какие-то закуски, пустой бокал и бутылка вина. Мои глаза едва улавливают какое-то движение, шаги, приближающие ко мне, столь плавные, величественные. Не поднимая глаз, внимание приковывается к безупречно вычесанной кремниевой обуви. В мгновение незнакомец уже стоит у стола, плавно наклоняется, чтобы налить вина. Я глазом замечаю его длинные белоснежно-белые локоны волос, падающие на его засученные рукава чёрной рубашки и белого жилета. Пока не решаюсь поднять глаз и взглянуть на него. Переплетенные тонкой цепочкой перстни с красными камнями унизывающие его длинные пальцы слегка позванивают от прикосновения к стеклу бутылки. Я невольно хочу отвести глаза от его рук и взглянуть ему в лицо. Уверенна, прекрасное.
Слышу мелодию. Звук детства. Звук заводных игрушек. Звук старой музыкальной шкатулки. Все это столь знакомое. — Тррр. Тррр. Тррр, — заводится... Я поднимаю свой взгляд и взираю на что-то... — Тата та та та тата та та та тата та... Что-то столь ужасное, необъяснимое моему сознанию... Передо мной уже нет юноши, он просто исчез, а на его месте создание с мертвенно-зелёной озябшей кожей, с тремя бездонными дырами на лице, которые, по-видимому, служат глазами и ртом. Одето это нечто в кровавый плащь, прикрывающий его голову капюшоном. И эта мелодия, неуместная к этому месту, она исходит от него. Я не могу пошевелиться. Я не могу отвести взгляд. То, что передо мной. Слишком ужасно. Я просто окаменела. Моё дыхание убыстряется, сердце неутомимо бьется, меня бросает в холодную дрожь. «— Это сон! — Это сон!» — кричит моё подсознание.
Просто открой глаза, проснись!
Я открываю глаза, задыхаясь, осознаю, где я нахожусь. Это моя комната, это мой дом. Я дома! И это всего лишь сон. Вся липкая в поту, понимаю, что наконец моё подсознание не заблокировано. И я четко помню ужасный сон. Привожу своё дыхание в норму и пытаюсь успокоиться.
ГЛАВА 3
Несколько дней прошли, как и прежде, но одна вещь изменилась - это мои сны. Да, теперь я вижу сны. Поверить не могу, что раньше и вспомнить одного не могла. Но сейчас я все ещё привыкаю. Таких кошмаров, как тот не было, но странность определенно присутствует. Странность вот в чем. Я вижу те же самые руки, что и тогда. Они снятся мне чуть ли не каждую ночь. Красивые длинные пальцы молодого человека. Но мое внимание привлекло не это, а его драгоценные перстни с янтарно-красными камнями, соединенные золотой цепочкой. Явно вещь запредельно дорогая. Но почему? Почему этот сон преследует меня? Мне стоит выкинуть все мысли по этому поводу, ведь это просто сон. И поверить во что-то сплошное суеверие.
