В жизни рано ставить точку

© Сергей Протянов, 2018

ISBN 978-5-4490-3977-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

В жизни рано ставить точку,

Многоточие нам подойдёт вполне.

Мир огромен, бесконечен —

На житейской мы плывём волне…

Пройдут года, пройдут века —

Сотрется память обо мне,

Останутся мои стихи,

Написанные при луне…

Я шёл по миру,

Протягивая руки,

Неся в горстях

Осколки звёзд…

Гори, моя свеча, гори,

Не гасни на ветрах,

Гори до утренней зари,

Когда же алый круг взойдёт

Над бренным миром, тьму рассеяв…

…Упали под ноги прохожих

Осколки разбитых зеркал,

Так просто и так не похоже

Всмотреться в осколки разбитых зеркал…

Ещё не всё, в конце концов, потеряно,

Ещё не раз луна взойдёт над миром,

Но жизнь моя вещами не измерена,

Мне роль дана хохочущего вам в лицо сатира…

Все люди для меня – чужие,

Все люди для меня – одно лицо,

И губы у них на лицах – немые,

Бессмысленно движутся в тиши…

Ищи пути сближенья,

Те точки, на которых зиждется душа,

Лови мгновения, когда рождается строка…

Дырявой память стала – решето,

Ни лиц, ни дат не вспомнишь,

И задаёшь себе порой вопрос —

«А это что, а это кто?..»

Когда неслышно выплывает ложь

В словах, в делах, во взглядах,

Как то известное – не трожь!

Не тронь, и ты пройдешь, не замечая, рядом…

Кто не страдал, не ведал,

Кто не болел душой,

Тот сытно пообедал —

Необходим покой!

Как время тянется —

Минуты превращаются в часы,

Застыли в зыбком ожидании

Незримые часы…

По городам и весям

Разбросаны поэтов могилы,

По городам и весям

Лежат они, безмолвные, в земле…

Пусть я уйду. И всё же я вернусь. Вернусь не так,

Как возвращаются корабли из песни.

Вернусь дождём осенним, звёздной пылью,

Листвой, что тихо ляжет у корней…

В минуту вдохновения,

Когда уйдут сомнению —

Пиши стихи.

Когда обиды гложет червь,

В ответ пульсирует твой нерв —

Пиши стихи.

В движенье рук и буйстве глаз,

Когда слова сжигают вас, —

Пиши стихи.

Когда нежданная беда

Вдруг постучится в ворота —

Пиши стихи.

Но если равнодушен ты,

Ленивы и скудны мечты —

Забудь стихи!

Я забыл, как пишутся стихи,

Как душа над каждым словом плачет,

Может чьи-то тонкие духи

Прошлое невольно мне напомнят…

Обратной нет теперь дороги,

Как нет обратного пути,

Всё перекаты да пороги —

Не обогнуть, не обойти…

Куда несёт стремнина?

К каким незримым берегам?

О, Родина, ты вспомни сына!

Мне рифма в руки не даётся —

Синицей упорхнула вдаль,

И линия судьбы вдруг оборвётся,

И ангела-хранителя печаль…

Бесплодно прожитые годы

Уходят сквозь песок

И ты, как узник несвободы,

Всё так же одинок!

Бессмертно слово, ибо в слове

Оставит память человек,

Уходим в землю мы, но слово

От нас останется навек…

Берег жизни, берег смерти —

Перевозчик чью-то душу

На лодчонке в рай везёт…

Весна. Я чувствую усталость

От лет, ушедших в пустоту,

А жизнь, такая малость,

Вдруг превращается в мечту…

Вот время сузило донельзя

Тот мир, в котором я живу.

Команда вдруг – «А ну-ка, целься!

Огонь! По тем, кто на плаву…»

Всё в жизни было ошибкой,

Вся жизнь была ошибкой,

И ты, как под пыткой,

Живешь, поэт…

До боли в зубах,

До влаги в глазах

Ломали душу

Стихи…

Ещё не время умирать,

Так мало слов вошло в стихи —

Небрежным почерком

Исписана тетрадь…

И каждый день как с чистого листа —

Исписанная перевёрнута страница,

И всё сначала – за строкой строка —

На белом поле чистого листа…

…И нет иного мира,

В котором ты сейчас живешь,

Молчит поэта лира,

А жизнь его, что медный грош,

Изломана – неверна нить судьбы,

Неверен свет луны полночной

И женщины неверные слова…

В его стихах есть что-то неземное,

Но что? Нам не суждено понять,

Как невозможно мир объять,

Когда душа находится в застое…

Нет места на Земле

Душе бродячего Поэта,

Оставит он в золе

Тень сладкозвучного сонета…

Не этот мир, не тот – меж ними нить

Судьбы извилистой тропою пролегла,

Не каждому, живущему сейчас, дано

Так жить, сжигая без остатка жизнь, дотла…

Нет в этой жизни смысла никакого,

Одно есть – естество своё ты должен утолить,

Так плотские, животные начала

Должны тобою ежедневно, ежечасно руководить…

Не тот Поэт

Кто говорит стихами,

Не тот Поэт

Кто бряцает на лире…

Поэтов родственные души

Витают в небесах

Мадонна вся в слезах…

Стихи, как легкий вдох, слетели с губ неслышно —

То мимолётный был каприз души,

Слова сложились в строки просто и небрежно…

Сплетая строки в строфы,

Вплетая рифмы в стих,

Пусть волны бьют о рифы —

Мне дорог каждый миг.

Стремителен полёт души Поэта,

Дано ему Творцом в ничтожный миг

Прожить века, чужие жизни, судьбы,

Знать, чем живёт и дышит человек…

Так… Душа ушла в иную плоскость,

Иное измерение,

Слова теряли свою чёткость,

Привычное значение…

Что мне жизнь,

Когда передо мною Вечность

Вновь распахнула звёздные врата,

Что мне истина?..

Что осень, что весна – опять дожди,

Всё те же хляби на святой Руси,

Не утонуть, но выплыть, выжить,

А дождь неугомонный крупно сыпет…

Кто право дал судить о нас, живущих,

Кто первым будет, кто вторым,

Кто на Голгофу взойдёт из нас, из сущих,

Кто тенью станет, точно дым?

Кто?..

Ответ достойный ждёт поэт…

Кто понял жизнь – тот не спешит,

Смакуя каждый миг земного бытия,

Что время? Пусть оно летит —