Русь моя. Книга XXIII

Одиночество дней,

Стук скрипучий секунд

В сгустке черных огней,

Происшествие – бунт.

По живому опять,

Полоснули ножом.

Есть чего нам терять,

Под одним этажом.

Скупость – серая мгла,

Одеяние – ночь.

Как она так могла,

Не пытаясь помочь?

Развалилась и все,

И куски не собрать.

Что нам нужно еще,

Чтобы правду сказать?

Дел благих тишина,

Только все под себя.

Увядает страна,

Одиноко скорбя.

Воздух чистый и тот,

Не несет новизну.

Выход где? Только вход…

Ожиданьем внизу,

Вся пронизана жизнь,

Где обман на обман.

Будет ворон кружить…

Болью сотканных ран,

Загорится рассвет,

Поклонившись земле.

Потеряется свет,

В необузданной мгле.

Голос робкий затих,

Страхом полнится смысл.

Простодушия штрих,

Безысходности мыс.

Тихий шелест бумаг,

Бьёт по стенам прибой.

Полнолунием мрак,

Тянет ночь за собой.

Карандаш упадет,

И куда-то под стол…

Потерявший найдет,

Для себя приговор.

На величие тех,

Кто блуждает в тени.

Маслом ляжет успех,

На вчерашние дни.

Оголенных минут,

Пустословие лет.

В ожидании ждут,

Свой последний ответ.

Бесчеловечность выставив капканы,

Прикрытые неравенством людей.

И поползут по душам тараканы…

И добротой насытившись злодей,

Звериные инстинкты заглушая,

Он выдает себя за идеал.

И шаг ступив уже достигнув края…

И на колени совести упав,

Слезой металла прожигая души,

Истлевшее былое оживет.

И правду не желают слышать уши,

И за собою чужое поведёт.

Разрушены сколоченные рамки,

Сварные швы все превратились в пыль.

Зияют наворованные замки,

И обещаний лопнувший пузырь.