1. ГЛАВА 1
АРТЕМ
— Майор, ты с нами? — Жизнерадостный голос сослуживца разносится по кабинету, врезаясь в мой уставший организм тяжелой кувалдой раздражения. — Хорош париться над бумажками! — весело продолжает Синица. — Конец рабочего дня и недели, надо расслабиться. Как раз и повод есть.
— Какой? — не отрываясь от очередного отчета, уточняю без особого энтузиазма.
— Волков очередную звездочку получил, хотим по-скромному отметить.
— А-а-а-а... — равнодушно вздыхаю. — Это не тот случай, который заслуживает особого внимания. Я удивляюсь, как этот… — На миг замолкаю, подбирая красноречивые эпитеты. — Ай, ладно! — машу рукой, не желая более развивать тему. — Такими темпами он через год-полтора до генерала дослужится.
А я майорские все никак получить не могу!
— Ой, да ладно, забей! Ну, повезло мужику жениться на дочке Пахомыча. — Сашка заходит в кабинет и опускает зад на край моего стола, затем берёт в руки документ, только что составленный мной, и, пробежавшись глазами по графам, кивает, будто одобряет правильность изложения материала. — Что, прям вот так? — С трудом скрывая смех, он тычет пальцем в строку с описанием внешнего вида пострадавшего.— Прям вот совсем…
— Иди ты! — беззлобно огрызаюсь, проводя раскрытой ладонью по лицу, словно это может снять накатывающее раздражение.
Выдергиваю из его рук исписанный лист и, положив на стол перед собой, припечатываю его к поверхности кулаком. Смотрю на документ невидящим взглядом, а строчки скачут, и уставшие мышцы просят лишь одного: добраться до своей норы, шлифануть пережитый день хорошим спаррингом, массажным душем, а после завалиться в кровать и проспать до утра (желательно — понедельника).
— Ну, так что, ты с нами? — напоминает Сашка об альтернативном способе скоротать вечер.
— Не, я пас.
Сгребаю бумаги в стопку, а в это время рабочий телефон взрывается местным вызовом, и я пятой точкой чую, что сей звонок по мою душу.
— Капитан Синица слушает! — чеканит Сашка. — Да, на месте. Хорошо, сейчас будет. — Возвращает трубку на рычаг. — Тебя начальство на ковер вызывает. — Даже по его интонации я понимаю, что дело дрянь.
Вот зачем я задержался?! Мой рабочий день закончился еще полчаса назад, но когда мы уходили с работы в положенное время? Да никогда!
— Что он хочет? — спрашиваю, не надеясь на ответ.
Синица пожимает плечами, разводя руки в стороны.
— Ёж мой зверь! — вздыхаю, убирая документы в верхний ящик стола и закрывая тот на ключ.
— Так мы тебя все же подождем, — летит мне в спину Сашкино обещание.
Не оборачиваясь, машу рукой и выхожу из кабинета. Иду по коридору, всегда заполненному снующими оперативниками, и, поднявшись на один этаж, останавливаюсь около двойных дубовых дверей в приемную начальника РУВД генерал-майора Ильи Сергеевича Пахомова. Даже серое вещество напрягать не буду, чтобы хотя бы предположить, какая очередная херня ожидает меня.
— У себя? — Захожу в приемную и, бросив мимолетный взгляд на секретаря, целенаправленно иду к «вратам в мир головной боли и геморроя в одном флаконе».
— Ожидает, — не отрываясь от клацанья длинными наманикюренными пальчиками по клавиатуре, отвечает мне Ляна.
Мысленно перекрестившись, опуская ладонь на холодный металл ручки, решительно давлю на неё и распахиваю дверь, попрощавшись с перспективой тихого домашнего вечера.
— Вызывали? — спрашиваю, проходя в кабинет, и останавливаюсь в метре от рабочего стола.
— Артем... — Илья Сергеевич отрывает взгляд от работающего монитора и переводит его на меня. — Да, вызывал, — кивает, он складывая руки на столешнице одну на другую, словно прилежный первоклассник. — Садись, — указывает на стул, — у меня к тебе деликатное дело.
А это уже настораживает и даже в чем-то пугает. Отодвигаю громоздкий предмет мебели, сажусь и, негромко выдохнув, готовлюсь к самому худшему. Может, стоит уже сейчас подать рапорт на перевод в какой-нибудь другой район?
Я, Пахомов и деликатное дело! Меня, опера с нехилым послужным списком, до холодка по позвоночнику пробирает и настораживает это сочетание, а я еще и сути не услышал. Нет, я не из трусливых, но дел с начальством предпочитаю не иметь: так спокойнее жить.
— В общем, ты же знаешь мою младшую дочь... — начинает как-то издалека Илья Сергеевич.
С легким сомнением киваю: заочно с ней знакомо, наверное, все управление. Вживую видели, скорее всего, немногие, и я не в их числе. Но все точно знают, что Анастасия Игоревна Пахомова — маленькая папина принцесска, свет в его окошке и прочее, прочее, прочее… Меньше года назад мы всем отделом жалели парня, решившего завести с ней отношения. Цербер-папочка тогда так его прижучил, что удивительно, как бедный пацан после всего не лишился своих мужских достоинств.
— Она учится на юрфаке, — тем временем продолжил свой монолог генерал-майор, — у нее намечается стажировка, вот только она не хочет идти в наш юротдел.
— Ну, у меня, вроде, есть знакомые в юридических конторах, могу замолвить за нее словечко, — предлагаю чуть растерянно, все еще не понимая, к чему весь этот разговор.
У него и без того полно друзей и знакомых в этой сфере. Я-то ему зачем?
— Да нет! — отмахивается он. — Дело не в этом. Дело в том, что она решила пройти стажировку, так сказать, в поле.
