Валяюсь на полу несобранным пазлом весь в поту, – трехсотая лирика. Не зря прошли четыре года филфака. Закидываюсь парой четырехсотого ибупрофена авансом под Линду, не зная, что делать с диплопией прегабалина. Опрокидываю краденый «Ахентошан», – конечно, краденый, вы бы видели этих ребят; откуда у них деньги на 17-летний сингл молт, – стеатит бьет по зубам.
***
– Учитесь?
– Бросил.
– Работаете?
– Бросил.
– Жена/девушка?
– Бросил.
– Что же вы так, пришли только когда уже все бросили?
– Так поэтому и пришел; чтоб сохранить последнее, что осталось.
***
Натягиваю подковы на голую жопу и перебиваю новичка, волнующегося за свои зрачки: «Запомни, Макс: маленькая здесь – только твоя писька, а ложка “чайная”». Все ставят лайк на сообщение, а та, что театрально сидит на подоконнике, капсами несет полный бред.
– Да ладно, дорогуша, это же просто шутка. Убавь свою эмпатию, зай, – бормочу, пытаясь запихать стик в свой синий glo. – Хорошо, что есть альтернативы именам. Ну, типа «зая», «солнце», «тварь», – бросаю через плечо и, схватив свое «домашнее задание», направляюсь к выходу.
– Пиздец, Сар! Молнию для кого придумали?
– В смысле?
– Ну зачем ты пуховик надеваешь как футболку, через голову?
– Просто есть вещи, которые я… – не могу договорить, от виски болит живот.
– Да-да, забываешь как делать, я помню; я читала твои скетчи. – Она выходит за мной на неосвещенную лестничную клетку.
