1. Глава 1
— Ты мою тачку разбила, — цедит широкоплечий мужчина, хлопая дверью.
Дождь громко стучит по крыше, и я нехотя отпускаю руль. Включаю аварийку и вылезаю на улицу, зябко ведя плечами. Меня не должно трясти, и всё же я едва стою на ногах.
Не девочка уже, да и в аварии не раз влипала. Что за чертовщина?
Словно волна дежавю с головой накрывает. От стеклянного взгляда, что я чувствую даже сквозь солнечные очки, всё внутри вскипает. Мне некомфортно и хочется пятиться назад.
Из последних сил делаю шаг вперед и наклоняюсь, оценивая ущерб.
— Всего лишь царапина. И с лупой не разглядишь.
Моя машина в худшем положении, и то я не раздуваю из этого трагедию. На бампере вмятина, фара разбита. Его черному лексусу едва ли что угрожало.
Дороги свободные, уже далеко за полночь, а он так резко тормозит.
Совсем мозги отбило.
— Давайте без оформлений, — устало бросаю я.
Деньгами заплачу, и разойдемся.
— Как это на тебя похоже, — лениво ухмыляется незнакомец.
Демонстративно убирает ладони в карманы брюк и подходит ближе, буквально прижимая меня к капоту.
— Мы знакомы?
Происходящее нравится мне всё меньше. Лица не видно. Темный капюшон закрывает лоб и волосы, а глаза скрыты широкими очками.
Непохоже, что у него проблемы со зрением. Смотрит цепко, внимательно и подавляюще.
От одного взгляда мне хочется закрыть рот и дать дёру, но я поступаю по-другому.
Отталкиваю его руку, и он отстраняется. Наконец-то получаю возможность сделать глубокий вдох и немного успокаиваюсь.
Еще ничего не произошло. С чего меня колотит, как помешанную?
Глазами скольжу по крепкому и хорошо сложенному телу. По смуглой коже рук и шеи. По жесткой линии подбородка и изогнутым в ухмылке губам.
Мужчина никуда не спешит и, готова поклясться, смотрит в ответ. Не любуется, а пожирает. Так, словно я — его любимый стейк на ужин.
Чувство самосохранения вопит, и я повторяю.
— Если деньги вам не нужны, то я поеду. Мне некогда.
— И правда. Когда у тебя было на меня время, Арина?
Я вздрагиваю. Силюсь вспомнить, но не получается. Слова тупо застревают в горле.
— Вы…кто вы? — с трудом выдавливаю.
Он тяжело вздыхает и тихо смеется, словно сам над собой. Медленно тянется к капюшону и открывает лицо. Безразлично бросает очки, выходя на свет.
Я забываю как дышать. Грудь спирает от шока.
— Ну что? Узнаешь, малая?
Не может быть.
Те же синие глаза, напоминающие океан. Тот же голос, только более прокуренный.
Та же кличка, которую я обожала в свои шестнадцать.
И…шрам. Тонкий и уже совсем бледный, перекрывающий часть брови.
Как сейчас помню. Мы нашли какое-то заброшенное место и решили залезть внутрь. На меня сверху полетела балка, а он собой загородил.
Изначально дурацкая затея могла бы обернуться катастрофой, но нам повезло. А потом, как это часто бывает, лучший друг детства переехал в другое место.
— Эмиль? — губы трогает недоверчивая улыбка.
Я словно стесняюсь своей радости, которая, впрочем, быстро пропадает, ведь он явно не разделяет моих чувств.
— Ну как тебе тачка? Достаточно хороша?
— О чем ты? — я запинаюсь. Мне не нравится его тон.
В нём сквозит настолько всепоглощающее высокомерие, что становится неуютно.
— Ну как же. Я ведь был недостойным тебя. Сейчас что скажешь?
— Эмиль, я не понимаю.
Он отрезает.
— Езжай домой к мамочке и наслаждайся новостями. И это прихвати.
Жестко берет мою ладонь и отдаёт визитку. Хорошими намерениями от него и не пахнет. За версту веет опасностью, от которой хочется бежать.
— Зачем?
Я бы ему позвонила, если бы он хоть капельку напоминал прежнего себя.
Но теперь этот вопрос кажется резонным.
— Ты наберешь, — уверенно припечатывает.
И хищной походкой возвращается к машине, оставляя меня наедине с миллионом вопросов.
***
— Мам, ты почему не отвечаешь? — врываюсь в квартиру родителей, сходя с ума от волнения.
Слова Эмиля прочно застревают в голове. Цепляюсь за визитку, как за последний парашют, способный спасти меня от падения.
Давно я не была у них. В коридоре темно, из приоткрытой двери, ведущей в гостиную, слышны громкие крики.
Разговаривают на повышенных тонах. Крайне нетипично для моей семьи.
— Что случилось? — спрашиваю вновь, заходя в комнату.
И застаю странную картину. Мама стоит у окна, на полу небрежно раскинуты бумаги, а папа подпирает спиной стену, растянувшись на ковре.
Жгучее напряжение буквально искрит в воздухе. Родители словно лет на пять постарели.
— Твой отец влез в историю, — голос дрожит от страха.
— Снова азартные игры? — облегченно выдыхаю я.
Это уже не впервые. Последние несколько лет папа крупно подсел на карты. Вновь и вновь за одну ночь спускал месячное жалование среднестатистической семьи, но мы, благо, таковой не являлись.
Иначе бы давно на улице спали.
— Долг большой?
Мама кивает и обхватывает себя за плечи. С трудом верю в то, что она плачет.
Всегда собранная и спокойная женщина выглядит совсем разбитой. Некстати вспоминаю слова Эмиля.
«Езжай домой к мамочке и наслаждайся новостями».
Что он имел в виду? Неужели знал о чем-то заранее?
В то, что он замешан, я пока не готова верить. Это наверняка совпадение.
— У нас ведь достаточно денег, — растерянно бормочу я, — в чем проблема?
