1. Пролог
Роман
Я золотой мальчик. Про таких говорят, родился с золотой ложкой в зубах. Кто так говорит, наверное, не видел новорожденного ребенка. Какие зубы? Да, я имел все, что можно только пожедать. Просто невозможно столько желать, а я и не желал, просто имел. Мой отец и крестный, по совместительству дядя, брат отца, дали мне все. Бабушка, мать моего крестного тоже, как могла, принимала участие в моем воспитании. И могу сказать, что жил я классно. Даже тот факт, что я не знал, кто моя мать и никогда ее не видел, никак не омрачал мое существование. Я жил как в раю. Не напрягаясь, был центром внимания. Все тусовки города были для меня открыты. Все девочки готовы были раздвинуть ножки по щелчку моих пальцев. Школа гудела от нашей компании, таких же сынков богатых родителей. Я все попробовал и все успел.
Когда звенел последний звонок, я предвкушал начало новой счастливой жизни. «Мне исполнилось восемнадцать лет и теперь я точно получу крутой автомобиль и наши тусовки будут еще интереснее и ярче» - так думал я, когда гулял по набережной Нивы с друзьями после выпускного. Но на утро меня ждал сюрприз.
- Просыпайся, - голос как из небытия доходил очень тяжело до сознания, - просыпайся, - уже более требовательно и грубо говорил отец.
- Что тебе? – не открывая отекших век, прохрипел я.
- Одевайся, поехали в офис. Пока лето, поработаешь с нами в корпорации, – спокойно и уверенно выдал мне мой кормилец.
- В смысле? – проснулся сразу и сел в кровати, - какой корпорации?
- Ты что, не знаешь, как называется дело, которое тебе предстоит унаследовать? Тебе уже восемнадцать лет…
- Да, я тоже об этом, мне уже восемнадцать, аттестат я получил, а когда вы мне машину купите? Чего вы ждете? - прервал отца и задал очень интересующий меня вопрос.
- Чего? – возмутился он, - а ты права получил?
- Ну, так, ты это, на сдачу и права мне прикупи, - засмеялся я.
- Зачем? Чтобы потом соскребать единственного сына с фонарного столба? – зарокотал с порога моей комнаты крестный, у него очень низкий грубый голос, а когда злится, его речь походит на рокот. Соответствует своей фамилии, кстати, я Рокотов Роман Максимович. Прикиньте, да! Мне так подфартило родиться в такой семье. Так что сами понимаете, мои возможности – это не ваши.
- Дядь, ну ты чего? – попытался успокоить разбушевавшегося Рокотова старшего. Это уточнение перешло к нему после смерти их отца. Дядя старше моего отца на десять лет и по праву носит этот «титул».
- Ничего. Я не вижу на тебе костюма. В моем офисе разгильдяйству не место.
- Это наш офис, - решил сразу заявить права на блага, а то так можно и с носом остаться, - наш офис.
- Это мой офис, по праву наследования и праву руководства, а тебя, щенок неблагодарный, я могу и без наследства оставить, - уже орал во весь голос он.
- Вы чего с утра? – подскочил с кровати и заметался по комнате. Что-то мне это не нравится.
- А ничего! – кричал, просто брызгая слюной, мой крестный, - ты кого воспитал? Машину ему подавай? Я вам покажу машину, - и протянул отцу белый бумажный пакет, из которого тот достал фотки.
Мой родитель с мрачным лицом пролистал фотографии и посмотрел на меня с тоской.
- Что там? Ну, говорите, что опять? – начал закипать я.
- А это, Роман Максимович, возможные материалы уголовного дела! – все также на повышенных тонах продолжил дядя, - и мне надоело тебя вытаскивать из дерьма, фирму тебе? А вот видел, - и перед моим лицом нарисовался здоровенный кукиш, - я тебе последний раз Макс говорю, надо брать его в руки. Это уже ни в какие ворота! Ему восемнадцать лет, и я не про права сейчас водительские, а про обязанности общегражданские и уголовную ответственность. Или ты делаешь, как я сказал, или я вас больше не знаю.
- Игорь, ты чего? – возмутился отец.
- А ничего, ты со своей «нехваткой любви», с виной за отсутствие материнской ласки, перегнул палку, у него отсутствие ответственности и мозгов. И если ты сейчас это не исправишь, то не исправишь никогда.
- Ты себя вспомни, - начал заступаться за меня отец, но крестный развернулся и ушел, громко хлопнув дверью.
- Ну, сын, извини. Тебе придется взрослеть. Игорь прав, это, - мотая перед носом белым бумажным пакетом, продолжил родитель - уже не шутки, ты перегнул. Собирайся. Теперь ты учишься в Московском университете.
- Что? В Питере открыли новый филиал? – не понял сразу масштабов катастрофы.
- Нет, для тебя открыли двери Московской общаги… - отец развернулся и вышел.
До меня не сразу дошли слова отца, и весь ужас я осознал гораздо позже.
Алиса
Привет, меня зовут Алиса. Всю жизнь меня сравнивают с одноименным персонажем из произведения математика, поэта и прозаика Чарльза Лютвиджа. Да, Льюис Кэрролл – псевдоним. И нет, я не поклонница его творчества, просто, когда тебе постоянно о нем говорят и цитируют его произведение, появляется легкий интерес, а за ним и ненависть, потом и она проходит и остается равнодушие, но информация уже усвоилась и остается с тобой. Скучно? Вот и мне всегда казалось, что я скучный человек. Видимо, потому что чаще общалась со взрослыми или с книгами.
В моей жизни было все идеально. Лишь с небольшим изъяном, но о нем я боялась говорить, чтобы не обидеть и не расстроить маму. В общем-то, изъян существенный, но не критичный. Все хорошо, только папы у меня нет. А мама просто замечательная. Еще есть крестный. И бомбическая крестная.
