К концу подходил 2023 год. Мы ждали рождения нашего первого ребёнка, нашей дочери. Сами уже такие взрослые, такие другие… Что даже странно осознавать, что когда-то было иначе. И вот, разбирая старые вещи, выбрасывая массу хлама, чтобы освободить место для новой жизни, я наткнулась на свои старые заметки. Ну как сказать заметки – записи, мысли, дневники, стихи, начатые истории, которым уже не суждено увидеть финал, и простые фрагменты сюжетов, вырванные из контекста.
Когда-то писательство занимало почти всю мою жизнь. До появления постоянной работы, собственного дома, собаки, семьи. До всего этого. И так непривычно вспоминать себя той, такой юной и наивной, такой извращённо романтичной. Действительно, понятие романтики у меня было очень странным. Далеко не «цветы, прогулки под дождём и долгие поцелуи», а скорее «боль, разрывающая сердце, побег из дома, прогулки по крышам, посиделки в подъездах и бессонные ночи, наполненные музыкой, алкоголем и мыслями о смерти». Это почему-то казалось таким красивым, таким романтичным. А букеты из роз, шоколад и признание в любви на одном колене – пошлым и едко бытовым.
Сейчас у меня другая жизнь, другие ценности и другие представления о красоте. Но тогда… Тогда я видела мир более мрачным. Не знаю, почему, но мне это даже нравилось. И я писала об этом. Описывая каждую мелочь, каждый порыв сознания, каждый срыв, каждый крик души.
Именно эти записи мне и попались под руку. И именно их я решила изложить для истории. Быть может, кто-то узнает себя и подчерпнёт что-то полезное. Для меня лично все эти слова, все мысли – уроки прошлого, которые сделали меня тем, кто я есть. Построили меня по кирпичику, не дали смешаться с толпой. Они подарили мне ту жизнь, в которой сбываются мечты и нет ничего невозможного, стоит лишь приложить усилия. И этим я поистине горжусь.
Кто-то может осудить меня за то, что делюсь личным. Но это мое дело, моя правда. И мне не стыдно ни капли. А если не нравится – так не читайте, делов-то=)
P.S. Материалов сохранилось мало, многое было утеряно с переездом, что-то уничтожила я сама в попытках порвать с прошлым. Так что чтива получилось на пару часов. Хронологический порядок постаралась максимально сохранить. Поэтому стихи и проза вперемешку. Имена и фамилии я убрала из текста, в остальном редактура минимальная. Представьте, что залезли в голову к сложному, очень творческому, но немного сумасшедшему подростку, и наслаждайтесь красотой его несуразного мира.
*Начало произведения «Пленница большого города»*
I
Комната. Светлая комната. Освещающие её камин и около полусотни свечей отражаются в оконном стекле и колеблются от чуть ощутимого сквозняка.
Тишь. Не слышно ни тиканья настенных часов, ни треска дров в камине, ни шептания людей в соседней зале – ничего. Будто время остановилось и ждёт конца ночи. Если бы ночь могла течь без участия времени… Но всё вокруг связано и зависимо. Даже время зависит от чего-то. Ну или от кого-то. И я зависима от вас, и вы в какой-то степени зависимы от меня. Начну, пожалуй.
Хочу поведать вам историю. Историю непонятную мне самой. Может, вы поймёте смысл, идею, мораль. Оставлю выбор за вами.
Итак, комната. Большое чистое, зеркально-прозрачное и светящееся бликами свечей в эту Рождественскую ночь, окно. Окно почти во всю стену. А у прилегающей к ней стене стоит скамья, обитая красной парчой. На ней, поджав колени, сидит она. Любовь. Она живёт в этом «замке», утонувшем в суете и быстротечности суток большого города.
Она не спит. В эту ночь она не может спать. Она ещё не забыла сказок, не потеряла веры в чудеса, не разлюбила Луны, Солнца, звёзд… Не затушила романтику в своём сердце.
