© Людмила Старшинова, 2018
ISBN 978-5-4490-7093-7
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Любовь я растеряла в суете.
А нынче собираю по осколкам.
Жила и прибывала в пустоте,
Раскладывая жизнь свою по полкам…
В тот миг, когда в меня вошла Любовь.
Вся суета, как будто растворилась.
Я чувствовала, как менялась кровь,
В тот миг Душа с Любовью в плоти слилась.
Я ощутила свет такой… в себе,
Что освещает путь по бездорожью.
И верю лишь себе, а не судьбе,
Я знаю, что творить себя возможно:
Не распыляясь на обиды, суету.
Нести любовь по образу и свету.
И знать, что если в сторону не ту,
Зайдёшь, то выйдешь скоро в эту.
И засияют светом облака.
И зажурчит ручей, и будет Солнце!
Пусть думают: «То – мысли Чудака!»
Но мы-то с вами знаем,… где оконце!
Нас дурманит лесной аромат,
Замирают в порхание стрекозы.
В белой пене цветов тонет сад.
И раскатисты вешние грозы.
Терпкий запах летит с тополей.
Та скамейка, покрыта росою.
И ладошка – в ладони твоей.
Да! Всё было далёкой весною.
Отчего мне привиделось, вдруг?
Толь во сне, толь в воспоминаниях.
Словно жизни замкнулся круг.
Отразивши всё это в мечтаниях.
За окном ночь темна и… дождь,
Он – весенний с привкусом боли.
И вонзаются капли, как гвоздь,
Все судьбой уже сыграны роли…
А душа? Как, тогда – молода!
Как тогда томится любовью.
Не подвластны любви года.
Ведь она, навсегда – со мною.
Соберу все кусочки любви!
И отправлюсь с мечтой своей смело!
Ты, Любовь, меня лишь позови!
Вот! Мечта уже мной завладела!
Вновь дурманит лесной аромат,
И стрекозы всё так же порхают.
И никто из нас не виноват…
То, что сны наши пО утрУ тают…
Не пишу я стихи о любви
От того, что земная я что ли?
Хоть в душе и поют соловьи,
А я снова пишу о поле,
О берёзке. И ветра полёт
Описать почему-то мне проще.
Моё сердце не ноет, поёт,
Вновь поёт с увядающей рощей.
Отчего мне не петь о любви?
От того, что земная я что ли?
Ты, Любовь, меня лишь позови…
Я откликнусь, и в сладкой истоме
Потянусь, обретая себя,
И найду те слова, непременно,
Описать эти чувства любя,
Всё любя, что живёт и нетленно.
Может быть, запою о любви.
Может быть, напишу о ней строчки…
Говорит мне душа: «Не томи.
Собери все осколки, кусочки!
И запой песню ту с соловьём
По весне, иль по лету… зимою!
Подбирая слова те. Чутьём
Ощутишь: Повстречалась с любовью!
И как только ты это поймёшь,
Запоёшь о любви сладко песни.
А когда ты её обретёшь…
То поймёшь, что с ней жить – интересней!»
Но я вновь не пишу о любви.
От того, что земная я что ли?
Ах… Любовь, ты меня позови!
Истомилась я жить в неволе…
Я напрасно искала любовь,
Где её даже быть не может,
И терзала себя вновь и вновь.
Как змея вылезала из кожи.
Всё мечтала о ней, а она —
Вся во мне притаилась до срока.
Я искала любовь, а она
Мне шептала: «В твоих я истоках».
Я искала любовь в себе…
И нашла. Вместе с ней возрождаюсь,
Понимая, что дело… во мне…
Не ругаю себя и не каюсь…
Благодарна себе, и судьбе,
Что я вышла на эту дорогу.
Знаю я, что любовь – во мне,
Как могу я быть с ней одинокой?
Мне снился сон, так пусть он будет в руку,
Училась радости я Там, а – Здесь любви.
Мне снилось… постигала я науку:
Для жизни и бессмертия души.
Для радости живу я и для счастья!
Вселенной боли наши не нужны.
Ошибки наши, все наши несчастья,
Даются для взросления души.
Душа в полёте крепнет, опускаясь
Подчас, выходит на другой виток.
А радуясь, взлетает, и… не маясь,
В полёте чувствует Любви поток.
И вновь в полёте чувством наслаждаясь,
Душа поёт и радость раздаёт.
Любовь и радость, возвращаясь,
В сто крат к тому, кто не берёт, а отдаёт.
Любовь всегда жива, бессмертна.
Достаточно лишь искорки её:
Чтоб превратить Любовь из безответной,
Чтоб разгорелось пламя из неё.
Любовь тиха, порою – безрассудна.
В ней нет предательства и бренной суеты.
Бывает и горячей и остудной,
Когда расслабившись, забудешь ты:
Что всё земное связано с Всевышним.
Что всё это – земная Благодать.
Что на Земле ничто, никто не лишний,
И лучше всё же отдавать, чем брать.
И пусть сердца покроет плотный панцирь,
Заточат в клеть сознание Души,
И не оставят даже узкий лазик…
Ты всё же подожди, и не спеши
Сказать слова: «Любовь убита».
К тем чувствам не подходят те слова,
Когда она живой слезой омыта,
Ведь это значит, что Любовь ещё жива.
И склеив всё, собравши все кусочки,
Она восстанет вновь из пустоты.
В Любви никто не ставит точки.
Любовью возрождаются мечты.
Во мне так мало нежности любви.
И сердце от того томится.
А вспоминая, все объятия твои…
Мне хочется сегодня, с ними слиться.
Но между нами – вечности стена,
Промчались дни, не возвратятся снова,
Как хочется объятий, что бы я,
Смогла стать нежной, любящей и… новой.
Но видно нам уж это не дано,
Нас суета в спирали закрутила.
Где нежность? Где любовь? Давно!
Не чувствую, я это всё забыла.
Как в бесконечной суетности дней
Мне обрести любовь, покой и нежность?
И не бояться призрачных теней?
И окунуться вновь в любви безбрежность?
Мне бы разрушить гнёт из бытия,
Чтоб возродить любовь в себе и, чтобы,
Уж не томить в себе утехи жития,
И не питать огонь бездушия и злобы.
Как мне заполнить душу красотой
Любви и нежности? Как это сделать?
