Пролог.
– Ты когда-нибудь просыпался и не знал, кто ты?
Не как шутка. Не от похмелья. По-настоящему.
Когда всё вокруг – будто сцена. Актёры на своих местах. Текст выучен.
А ты – единственный без сценария. Без роли. Без имени.
Ты смотришь на свои руки. Узнаёшь их – но не до конца.
Ты смотришь в зеркало – и оно первым отводит взгляд.
И тогда кто-то говорит:
– Ваш ход, детектив.
И ты понимаешь:
Игра уже началась.
Без тебя.
Или через тебя.
Часть первая.
Глава 1.
«Добро пожаловать в ночь»
Комната была окутана полумраком. Тягучим, как старый воск на потрескавшихся стенах. На окнах плотные тёмные шторы, что не пропускают света вовсе. Тусклая лампа над круглым столом, чья светотень резала лица на куски и делала всех одинаково чужими. Свет не освещал – он дразнил. Казалось, за этими стенами не существует ни улиц, ни города, ни мира.
Они молчали. Кто-то держал в руке бокал, кто-то смотрел в пол, кто-то разглядывал свечу, словно ища в пламени ответ, который никто не задал. Один тихо постукивал пальцами по подлокотнику. Другой скрестил руки и уставился в пустоту.
– Значит… это и есть та самая игра? – прозвучал первый голос, женский, неуверенный.
– Похоже на то, – ответил кто-то из мужчин, сухо. Голос был хриплый, как у человека, который либо много курит, либо много молчит.
– И правила? Нам их объяснят?
– Думаю, нет. Это и есть правило, – сказал третий. В его голосе была усмешка. Ленивая, опасная.
На столе – колода чёрных карт. Рядом – чаша с чёрным песком. Ни названия, ни инструкций. Только молчание, поглощающее тиканье настенных часов.
Один мужчина вытянул карту. Другой – тут же подался вперёд:
– Ты что делаешь?
– Игра началась, разве нет?
– Мы даже не знаем, во что играем! – отрезала женщина у стены. В её голосе мелькнул страх, прикрытый раздражением.
Наступила пауза. Пауза, в которой воздух, казалось, можно было разрезать ножом.
– Что-то мне всё это не нравится, – пробормотал кто-то. – Ни черта не понятно.
– Вот в этом и весь интерес, – усмехнулись в ответ.
Где-то позади щёлкнуло – короткий треск, будто кто-то коснулся старого выключателя. Один человек дёрнулся. Кто-то фыркнул. Смех был коротким и неуместным.
На мгновение показалось, что все дышат в одном ритме.
Как будто невидимая рука уже перевернула первую карту.
И кто-то из них сделал шаг за черту…
– Итак, начнём – сказал Дилон. Его голос был слишком спокоен.
Никто не ответил.
– В этой игре нет шансов на ничью. Есть победители. И есть те, кто выбывают.
– Кто нас выбрал? – тихо, почти с вызовом спросила женщина с тёмными глазами.
– Вы – друг друга, – Дилон улыбнулся. – По одному. До последнего хода.
В углу что-то щёлкнуло – то ли старая проводка, то ли звук за стенкой. Несколько человек вздрогнули. Один мужчина кашлянул.
Кто-то передвинул карту на центр.
Кто-то засмеялся – коротко, нервно.
Игра началась.
Никто не знал, что один из них уже мёртв.
Но это было только начало.
Глава 2.
«Шёпот до игры»
Бар «Глостен» всегда открывался ровно в полдень. Сегодня – не исключение.
Старые деревянные двери с лёгким скрипом распахнулись, впуская в тёплый полумрак первых посетителей. Воздух внутри был пропитан смесью табака, виски и чего-то ещё – неуловимого, но неизменно присутствующего в местах, где люди проводят слишком много времени.
Маргарет вошла в бар спустя десять минут после открытия.
– Как всегда, чёрный кофе, без сахара? – кивнул ей Майкл, лениво протирая стойку.
– Ты читаешь мысли, дружище, – улыбнулась она и скинула с плеч пальто.
Уютный полумрак, тёплый аромат свежемолотых зёрен, мягкий гул утреннего радио – всё говорило о том, что город ещё не проснулся. Бар только начинал дышать.
Маргарет заняла своё обычное место – в углу у окна, откуда открывался вид на улицу, окутанную предрассветным туманом. С другой стороны стойки сидела Люси. Бледная, напряжённая, она рассеянно вертела в пальцах стакан с минеральной водой. Казалось, она не здесь, не сейчас. А может, и вовсе не с этой стороны мира.
– Люси? – негромко позвала Маргарет.
Та вздрогнула, будто вынырнув из затянувшегося кошмара.
– Привет, Мэг… Не заметила тебя. Прости.
– Ты вся какая-то… как будто всю ночь кого-то караулила, – мягко сказала Маргарет, присматриваясь.
– Караулила? – Люси усмехнулась, но глаза её не улыбнулись. – Почти. Всю ночь караулила себя. Мысли не отпускали. Плохие сны. Преследуют. Как шёпот из-под подушки.
Маргарет молчала. Люси редко делилась тревогами. Если она говорит – значит, внутри уже пожар.
– Может, просто усталость? – предположила она.
– Нет. – Люси покачала головой. – Что-то в воздухе. Понимаешь? Будто всё натянуто, как струна. И ты не знаешь – лопнет она или заиграет. Но обязательно произойдёт что-то.
Они замолчали. Майкл поставил перед Маргарет кружку кофе, кивнул Люси – та почти не отреагировала.
Маргарет аккуратно сделала глоток. Густой, горький вкус будто подчёркивал тревожную тишину, что вдруг нависла над залом.
Дверь бара медленно приоткрылась. Внутрь вошёл мужчина – высокий, в длинном пальто, с капюшоном, закрывающим половину лица. Он сделал несколько шагов, будто что-то ища взглядом. Его глаза – тёмные, внимательные – скользнули по залу, остановились на Люси и задержались. Полсекунды. Может, чуть дольше.
