Иллюстратор Ирина Суворова
© Юрий Аврех, 2023
© Ирина Суворова, 2023
© Ирина Суворова, иллюстрации, 2023
ISBN 978-5-0059-8391-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Вестник Царства. Дух святой.
Осени меня защитой.
Высшим благом. Будь со мной.
Проведи меня путями,
чтоб не тронула змея.
Где нет гада, нет и яда.
Только милость бытия.
Там, где радость не распята.
Солнце мира над землей.
Terra alba foliata.
Светлый ангел, будь со мной…
когда кончится день…
Когда станет темно,
я открою окно.
И войдет тишина —
я уже не одна…
Молчаливая гостья
протянет мне кости —
свои мёртвые руки.
Ведь мы с ней – подруги…
Будь со мною, мой Бог!
Прогони её прочь!
Одиночество… Ночь…
I.Su
В холодном, ноябрьском небе
За гранями зла и добра
Рассыпались солью на хлебе
Все звезды, мой друг, до утра…
И музыка где то играет.
И грезится в небе Луна.
И ночь эта словно святая.
Молитвы возносит она.
Цветные пятна осени на бежевом ковре
Берёзы с желтой проседью
качаются в окне.
Все птичьи стаи криками
прощаются с землёй.
Горячий чай с брусникою —
на скатерти с каймой…
Я сяду и закутаюсь,
и прислонюсь к стене,
Открою книгу и вздохну,
мечтая о весне…
В две тысячи двадцать втором году
Я гуляю в парке,
как в философском саду.
Вместо социума людей,
в обществе голубей.
И еще одной белки,
перевернувшейся вниз головой.
Мир иной, совсем рядом
и он – живой.
Там, где cолнце освещает
собой параллельный парк.
И на семь шагов отступает мрак…
В глубинах ночного небесного дна
размашисто светит луна,
Купая в морозном тумане снега —
Ночи берега… ночи берега…
Звенит колокольчик алмазных хвоинок
под ветра ножом.
Ступая по синим узорам тропинок,
ищу я свой дом…
И в чёрных оврагах, и в норах глубоких,
и в дуплах промёрзших, и в стылых берлогах
Мне тесно и душно. Когтями рву грудь.
Всё дальше мой путь. Всё дальше мой путь…
Мне волки – попутчики,
в спутанных гривах,
С дикарским весельем
на мордах красивых,
С тоскливою болью
в бездонных глазах,
В засыпанных солью
уснувших лесах…
Но волки боятся волос моих снежных
И прячутся робко под старый валежник,
И плачут, как дети, и гонят меня —
Дочь ноября, дочь ноября…
Метелью полночной бреду по дороге,
Где яма, где кочка – туда, мои ноги!
Я – вьюга холодная, злая, хромая,
Хочу я забыться, в снегу умирая…
Мне снятся забытые летом цветы…
Шиповники… Клочья пожухлой травы…
И запах… Тот запах… Такой…
самый грустный…
От красной и жёлтой опавшей листвы…
А святые плачут – и льется дождь
Сквозь зерцало мира, в земную дрожь.
И пыхтит в лесу удивленный еж.
И играет ветер в листве, траве.
В Византийско—Российской ли синеве,
В ледяной, сияющей и живой.
И с иконы мне скажет, какой святой?
Где нет злого, лживого, и кривого.
Только Божий свет из истинного иного.
Как снискать, эту Божию благодать?
Я не знаю, как ею
обладать…
Ладонь прижимаю к больному виску
Я знаю полей русских злую тоску…
В поспевающей ржи расстелю чёрный шёлк
И улягусь, крестом, головой на восток.
Пусть растопит огонь этот холод в груди
Я уже вижу мост далеко впереди —
Дощечка к дощечке, из тумана и звёзд,
Звенящий, поющий, танцующий мост…
Пусть вспыхнут, согревшись, ладони мои,
Раскину я руки и прочь от земли!
С земли и на небо бегу по мосту
Навстречу одетому в пурпур Христу.
Я плачу. Мне стыдно за пройденный путь.
О, Господи Боже, нельзя ль всё вернуть?
А впрочем, неважно: суди мне строго.
Ты знаешь, я верила, верила в Бога!…
И вот тогда рождался новый Дух
Не демон искушать тогда являлся.
Но некий тетраморф вдруг появлялся
Из прошлого одной земной любви.
Из прошлого когда любовь являлась.
Она струилась, снова изменялась,
Я не Антоний. О! Я не святой.
Мирской я человек и не мирской..
Бывает так, что почту разношу.
И мир порой уже не выношу.
Никоим образом,
Но вынужден здесь жить.
Кому еще услуги предложить?
Могу составить личный гороскоп.
И посмотреть на звезды в телескоп.
Но мир машин, весь мир заполнил.
Из берегов выходит древний Нил.
И вьется снег над городом когда
Еще жива последняя звезда…
Звёзды остывшие падают в озеро
галькой ложатся на дно.
Тёмные ели со снежною проседью
смотрят в моё окно…
Ночь не кончается, долгая-долгая,
чёрная, страшная ночь.
Звёзды всё падают – пухом, сугробами…
Ночь не уходит прочь…
А завтра, быть может, наступит весна
и небо поднимется выше,
По стылой земле разольётся вода
и солнце взберётся на крыши.
Увижу ли я, как летят облака
над синей блестящей рекою
И как зеленеет в апреле трава,
поглажу ль её рукою?..
Колокол звонит везде.
Краски яркие, цвета.
Но такая суета…
Только Божия коровка
Оставалась Божей вся.
Не скорбя и не прося.
На листе еще живом
Обрела не вечный дом.
И молилась всем оса.
Восходя на небеса.
Только колокол над миром
Только куполом над синим
Только огненной молитвой
Всех святых мы спасены.
Приласкай меня, западный ветер
Отыщи меня в снежном тумане,
Унеси меня в вечной лето,
Где цветёт жасмин на поляне…
Поцелуй меня, ветер, мне грустно.
Ведь мертвы все цветочные краски:
Только чёрные ивы —
на белом снегу…
И серые тучи —
приносят пургу…
Поцелуй! Мне так хочется ласки!
Сумрачно и бесслезно.
Что знает душа твоя ночью вдыхая воздух?
Тёмного мира, серости смешанной с серой