Устриц едят живыми. Письмо на тот свет

© Римма Соколова, 2023

ISBN 978-5-0059-4764-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Когда книга написана сердцем, ее сердцем и читаешь. Когда книга только о любви, даже если ты железный человек и ненавидишь всяческие сантименты, ты понимаешь, что Любовь никогда не перестает. Здесь Любовь, простите, неловкую рифму как кровь. Она сочится из каждой строчки, из каждого слова. Но все неслучайно. Книга написана для того, чтобы ты понял: хотя любовь и смерть часто оказываются рядом, смерти нет. Ее попросту нет. Есть только любовь. Смерть – не для расставания, не для покоя, не для успокоения, а для понимания смысла жизни.

Новая книга Риммы Соколовой – музы, жены, вдовы – ох, лучше бы я ее не читала! Все перевернула во мне – читается на одном дыхании. И плачешь вместе с автором, ревешь в голос, и смеешься. И слышишь голос Володи и его музыку. Но ничего бы этого не получилось, если бы не было Римминых стихов, ее откровенности на разрыв всех аорт и сосудов.

«Самого главного глазами не увидишь». Только сердцем. Только любовью через любовь. Вот об этом книга. О любви. О счастье, пусть и горестном, но настоящем.

Нина Мессман (Одинокова)

Римма Соколова

Я посвятила эту книгу памяти мужа, пианиста и композитора Владимира Игоревича Соколова

19 марта 2019 года.

Хожу кругами вокруг стола. Гляжу на компьютер. Уже три месяца прошло, как ты улетел на радугу, а я все не могу прикоснуться к клавиатуре…. Ни разу не села, чтобы начать писать тебе письмо… Письмо на тот свет. Я не могу собраться с мыслями, не могу сосредоточиться. Столько всего свалилось сразу… я не знаю, как жить одной… куда идти… что делать… какие принимать решения… Я ведь умею только рядом с тобой ходить, а точнее за тобой. Ты вел меня все наши десять лет за руку. У нас была одна дорога на двоих. Но это была твоя дорога. Просто однажды мы все-таки встретились и дальше пошли вместе. Теперь я одна. И я одна пойду дальше по твоей дороге, ставшей для меня единственной. И я пока не знаю что меня ждет на этой дороге… Это будет очень долгое письмо…

О чем хочу написать? Да о любви. Больше не о чем. Все остальное не интересно. Для чего мне это надо, для кого? Для себя и для тебя. Мне нужно, тебе нужно, и тому, кто сейчас читает. Воспоминаний много, в голове пока все перемешано. Кроме воспоминаний, события новых дней, выстраивающиеся в логическую цепочку. Писать я буду год… два…, три… а может и больше. Потому что не всегда есть внутренние силы погружаться в воспоминания… Буду писать про светлую и темную память.

Меня преследует страх, постоянный страх, что могу забыть что-то важное, не сказать что-то нужное, запутаться, заболеть и не успеть… Здесь меня посещает шальная мысль, что есть люди, которые, прочитав когда-нибудь эту книгу о твоей, о нашей с тобой жизни, точно скажут «вот падлюга, да лучше бы она заболела и не успела…».

Я улыбаюсь. И молюсь долгой, кропотливой, бесконечной молитвой «Царица Небесная, Пречистая Дева, сохрани от воздушных тревог и бесовских наваждений в темноте, ибо верую по молитве сей святой священномученика Киприана. Силою Животворящего креста Господня и Святой Троицы да погубит, посрамит и уничтожит всякое зло, исходящее из злого сердца и лукавства нечистой силы… ныне, присно и вовеки веков. АМИНЬ».

А со сколькими людьми можно встретиться! Ведь у каждого найдется тайничок с воспоминаниями о тебе – моем Малыше, о моем единственно любимом муже, о патриархе иркутского рока, о Маэстро Владимире Соколове…

Но я не хочу ни с кем встречаться, ведь все уже все сказали… Понимаешь, не хочу. Ты был такой яркий, неординарный и неоднозначный, что о тебе говорили и говорят много… Какой ты красивый и талантливый, сколько ты написал прекрасной музыки к разным спектаклям…. Но это же неоспоримо. Это же так естественно. Ты не смог бы прожить другую жизнь. Ты родился для того, чтобы, вслушиваясь в вечность, записывать ее звуки… Ты так весь устроен.

А есть и такие люди, которые говорят, что ты ничего не значишь. Знаешь, когда ты умер, новое руководство театра сказало, что «как при Соколове было – так больше не будет, все будет по-другому… он же нам не родственник…». И стали разрушать твои идеи и идеалы, прикрываясь твоим именем, когда было выгодно. Ты не представляешь как мне было больно…

Владимир Соколов возле своего театра

А еще говорили, что ты был… Ай, пусть говорят, глупые люди… У них свои «объективные» причины. Они разрушители. Ты таких называл «клопами диванными», а всю их деятельность – «суетливым бездельем».