Не хочет слушать голос маму;
Не слушай, он в тебе живёт;
От того остался только не сам голос,
Но душа – она нам истину доносит,
Но мы не слушаем отца,
Так мы отца не понимаем;
Так мы отца не видим же)
Он нам память воздвигает,
От того же самого лица,
Какое пело нам несмело,
Какое пело нам во снах,
Какое пело и сидело,
Не зная ничего о снах.
Того, кто есть ты,
Не переспоришь,
Того, кого нет,
Не передашь,
Но сделаешь ты выбор новый)
Он новый только лишь во снах,
Такой же сон был мамой прежде;
Такой же сон к тебе пришёл,
Когда не слушал песни или
Жил своим собственным путём,
Он встанет, сам себе играя,
На вот такой одной струне;
Одна струна – твоя же мама,
Она же жизнь дала тебе:
Такая жизнь не там, где не был,
Такая жизнь, где был ты сам,
А сам ты был бы только с миром,
В каком живёт мама твоя,
Она не стала бы перечить,
Она не стала бы держать,
Но стал бы только голос тише,
Ушла б она в свой мир тогда,
Для жизни нам бы надо
Не так идти, как и она,
Для жизни надо просто тратить
Твоё невремя на неё:
Такое время ты потратил
Бы на того, кого вовсе нет,
Но ты есть там, где некий голос
Сам по себе зовёт в ответ,
Он нас сведёт с ума, ведь мы же
Не так привыкли слышать всё,
И станем гнать его взашеи,
Чтобы исчез он навсегда,
Тогда его не станет больше;
Он станет истиной внутри:
Но ты не станешь слушать даже
Когда внутри он: он сопит,
Его мы просто прогоняем,
Он не наш внутри:
Он не наш же только в маме,
Но станет миром мамы в ней,
Такой наш мир не самый милый;
Он нам всю правду говорит,
Но правда нам не так открыта,
Как если б знали её мы.
Любить для жизни нас не учили;
Любить тебя – вот это да,
Но если тебя нет, то и любви же
Не станет больше никогда,
Не стало бы любви и в мире,
В каком нет совести совсем,
Когда сопим – не слышим мамы:
Она зовёт, она скулит,
Ей плохо, знаешь ты, не просто,
Но только такое от любви;
Любовь живёт там,
Где нет истины,
Любовь живёт там,
Где её нет,
Она страдает от тебя же,
От твоей теплоты души,
Она страдает от тебя же,
От твоей гордости и лжи;
Она страдает сильно очень,
Но знает лишь всё твой отец;
Но не знает только некто,
Кто был бы в своей жизни ты,
Его ты сам не собираешь,
Пока памяти-то нет,
Но память будет лишь от боли,
В какой вырастет отец.
И станет боль твоею птицей,
Что понесёт тебя наверх,
Она не к маме, но для мамы
Станет тебе символом Небес!
