Я сегодня пройду по Фонтанке, вдоль Летнего сада,
Полной грудью вкусив аромат распустившихся лип.
Ты, конечно, со мной, мой властитель, Судьба и отрада,
Мой единственный Бог – лучший город огромной Земли.
Я к тебе приросла, прикипела с момента рождения,
Каждый жест твой и вздох ощущая в Душе и в крови.
Может, то не любовь… а всего лишь мираж, наваждение?
Может быть, не любовь, а гораздо сильнее любви.
БУКЕТ. Посвящение родному городу…
Майский ласковый день, облака суетятся в реке,
В День рождения твой долгожданное Солнышко вышло.
Петербург. Ленинград. Я дарю тебе… просто букет
Из душистых черёмух, сирени и веточек вишни.
В нём невольно искрятся аллеек твоих витражи,
Пробивается свежесть чарующих Невских рассветов.
Может быть, в этом хрупком букетике – вся моя жизнь,
И она – для тебя. Ты, конечно же, чувствуешь это.
Может, в сердце одном не бывает так много любви?
Но ведь есть она. ЕСТЬ. Без корысти, без лести, без фальши.
И во имя любви расцветай, дорогой, и живи
И сегодня, и завтра, и дальше, и дальше, и дальше…
А мы с тобой – из города дождей…
Светлой Памяти моей мамы в её День Рождения.
Сегодня, в День Рождения мамы, с утра льёт дождь, и синоптики обещают осадки в течение всего дня. Но нам не привыкать. Мы из «Города дождей» – лучшего города Земли. Правда ведь, Солнце моё?..
Опять плывут стальные облака,
И ласковый Июнь слегка простужен.
Грустить не будем. Нам не привыкать
Смотреть, как капли прыгают по лужам.
Ведь мы с тобой из «города дождей»,
Мы с ним Судьбою связаны, родная.
С ним можно быть и в счастье, и в беде,
Но без него нельзя прожить, я знаю…
Он словно Ангел, добрый и большой,
Такой родной, что слёзы счастья – градом.
Конечно, где-то тоже хорошо,
Но только мне-то этого не надо.
Мне больно с ним расстаться и на миг,
Хоть иногда приходится. Что делать…
Но он-то знает, он давно привык,
Что я вернусь волшебной ночью белой.
А, может, хмурым утром сентября
Вдруг пролечу, как птица, над перроном.
Иль в час, когда апрельская заря
Ласкает слух скворцовым перезвоном.
Вернусь всегда – и он уверен в том.
В его душе мы все давно, как дети,
Которых ждёт и непременно встретит
С большим, как небо, стареньким зонтом.
И словно в незатейливом кино,
Не замечая серого ненастья,
