1. Пролог
Останавливаюсь. Накидываю капризный капюшон на голову и затягиваю вязаный шарф потуже.
Погода сегодня разыгралась не на шутку. Мороз и метель!
Холодно, но мне всё нравится. Кругом обожаемый мною снег. Укрывает обнажённые деревья пушистым белым одеялом. Оседает мелкой, серебристой крошкой на мёрзлую землю. Опадает хороводом причудливых снежинок на мою дублёнку. Тяжёлую и жутко неудобную, но тёплую да, не поспоришь.
Снова притормаживаю. На этот раз для того, чтобы поправить пакеты и ёлку, привязанную к саням. Её я купила в соседней Ипантеевке. У дяди Коли на рынке, за пятьсот рублей.
Он предлагал ещё за пятьсот довезти меня до родного Загадаево, но я решила, что не стану тратить дедушкины деньги ещё и на это. Соврала ему, что знакомые довезут. Вполне себе справлюсь самостоятельно. Дотащу, чего тут ехать-то? Километра четыре всего. Может, пять-шесть…
Выдыхаю и отправляюсь в путь.
Надо бы поторопиться! Уже вон смеркаться скоро начнёт, а у меня к столу далеко не всё готово. Нужно нарезать оливье. Сделать селёдку под шубой. Пожарить курицу с картофелем. Выложить холодец из формочек на тарелки.
Интересно, дед будет ругать за скатерть? Ну не удержалась я! Прикупила ещё и её, ведь наша старая – совершенно никуда не годится. Она давно потеряла презентабельный внешний вид. От старости.
Чихнув, прищуриваюсь. Гонимые ветром колючки неприятно царапают кожу щёк.
Ёлки-палки, это уже не метелица, а самая настоящая пурга!
Упрямо шагаю вперёд по дороге, наплевав на съехавший капюшон. Немножечко осталось. Терпи, Оля! Главное, дедушке не говорить о том, что шла пешком. Иначе получу от него нагоняй по полной.
Разлепив веки, всматриваюсь вдаль. Там, впереди, какая-то шумиха. На горизонте подмечаю машину. Даже две.
Кто-то застрял? Это, кстати, первые попавшийся на пути автомобили и люди. Умные загадаевцы, исправно следящие за прогнозом погоды, закупились всем необходимым заранее. Не то, что некоторые, да.
Подхожу ближе и отчего-то тревожно становится.
Группа людей.
Громкие мужские голоса.
Круг.
Там явно что-то нехорошее происходит.
Когда понимаю, что именно, резко сворачиваю с дороги в лес. Один Бог знает, каким усилиями затащив туда и сани.
Нет бы просто отсидеться и переждать, но куда там! Понадёжнее припрятав вышеупомянутые сани, зайцем скачу по сугробам, подбираясь к тому месту, до которого не дошла по прямой.
Осторожно выглядываю из-за дерева.
Так и есть. Толпой кого-то избивают, сопровождая свои действия комментариями. Вот оно как бывает. Сплетни-сплетнями, а я теперь сама воочию вижу, что за беспредел в наших окрестностях порой творится.
– Ключ забрал у него?
– Забрал.
– Падла, ребро мне сломал, похоже.
– А мнэ нош, – гундосит кто-то ему в ответ.
– Урод!
– Снимите с него шмот. Симпотные вещички. Поди из ЦУМа.
В ужасе наблюдаю за тем, как человека раздевают. И это в лютый мороз! Совсем нелюди?
– Погнали, пацаны!
Сглатываю. Узнаю человека по голосу.
Компания распределяется по машинам. Часть из них залезает в чужой мерседес, другие садятся в отечественную ладу.
Мимо меня что-то летит. Успеваю заметить траекторию и, естественно, бросаюсь в ту же сторону. Покопошившись в сугробе, достаю маленький кожаный чехольчик, внутри которого зашито нечто плоское и круглое.
Что это?
Перебрать варианты не успеваю. С дороги снова слышится шум. История явно имеет продолжение.
Аккуратно высовываю не в меру любопытный нос и оцениваю ситуацию. Насколько понимаю, далеко уехать на дорогущем мерседесе не удалось.
Слышу, как местная молодёжь ругается. Отворачиваюсь, когда понимаю, что владельца автомобиля снова бьют. Закрываю уши ладонями и тихо плачу. Потому что этот эпизод напоминает мне тот, другой, из детства.
Выхожу из ступора только тогда, когда раздаётся рёв мотора.
Они, наконец-то уезжают, и я, для верности подождав ещё пару минут, выбираюсь из засады. Вдыхаю носом морозный воздух. Осматриваюсь.
Тишина. Следы от шин.
В растерянности смотрю на пустое место. Правда хватает нескольких секунд, чтобы догадаться: пострадавшего надо искать в лесу.
Собственно, долго искать не приходится. Они скинули его вниз.
Какой кошмар! А если убили?
Так страшно становится. До мандража. До грохочущего барабанной дробью сердца. Может, стоило вмешаться? Да нет, глупость. Толку было бы немного. Скорее всего, меня ждала бы аналогичная участь.
«Или что похуже», – подливает масла в огонь внутренний голос.
Кое-как съехав по склону на пятой точке, шагаю по сугробам.
– Вы в порядке?
В порядке? Ты дура, Оль? Что за идиотский вопрос. Конечно, не в порядке.
Джинсы. Футболка. И это в минус семнадцать!
– Вы меня слышите? – добираюсь до владельца мерседеса, но он на моё приближение никак не реагирует. То ли в отключке, то ли…
Нет-нет-нет!
Стянув варежку, дрожащими пальцами нащупываю на шее нужное место. Замираю в ожидании приговора. С нескрываемым облегчением выдыхаю. Пульс есть. Это главное!
– Сейчас.
Достаю телефон. В мозгу настойчиво резонирует: срочно вызывай скорую, Оля! Но глядя на мёртвый чёрный экран телефона, я внезапно вспоминаю о том, что мой допотопный гаджет сдох ещё там, в Ипантеевке, по традиции разрядившись.
