Алёна
«Скорый
поезд Адлер-Москва отправляется с первого пути… Скорый поезд Адлер-Москва отправляется
с первого пути…»
Ааа! Я
сейчас опоздаю! Чёртова сумка колотится по ногам, чёлка прилипла ко лбу, а мои
бедные ноги вот-вот отнимутся!
Лёгкие горят
огнём, и я с шумом втягиваю воздух ртом. Перед глазами темно, а в моей бедной
бестолковой голове уже почти нарисовалась картина отъезжающего поезда. Уже
почти нарисовался вильнувший его чёрный хвост. Почему-то по-развратному
вильнувший.
Ааа! Мой
поезд медленно-медленно, почти торжественно действительно начинает своё
движение. Я лихорадочно шарю глазами по дверям вагонов. Ааа! Все они уже
закрыты! Я не смогу заскочить даже на бегу!
Но всё равно
с упорством обречённого я бегу и бегу вдоль отходящего поезда, сама не понимая
уже зачем. По инерции. Так жаль моего забега, так жаль моего порыва успеть!
Дверь!
Открытая дверь проплывает мимо! Сильные, покрытые золотистым загаром руки
подхватывают меня и бережно буквально заносят внутрь. Ура-ура-ура! Я успела! Я
попала! Ура!
Уф… Я
пытаюсь отдышаться под весёлыми взглядами проводников. Их двое. Оба молодые
ребята. Ух, какие у нас проводники на РЖД! Ух! Оба высокие, в белых лёгких
джинсах и белоснежных рубашках навыпуск.
Мой взгляд,
окинув каждого мельком, застрял на их крепких шеях и никак не решается
подняться выше. У каждого золотится тонкой нитью цепочка. Цепочки уходят
вглубь, под тонкую ткань рубашек, змеясь по золотистой коже тонкими сверкающими
змейками.
Я не решаюсь
поднять глаза на их лица, которые показались мне нереально красивыми. Вместо
этого мой взгляд ползёт вниз, угадывая сильные молодые тела под белоснежной
тканью. Идеальный пресс, что у одного, что у другого…
Спохватившись,
я стопорюсь на блестящих кнопках брючных ремней. Да что же это, Алёна! Ты
ведёшь себя как старая озабоченная тётка!
Покраснев до
ушей, я всё же заставляю себя взглянуть в лица этим парням, столь чуждо
смотрящимся в роли проводников.
Да как же
это возможно, проводники с лицами и статью принцев? Как?
- Ваш билет,
- прерывает молчание один из них.
Ах, да. Билет.
Чувствуя себя неловко, некрасивой и жалкой, я лезу в карман джинсов за билетом.
Карман заколот у меня булавкой с внутренней стороны, чтобы не вывалилось
содержимое. Ведь вместе с билетом у меня там ещё паспорт! Хорошо, что билет
сложен так, что мне не обязательно расстёгивать булавку! Но всё равно, мои руки
дрожат и билет удаётся достать не сразу.
- У меня не
в этот вагон, - жалко говорю я, протягивая свой помятый билет экономкласса.
- Ничего
страшного. Вы можете остаться и здесь. Но это вип-вагон, поэтому придётся
доплатить сто шестьдесят тысяч, - глубоким, чуть хрипловатым голосом говорит
тот, кто берёт длинными сильными пальцами мой билет.
- Сколько?!
– ошарашенно переспрашиваю я.
Всё
очарование момента пропадает. Я уже не смотрю на этих красавцев как на сошедших
с небес. Да, парни красивые. Да, и вагон, похоже, ещё какой вип. Судя по
белоснежным коврам и хрустальным светильникам с позолотой. И ещё, кажется, этот
вагон намного шире стандартного. Как такое возможно…
- Ну, нет,
так нет, - верно истолковав мой вопрос как отказ доплачивать, ослепительно
улыбается мне второй красавец. – Тогда милости просим так.
- Как, так?
– тупо переспрашиваю я, совершенно забыв, как, должно быть, ничтожно я смотрюсь
рядом с ними, этими красавцами.
- Так, так.
Без доплаты, - объясняет второй. – Видите ли, у нас же вип-вагон.
Соответственно, через него нельзя ходить кому попало. Но также из него нельзя и
выходить куда попало.
- У нас нет
сообщения с остальными вагонами, - поясняет первый.
- Так что
милости просим, - подхватывает второй. – Вы можете занять любое купе по своему
выбору. Больше пассажиров нет.
- Как, нет?
– немного теряюсь я, только сейчас осознав, что в широком, покрытым пушистым
белоснежным ковром коридоре нет ни души.
– Так зайдут ещё в Горячем ключе, - зачем-то говорю я.
- Не зайдут.
Располагайтесь, - почти одновременно отвечают мне они. Оба. Оба парня, похожие
на прекрасных принцев из сказки.
Один из них
подхватывает мою видавшую виды сумку и гостеприимным жестом приглашает пройти
вглубь вагона…
Алёна
Я на
негнущихся ногах прохожу вперёд него. Я прохожу довольно близко, чтобы
почувствовать его запах. Ох.
Ох… Морской
бриз. Солнечный ветер. И что-то ещё… Что-то, чего на земле нет и быть не может…
Звёзды… Он пахнет далёкими звёздами…
Чувствую
себя ничтожеством рядом с ним, вся пропылённая и потная от сумасшедшего бега, в
видавших видах джинсах и простой футболке. А ещё с какой-то крестьянской
приземистой фигурой. С крупноватым
носом. С простецкими веснушками.
И со своими
двадцатью восемью годами, что бетонными двадцатью восемью глыбами пришибают
меня к земле рядом с ним. Рядом с ним, во всём свежем великолепии его…
двадцати? Сколько им, этим ребятам? Может, по двадцать два? Не больше двадцати
с небольшим, это точно. Только в молодости такая гладкая кожа, только в
молодости так блестят глаза и так благоухает тело…
Я уродина и
старуха рядом с ними, такими великолепными… Наверное, это студенты
железнодорожного университета… Наверное, у них практика…
