Если вернуть время назад, лет на шестьдесят, я бы умер, ведь дома тогда ещё не было.
И, падая с высоты девятого этажа, возможно, обрёл бы силы и упархал за небо.
А кто там прячется? Космос? Этот чертила?
Говорят, он тот ещё воротила.
Весь из себя красавец, смельчак, да и лепечет красиво.
Но, как по мне он бездарь и ссыкло.
Вонючее, жирное и ой какое лживое.
Расскажу по секрету, только никому.
Мы с ним как-то выпивали, и он меня… ну…
Своих чёрных дыр ему, видите ли, мало.
Уроду захотелось раскочегарить ещё одну.
Но он не учёл, что православные под водкой крайне быстро бегут.
В следующий раз я ему точно всеку,
и уже из его дыры сделаю рюмку и позову звёздочек на пир,
ибо если бы не они, то этот кочегар ещё тех делов натворил.
Милостивые мерцалки дали себя истоптать, дабы я смог сбежать.
Без ожогов не обошлось, но благодаря им мне тяжело ходить всего лишь из-за ног.
Или упал, обезобразив округу. Или украсил, сплющив чьего-нибудь друга.
Вдвоём бы мы грелись на солнышке и предавались разглядыванию пьяного звёздного неба.
Счастливые или нет, но укутанные тёпленьким мелом.
