Спутанные мысли юного романтика

Спутанные мысли юного романтика
О книге

Эта короткая книжка – что-то вроде личного дневника, который девочки обычно прячут под подушкой или держат под замком, чтобы родители не прочитали и не узнали, что творится у них на душе. Но это не просто дневник. И девочка, писавшая его, уже совсем взрослая. В этих заметках, состоящих из прозы и стихов, изложены неподдельные чувства, эмоции и мысли довольно трудного подростка. Своеобразная головоломка, выброшенная на бумагу из чьей-то немного сломанной головы.

Читать Спутанные мысли юного романтика онлайн беплатно


Шрифт
Интервал

© Дарья Коломичева, 2024


ISBN 978-5-0062-4880-9

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Вступление

К концу подходил 2023 год. Мы ждали рождения нашего первого ребёнка, нашей дочери. Сами уже такие взрослые, такие другие… Что даже странно осознавать, что когда-то было иначе. И вот, разбирая старые вещи, выбрасывая массу хлама, чтобы освободить место для новой жизни, я наткнулась на свои старые заметки. Ну как сказать заметки – записи, мысли, дневники, стихи, начатые истории, которым уже не суждено увидеть финал, и простые фрагменты сюжетов, вырванные из контекста.


Когда-то писательство занимало почти всю мою жизнь. До появления постоянной работы, собственного дома, собаки, семьи. До всего этого. И так непривычно вспоминать себя той, такой юной и наивной, такой извращённо романтичной. Действительно, понятие романтики у меня было очень странным. Далеко не «цветы, прогулки под дождём и долгие поцелуи», а скорее «боль, разрывающая сердце, побег из дома, прогулки по крышам, посиделки в подъездах и бессонные ночи, наполненные музыкой, алкоголем и мыслями о смерти». Это почему-то казалось таким красивым, таким романтичным. А букеты из роз, шоколад и признание в любви на одном колене – пошлым и едко бытовым.


Сейчас у меня другая жизнь, другие ценности и другие представления о красоте. Но тогда… Тогда я видела мир более мрачным. Не знаю, почему, но мне это даже нравилось. И я писала об этом. Описывая каждую мелочь, каждый порыв сознания, каждый срыв, каждый крик души.


Именно эти записи мне и попались под руку. И именно их я решила изложить для истории. Быть может, кто-то узнает себя и подчерпнёт что-то полезное. Для меня лично все эти слова, все мысли – уроки прошлого, которые сделали меня тем, кто я есть. Построили меня по кирпичику, не дали смешаться с толпой. Они подарили мне ту жизнь, в которой сбываются мечты и нет ничего невозможного, стоит лишь приложить усилия. И этим я поистине горжусь.


Кто-то может осудить меня за то, что делюсь личным. Но это мое дело, моя правда. И мне не стыдно ни капли. А если не нравится – так не читайте, делов-то=)


P.S. Материалов сохранилось мало, многое было утеряно с переездом, что-то уничтожила я сама в попытках порвать с прошлым. Так что чтива получилось на пару часов. Хронологический порядок постаралась максимально сохранить. Поэтому стихи и проза вперемешку. Имена и фамилии я убрала из текста, в остальном редактура минимальная. Представьте, что залезли в голову к сложному, очень творческому, но немного сумасшедшему подростку, и наслаждайтесь красотой его несуразного мира.

«Твое смс, словно ядерный взрыв…»

Твое смс, словно ядерный взрыв,
Закроет мой свет тучей пыли.
«Прощай. Не вернусь. Если сможешь, прости.
Как видишь, не вместе ушли мы.»
И я замолчу. Замолчу навсегда.
И больше не буду мечтать.
Мечтать о любви, мечтать о тебе,
Мечтать научиться летать.
Короткими струнами тонкие пальцы
Играют Сальери навзрыд.
Так странно танцуют белые танцы
Со мною. То чувства, то сны.
31.12.2006

«Быть в этом мире оптимистом…»

Быть в этом мире оптимистом
Сложней, чем даже мэром быть.
Хотя, покуда интересно,
Можно попробовать. Любить…
Любить, чтоб музыка играла
Без плеера в твоих ушах.
Любить, чтоб всё казалось малым,
Чтоб счастье было не в деньгах.
И, излучая оптимизм,
Смотреть и видеть только плюсы.
Во всех поступках и в других…
В других вещах влюблённых слышать блюзы.
Я по совету своему решила тоже так сыграть.
Сыграть в любовь, но я ошиблась. Боюсь, меня вам не понять.
А я играла, словно в карты, осталось только в дураках.
А почему? Да потому, что ты и только ты один в моих мечтах.
Я, как Татьяна, и стихи писала в письме тебе от чистой той души.
Моей души, которая пылала к тебе влюблённостью сильнейшей. Напиши.
Хоть строчку напиши, – я умоляла. Но что ж, тебе романтика к чему?
Её в тебе давно я потеряла. А ты не понял знака. Я уйду.
Как началось всё в несколько мгновений,
Когда я говорила, что вдвоём,
С тобою только мы пойдём по миру
В любви на век, как наяву наш сон.
31.12.2006

*Начало произведения «Пленница большого города»*

I

Комната. Светлая комната. Освещающие её камин и около полусотни свечей отражаются в оконном стекле и колеблются от чуть ощутимого сквозняка.


Тишь. Не слышно ни тиканья настенных часов, ни треска дров в камине, ни шептания людей в соседней зале – ничего. Будто время остановилось и ждёт конца ночи. Если бы ночь могла течь без участия времени… Но всё вокруг связано и зависимо. Даже время зависит от чего-то. Ну или от кого-то. И я зависима от вас, и вы в какой-то степени зависимы от меня. Начну, пожалуй.


Хочу поведать вам историю. Историю непонятную мне самой. Может, вы поймёте смысл, идею, мораль. Оставлю выбор за вами.


Итак, комната. Большое чистое, зеркально-прозрачное и светящееся бликами свечей в эту Рождественскую ночь, окно. Окно почти во всю стену. А у прилегающей к ней стене стоит скамья, обитая красной парчой. На ней, поджав колени, сидит она. Любовь. Она живёт в этом «замке», утонувшем в суете и быстротечности суток большого города.


Она не спит. В эту ночь она не может спать. Она ещё не забыла сказок, не потеряла веры в чудеса, не разлюбила Луны, Солнца, звёзд… Не затушила романтику в своём сердце.



Вам будет интересно