Дружеский шарж от художника Веселина Василиева
«Не суди и судимым не будешь», —
Написал кто-то раньше меня.
Завтра в два мою долю решает
Двадцать первого века судья.
Ко всем вам, мои дорогие сочеловеки.
Ко всем добрым и не столь добрым, с кем довелось-таки стать мне знакомым, шагая не совсем ровным путем своей жизни, а также и к тем, с кем встреча еще предстоит.
Бесспорно, есть место быть добру, а также и злу среди нас, ведь согласитесь, друзья мои дорогие, «Стать первым без второго нельзя, так вместе шагают дружно».
Некий созидать послан, другой крушить, что, по-видимому, и есть самая элементарная закономерность бытия.
Всех искренне благодарю, ибо без кого-то из вас не сложился бы пасьянс этой, наверно уж, не очень-то веселой истории, что смею повествовать всему миру.
А повесть, она, собственно говоря, о том, что раз уж родился человек, повторюсь, будь он плох или хорош, то, видимо, для некой цели он все-таки был или все еще есть, нужен тут, на планете Земля.
На свет, по милости Господней, он появился в середине шестидесятых лет двадцатого века, первым же пронзительным криком смело заявив о своей непростой личности акушерке, матери, а потом и всей многочисленной, но, благо, относительно интеллигентной семье крестьян среднего достатка.
Дело было на бескрайних просторах Советского Союза, и не станет лишним, если заметить, что при весьма сложных бытовых условиях, но он, несмотря ни на что, благополучно вырос телом и духом, получил сносное среднее образование под громкими лозунгами коммунистов вроде «Будь готов – всегда готов» и прочих в том же духе, которые неустанно раздавались из вечно шипящего репродуктора-радиоточки, в обязательном порядке имеющегося практически повсеместно, так что ему и понаслышке, и на суровой практике удалось-таки испытать все прелести тех, теперь уже в Лету канувших и, надо сказать, эпических ныне времен.
В начале девяностых, когда разыгралась агония, а потом и стихийное бедствие коммунистического безумия и без малого воцарился хаос в бескрайней, по гланды настрадавшейся стране, началось такое, что и в сказке не рассказать…
Так давайте не стану трогать старое перо, ни тем более кисть, а обращусь-ка я к клавиатуре ноутбука, и вот она-то мне и поможет в той немалой работе, что предстоит по пути к изложению мыслей, которые воистину назрели уже до того, что сами ну попросту просятся на бумагу.
Десятками лет монотонно существовавшее общество билось в предсмертных конвульсиях привычной апатии и корчилось, словно роженица в схватках, мучительно выбираясь из застойных оков советского строя.
Тогда повсюду творилось чудовищное бесправие, выходящее за всякие рамки здравого рассудка, и до такой степени, что навеки будет помнить история, а люди будущего, наверно, аж содрогнутся от пересказов кровавых легенд о той воистину безумной эпохе.
Он, к тому времени будучи уже взрослым мужчиной, разумеется, тоже оказался в круговороте того кошмарного танца.
Те, порой шквальные веяния ветров свободы обратили в бегство десятки, нет, сотни тысяч, настрадавшихся вдоволь творческих личностей, «граждан – узников страны светлого будущего», с ошеломляющим треском лопнувшего в мелкие клочья мыльного пузыря большевистского строя.
Вряд ли поддалось бы статистике, сколько же все-таки душ тех или иных социальных групп унесло за кордон той первой волной, отхлынувшей из лагеря разваленного социализма, но он точно был среди них.
Будучи еще молодым, в те годы конца двадцатого века ему довелось побывать ажнак везде, от востока до запада, и наоборот, и накрест, если вам будет угодно. Трудиться в поте лица, когда была работа, а нет, то даже красть себе хлеба кусок, дабы поесть, набраться сил и дальше идти, в сражение с невзгодами жизни, да повидать в ней, похоже, немало, чтобы однажды решиться, и сесть за письменный стол, и, не имея особого к этому образования, начать-таки, начать писать свою повесть о тех временах, переживаниях народных и личных, повесть, которую вы, мой милый друг, теперь и начали честь.
По вечерам после работы на «евро-стройках», положив чуть ли не до бритвы стертый свой мастерок, в мозолистую руку он брал авторучку и порой набрасывал на страницы блокнота пару-тройку строк на ум пришедших стихов, некоторые мысли, события дня или нечто из личного рассказа коллеги во время обеденного перерыва, такого же бродяги, но с высшим образованием инженера-механика, потерявшего работу и в отчаянии подавшегося куда глаза глядят, на поиски новой жизни, бывшего милиционера, кто так же убежал от беспредела, или летчика, кто покинул свой лайнер прям на взлетной полосе одного из европейских аэропортов, пожертвовав всем, лишь бы не вернуться в то месиво, что мололо жизни людские. Человек, сбросив китель милиционера, пилота, военного, волею судеб превратился в подмастерья, за мизерную зарплату выполняя физически тяжкую работу вроде принеси-подай… а дальше вы сами знаете, на стройке очередного отеля, где-то на знойным солнцем испепеленном побережье Средиземного моря.
