1. Пролог
Открываю глаза в незнакомой квартире. Жара страшная. Пытаюсь нащупать пульт от кондиционера, но на стене вместо него висит ковер. Во дела! Я что переместился во времени? Такого лет двадцать не встречал… Как я сюда попал?!
В голове проплывают отголоски прошлого вечера. Клуб, танцы, напитки, смех…
Тянусь рукой за очками на полу, но вместо них конверт. Читаю корявый почерк и понимаю: Сафин, ты попал!
На подушке рядом какое-то шевеление. Я что, спал не один?!
Сдвигаю одеяло в сторону, освобождая лицо. Ну да, все сходится.
Девица жмурится от света. Разбудил, какой нехороший!
— Ты?! — визжит проснувшись.
— Я.
— Что за место? — оглядывается.
— Думал спросить о том же.
Смотрю на девушку. Она до носа натянула одеяло: одни глаза видны, да косички во все стороны торчат. Африканский стиль. А еще палец с кольцом вижу. Безымянный.
— Это что?! — вздрагивает она, заметив мой взгляд на своей руке.
— Кольцо. И если ты не была замужем раньше, то теперь уж точно несвободна, — смеюсь, а ей невесело.
— Замужем? За кем?..
— За мной, — показываю ей свою пятерню. Такое же на моем пальце. Только шире и без камня.
— Мы женаты?! — шепчет, бледнея. — Когда успели?! Что вчера было?
— Свадьба, как видно, — я ничего не помню, но жутко рад. Свою часть сделки я выполнил, теперь просто тянем время, наслаждаясь чувством сладкой победы в очередном споре. Я женился за сутки! На девушке, которая попалась под руку. Первая встречная, все как нужно! Кто молодец? Я молодец!
Пока нахваливаю свою прыть, девушка стягивает одеяло и спрыгивает с постели. А затем хватает с комода сумку и бежит к двери.
— Лика! — вспомнил, наконец, как зовут. — А ну, стой! Куда ты?!
— Разводиться!
— А вот и нет! — догоняю и пытаюсь схватить. Верещит, сопротивляется. Ну что за строптивая коза? — Тихо. Давай поговорим.
— Не о чем нам с тобой разговаривать! Выпусти! Я полицию вызову! Заявление напишу! Тебя посадят!
— Не посадят. Ты совершеннолетняя и сама согласилась.
2. 1
— Здорово, Рос!
— И тебе не хворать.
— Еду за ключами от тачки.
— Валяй.
Бросаю взгляд на красную коробочку, жаль расставаться. Ну ничего, куплю новую машину, а лучше отыграюсь. Точно!
— Сильно тебя букетом отлупили?
— Нет.
— Как ты прокололся?
— Трекер на телефоне. Выследила. Ревнивая оказалась.
— Эх, компьютерный гений, а такую подставу не просек!
— Сам удивляюсь.
— Ну, выгоняй свою ласточку, я уже чешусь от нетерпения.
— Лобанов, ты бы помылся, прежде чем в мою машину садиться, испачкаешь еще. Салон-то под заказ сделан, белый…
— Одно уточнение: теперь моя, а не твоя, — хохочет.
— Спорим?.. — закончить не получается, в кабинет заходит Вениамин Петрович. Самый старший из нашего совета директоров, дедок, но моложавый, поэтому за глаза зову его Веня.
— Поспоришь потом, — хмурится и машет у меня перед носом какой-то желтой газетенкой. — Поговорить надо.
— Ладно, Макс, давай. Машина на стоянке, ключи у администратора. Сильно не гоняй, побереги. Скоро ее у тебя обратно заберу, вот увидишь!
— Ага, конечно…
Сбрасываю вызов, смотрю на своего коллегу и по совместительству держателя части акций моей компании. Ну как моей? Я IT-директор, разработчик всего, что только можно разработать. А он и остальные пятеро — крутые мужики с портфелями и связями. Акулы бизнеса, с которыми мне приходится сотрудничать, причем довольно успешно. Во всяком случае до сегодняшнего дня.
— Ростислав… я тебя очень ценю как специалиста, не побоюсь этого слова, цифрового гения, но это ни в какие рамки! — начинает, раскладывая передо мной «Новости». Можно подумать я буду читать.
— Это что? Из каменного века? С раскопок? Музей ограбили? — демонстративно закатываю глаза.
— Не смешно. Это, Ростик, газета. Современная, кстати.
— «Не читайте до обеда современных газет», — так говорил Преображенский?
— Советских. Согласен с ним, конечно, но на эту все-таки обрати внимание. Там ты на первой полосе.
— Какая популярность! А нам заплатили за использование личного бренда?
— Если серьезно: у тебя проблемы.
— Если верить газетам, проблемы у всех.
— Доверяй, но проверяй.
Его нравоучения прерывает телефонная трель.
— Извини, срочный звонок. Ты ознакомься пока, а я зайду чуть позже, — кивает на стол и уходит.
Честно говоря, я могу не открывать газету, и так ясно какую новость мусолит пресса.
«Ростислав Сафин — обманщик и сердцеед! Казанова курит в стороне, пока молодой миллионер встречается одновременно с полусотней девушек! И это за один день! Богатые могут все», — дальше следует описание моих «похождений» с изрядной долей вранья.
Полсотни! У кого такая богатая фантазия? Их было всего пятнадцать. И не за день, а за два дня! Все шло как по маслу, пока одна из девочек, если быть точнее третья, не прибежала в ресторан с журналистами, когда я ужинал с пятнадцатой и последней из своего списка. Еще немного и я праздновал бы удачное приобретение в виде новенькой яхты друга, вместо того чтобы прощаться со своей «Феррари». Но кое-что пошло не так: публично уличив в «измене», девушка отхлестала меня букетом. А другая запустила в меня солонкой, после чего дамы подрались. Я стоял в стороне, но шишка на лбу до сих пор болит!
