о поэзии
Иногда людям нужно немного поэзии,
Чтобы латать разодранные души,
Не глотать спиртовые суспензии,
Не забиваться в сумрак тиши. Послушай
Иногда мне тоже не сладко, но
Я не позволю себе пасть на колени,
Не позволю себя поглотить грузной лени.
Я кричу и кричу стихами в окно:
Опять подошли незабвенные даты*,
И my love is like a red red rose**.
Нет никаких чудодейственных метаморфоз,
Просто дни мои бывают не столь уж прокляты.
Но бывают моменты, когда горечь и вьюга
Мою душу выносят в холодный рассвет.
Врагам прощения нет, мой внутренний демон
Не дождётся пощады – согреться на юге.
Иногда людям нужно немного поэзии -
Всем химическим яствам натуральный привет.
И не важно: поэма, хокку, сонет -
В рифмованных строках каждый найдёт свой ответ.
27.02.2015
* – первая строка одного из стихотворений Анны Ахматовой
** – строка стихотворения британского поэта Роберта Бёрнса
вдохновения.нет
не о чем писать, когда не нужно чертить плакатов
с чем-то прекрасно-точным, типа "помощи очень надо",
типа "вечности я не верю", типа "смущение – под помадой" -
не о чем писать, пока жизнь не на грани с адом.
строки не пишутся, не танцуется свежих танцев,
не выходит вытащить чувств из пространства жеманности,
не выходит нарисовать прекрасную абстракцию -
не пишутся строки, раз боль не предполагается.
когда хочется выразить, но как-то не выражается,
мысленно билет в один конец влёгкую оформляется.
время на подумать, на побыть в себе, покупается
за ассигнации, бумаги и монеты – в прогрессе суть не меняется.
эти правила – вечные, а перспективы – туманные,
когда не создаётся ничего "романного",
когда не летится, не поётся, не пишется -
оглушительно шелестит
моя
крыша.
01.08.2017
***
Солнце грело, да перегрелось и взорвалась,
Немного сдвинув устои мира.
Для кого-то сместилась планеты ось,
А для кого-то – на стене картина.
01.08.2015
война
И если меня – две, то мы остаёмся собой.
И если это на смерть война, то я в ней, конечно, побьюсь.
Да, мне это нужно. Не быть мне такой-сякой,
Как хочется всем. Не собой быть – чрезвычайно боюсь.
Мне нужно в своей шкуре и под своей кожей
Являться своей душой.
Чтобы со своей потасканной грустью рожей,
Для тех, кто меня долго знает, не стать чужой.
Не допустить других, лихих – тех, кому нужно
"90-60-90", а развратность на целые сто.
Мне мои ценности служат добрую службу.
Я знаю себя. Я с собой заодно.
12.09.2015
память
Под руками хрустит бумага -
Я рисую всех тех, что исчезли.
Уничтоженная салага
Хочет вспомнить моменты чести.
Под руками хрустят опилки.
Так натачиваю карандаш,
Что проступают на лбу морщинки -
Теряя время, вхожу в раж .
Так иду по дорогам жизни,
Перекрещивая воспоминания.
Тома дневников, чувства и мысли -
Всё приближается до оживания.
Не говорите мне, что это всё – пустяк,
Что этот опыт совсем не важен -
Я отвечу грубо, что вы – дурак,
Ханжа. С вами контакт не налажен.
Я хочу вот здесь и сейчас узнать,
Где – движение, а где – потери.
Иногда придётся глубоко копать,
Что б чувства всколыхнуть, чтобы взлетели
Все картины пришли снова вперёд глаз,
Явной, образной акварелью.
Например, ноябрь – тот грустный день,
Отгремел отнюдь не свирелью…
И бывало и лучше, и хуже было,
Просто вся я под ностальгией.
Мне и противно это, и даже постыло,
Но я поглощена этой стихией.
08.06.2015
море волнуется
Море волнуется три.
Полные трюмы воды.
Корабль тянет ко дну.
Море волнуется два.
В сердце – паника, в башке – ерунда.
Кого любила, кого так ждала?
Кому и что я буду должна?
Познала ли наконец я себя?
Проиграла ли на этот раз я?
Море волнуется. Раз.
Два и три уже больше не будет.
Пусть хоть теперь меня люди не судят -
Я устала от обнажающих фраз!
Вода в легких, море уже не волнуется.
Оно предаст меня внеземному -
Чему-то непознанному и большому.
Все секреты теперь распакуются.
Море, сколько в тебе безмятежности!
Сквозь твою гладь я со дна видела звёзды!
Обманчивы, как сама жизнь, твои нежности,
Теперь тебе вытирать мои слезы.
23.06.2015
моё время и место
Я не лучший поэт Золотого века,
И не последний из Силиконовой долины.
Моё время – новая Мекка.
Мой век – двадцать первый, живу и поныне.
И родилась я не там, где люди вечно воюют,
Но там, где принимают удар.
Моя местность – серость, в тиши балаган,
В ноу-хау дворике закрытый старый ангар,
В голове людской беспросветный туман.
Я бурьяна болотного капитан…
Я не пытаюсь сбежать. Это мой стыд и срам,
Моя злость вся и стабильности безмятежность.
Здесь все корни мои. Не хочу бросить их, словно хлам
Покидая надежду на верность.
Я не знаю традиций, и язык мой другой,
Но говорит со мной интуиция:
"Не предать себя, оставаться собой -
Вернейшая из возможных позиция".
20.11.2015
уголок
Из поезда в поезд,
Из зари в зарю -
Я забываю про Бога
И не благодарю.
Я сажусь у костра -
И он не в силах помочь.
Ловлю все сигналы – ухом остра.
Смотрю в неба ночь.
Хруст костяшек пальцев
И скрежет зубов -
Звук моего сегодня.
Мотивация – отлов.
Я боюсь не клетки,
Но её давления.
Артерии и горло бутылки
Не расширяются от невезения.
Окунусь в волну,
Закручусь в виток -
Где-нибудь да найду
Мой новый уголок.
Где не будет гонений -
Будет там очень тихо.
