ЭПИЛОГ.
1985 год. Ташкент.
Кабульская пересылка, потом Ташкент и вот мы в Союзе. Шумный пирон восточного вокзала, люди снующие и бегущие каждый по свои делам, встречающие близких, родных, друзей. Какими они были дорогими нам тогда, эти чужие и в тоже время родные лица, счастливые глаза, а ещё это состояние покоя и душевной тишины. Здесь не было войны. Я, был дома, в Союзе! Хотелось кричать от радости, счастья, свободы, непередаваемого желания обнять всех, кто проходил мимо и кричать, что есть силы.
– Я вернулся! Я дома! Я живой! Я так долго этого ждал, мечтал, желал!!
Димбол с Сергеем стоял по середине восточного базара и не знали куда идти. Глаза разбегались в разные стороны от изобилия цветов, людей, запахов, и свободы которая вырывалась из груди и рвалась вперёд на новые подвиги. Любые подвиги, не важно какие и только из хороших побуждений. Здесь было душевно тепло, по особенному спокойно. Хотя восточный базар гудел, шумел, и кричал. на перебой зазывалами своего товара, ни кто из смуглых мальчишек вернувшихся с войны не замечал всей этой суеты. А только лишь дышали полной грудью задыхаясь от чувств, с радостью созерцали за происходящим не веря своим глазам, что уже всё закончилось для них наконец, и то, что возврата больше не будет назад.. Мы дома! Мы в Союзе!
– Ну давай рассказывай брат, Сергей разливал водку по стаканам в уютном летнем кафе, прямо на территории базара.
– А что рассказывать дружище, ответил Димбол.
– Меня шибануло и выбросило взрывной волной за точку.
– Очнулся ни кого нет, голова разбита, болит, ни чего не соображаю что делать, куда идти, вот- вот стемнеет. Нашёл пещерку думаю до утра перекантуюсь, чтобы в батальон с утра заявится а там как получится, нам не привыкать.
– Утром только я появился в роте, воскликнул Димбол.
– Меня хоп, под рученьки и в яму, на гауптвахту.
– Не поверили, что я вернулся сам.
– Всё, как обычно, ни чего нового!
– Голова болит раскалывается в ушах шумит, рот не могу открыть.
– Потом находясь на губе, с ушей кровь, как потекла.
– Потом меня в санчасть, потом в госпиталь в Кабул.
– Слава Богу вырвался, Димбол перекрестился.
– Ну да ладно, давай выпьем за возвращение и за пацанов, он посмотрел на друга.
– А ты как, что с тобой приключилось?
– Ты лучше расскажи.
– Я не знаю Димка, что дальше было, я очнулся в госпитале, сказал Сергей с надеждой, что так и есть.
– Больше ничего не помню.
– Только БЭТЭР, я в нём, и пацаны убитые.
– Но Кольки, Петрухи, и Ванька среди них не было.
– Да ещё пару духов завалил мародёров на последок.
– Всё, как отрезало.
– Давай, что бы они вернулись, пусть позже, ну они вернулись, Сергей опустил голову.
– Да, что бы они вернулись, пусть позже, но вернулись, согласился Димбол. Он встал из за стола подошёл к Сергею и обнял друга. Слёзы покатились по их щекам. Они стояли обнявшись посередине зала, не обращая внимания на присутствующих в чайхане людей. Кто-то с пониманием в ответ прикладывал руку к сердцу, проявляя таким образом своё уважение. Кто то поднёс стакан вина и лепёшку. Кто то поставил корзинку с фруктами и чашку плова на стол. Кто-то выкрикнул:
– Мой брат в Афганистане служит.!
– Я не знаю, что говорить им?..
– Люди, простите нас! Мы, просто вернулись с войны.!
1995 год. Омск. Сибирь.
Рано утром нудно зазвонил телефон, он так долго звонил, что Сергею пришлось подняться с кровати и подойти ,чтобы ответить. После трудного рабочего дня, так не хотелось просыпаться, а телефон всё трещал и трещал и ни как не хотел успокаиваться. Сергей лениво с закрытыми глазами встал на ноги с кровати и протянув вперёд руки, подошёл к стене на которой висел аппарат и снял трубку. Сначала послышался шум и скрежет, потом он услышал какой то знакомый акцент, он удивился.
– Сергей брат это ты, сказали на той стороне провода.
– Да это я, ответил он.
– Это я брат!
– Это я, привет с Востока!
– Не ожидал, братишка?
– Кто я?
– Димка, это ты что ли, не поверил Сергей.
– Не ожидал?
– Сколько лет, сколько зим, с улыбкой громко проговорил Сергей в трубку, уже проснувшись.
– Как это ты решил меня вспомнить, что то случилось?
– Десять лет прошло как мы с Афгана не виделись.
– Тысяча девятьсот девяносто пятый год на дворе.
– Если ты не забыл?
– Я думал ты, про меня уже давно забыл, ответил Сергей.
– Как я могу брат, тебя забыть, что ты говоришь?
– Я всегда о тебе помнил.
– У меня мало времени, да и деньги заканчиваются.
– Ты должен приехать ко мне в Термез.
– Сестра замуж выходит ты должен приехать, обязательно.
– Я буду тебя ждать, ты мне нужен.
– Есть дело, есть о чём поговорить, пришло время.
– Я буду тебя ждать, пока не приедешь.
– Есть дело.
– Давай пока, собирайся и в путь.
– Я тебя жду. В трубке всё стихло и запикало.
Сергей размышлял:
– Что такого, могло случиться, кроме свадьбы сестры, что Димболу срочно понадобился он. По телефону много не скажешь, информация не для ушей скорее всего, это он понял по интонации голоса, и его это беспокоило.. Разговор получился какой то скомканный, короткий, ничего толком не понял. Только стандартные фразы, и приезжай я тебя буду ждать. И почему он должен приехать. Ну ладно свадьба а что ещё, и почему он должен приехать? Что без меня свадьба не свадьба?
