ЧАСТЬ 1. ПИСЬМО ИЗ ДРУГОЙ ЖИЗНИ.
Эдвард проснулся от утреннего шума улицы. Проезжающие машины, голоса прохожих, лай собак – все смешивалось в единую, давно привычную симфонию. Он медленно сел, потирая лицо руками, и осмотрелся. Небольшой переулок, где он провел ночь, начинал оживать. Люди спешили на работу, не обращая внимания на мужчину в потрепанной одежде, сидящего у стены.
Он давно привык к этому. Незаметность стала его щитом, но сегодня что-то было иначе. На земле, рядом с ним, лежал конверт. Чистый, белый, с аккуратно написанным именем: Эдвард Брейден.
Он нахмурился. Почта не приходила к бездомным. Осторожно подняв конверт, он осмотрел его со всех сторон. Печать банка. Дрожащими пальцами он разорвал бумагу и достал письмо.
"Уважаемый мистер Брейден! Уведомляем вас о необходимости погашения задолженности по кредиту…"
Он замер. Кредит? Он не брал никаких кредитов. В последние годы у него вообще не было ни счетов, ни банковских карт. В груди начал зарождаться тревожный холодок.
Сбивчиво пробежав глазами остальной текст, он нашел самое страшное – сумму долга. Цифры на бумаге казались нереальными. Это была крупная сумма, слишком большая, чтобы быть простой ошибкой.
– Что за черт?.. – пробормотал он, чувствуя, как по спине пробегает холодный пот.
Эдвард поднялся, встряхивая головой, стараясь собраться с мыслями. Это ошибка? Или чей-то глупый розыгрыш? Он должен выяснить. Немедленно.
Вдали виднелось здание банка. Эдвард направился туда, даже не осознавая, что этот день изменит всю его жизнь.
Он выглядел так, как и жил последние годы: худой, с осунувшимся лицом, на котором заросла неаккуратная щетина. Его одежда давно потеряла вид – потрепанная куртка, растянутый свитер, потертые джинсы и поношенные кроссовки, которые уже давно стоило выбросить. В глазах читалась усталость, но и странное, напряженное ожидание.
Банк встретил его холодной стерильностью. Просторный холл, стеклянные перегородки, приглушенные голоса сотрудников, одетых в строгие костюмы. Эдвард почувствовал себя неуместным среди всего этого. Ему было не по себе от того, как на него смотрели люди – настороженно, с недоумением.
Он подошел к стойке. Девушка за компьютером, едва взглянув на него, натянуто улыбнулась:
– Добрый день. Чем могу помочь?
– Мне… мне нужно поговорить с кем-то по поводу этого письма, – он положил на стойку измятый конверт. – Тут написано, что я должен вернуть деньги, но я не брал никаких кредитов.
Девушка скользнула взглядом по письму, потом по нему. В ее глазах промелькнуло сомнение.
– Минуточку, – она начала что-то быстро печатать, затем подняла глаза. – Ваше удостоверение личности?
Эдвард полез во внутренний карман пиджака. Пальцы нащупали прохладную ламинированную поверхность, и он предоставил свой потрепанный паспорт.
Девушка взглянула на Эдварда, перевела глаза на удостоверение, снова уставилась на мужчину, замялась, затем посмотрела на коллегу, сидящую рядом. Та понимающе кивнула.
– Так, хорошо. Тогда давайте дополнительно проверим вашу личность через контрольные вопросы. Вы не против?
Эдвард кивнул. Что могло быть сложного? Это его имя, его жизнь.
– Хорошо. Назовите вашу дату рождения.
Он уверенно ответил.
– Последний адрес проживания?
Тут он запнулся. Он не имел постоянного адреса уже несколько лет. Он назвал последний, который помнил.
Девушка взглянула на экран, а затем с сомнением на него.
– Ваш номер телефона?
– У меня его нет…
Она нахмурилась.
– Указанный в системе номер привязан к вашей учетной записи. Я могу попробовать позвонить по нему.
– Да, конечно, – кивнул Эдвард. Ему было важно доказать, что он тот, за кого себя выдает.
Девушка набрала номер. Пауза. Затем… короткие гудки. И вдруг кто-то ответил.
– Алло? – раздался уверенный голос мужчины.
Девушка напряглась. Она ожидала, что номер окажется недействительным или никто не возьмет трубку, но не этого.
– Добрый день. Назовите ваше имя, – осторожно спросила она, чувствуя, как у нее пересохло во рту.
– Эдвард Брейден, – последовал четкий ответ.
Ее сердце пропустило удар. Это было невозможно. Она перевела взгляд на Эдварда, сидящего перед ней. Он был здесь, прямо перед ней. И в то же время кто-то с таким же именем говорил с ней по телефону.
Девушка глубоко вдохнула, ощущая, как холодеют пальцы.
– Вы… Эдвард Брейден? – спросила она, не в силах поверить в происходящее.
– Ну да, а кто же еще? – раздраженно ответил мужчина на другом конце провода.
Девушка сглотнула и начала задавать контрольные вопросы, на которые Эдвард только что отвечал. И голос в трубке отвечал уверенно, без запинки. Дата рождения, адрес, место работы – все совпадало.
Эдвард чувствовал, как его сердце колотится где-то в горле. Он сжал подлокотники кресла так, что побелели пальцы.
– Но… – девушка растерянно посмотрела на него. – Как это возможно?..
Эдвард ничего не ответил. В голове шумело. Он не знал, что страшнее – возможность того, что кто-то украл его личность, или то, что он сам больше не существовал.
Где-то там, в другом конце города, жил человек, который называл себя Эдвардом Брейденом.
Но если он был Эдвардом Брейденом, то кто же тогда этот человек?
