С трудом открываю глаза, но непроглядная тьма вокруг давит. Голова слегка кружится, в горле пересохло. Пытаюсь понять, где я, вспомнить, что было?
Всё тело ужасно ноет, а руки…
«Чёрт. Нет. Нет, нет, нет! Что это? Наручники?»
Ужас сковывает всё тело. Ещё минуту назад мне было холодно, а теперь я горю, словно тысяча жал разом вонзились мне в тело. Я задыхаюсь от волны паники, накатившей на меня. Воспоминания о ночи, как ведро ледяной воды вливаются в мою голову, и мне снова становится так холодно, я дрожу, как осиновый лист. Но, трясёт меня не из-за холода, а от страха.
Клуб.
То, что случилось в клубе, вселяет в меня ужас, от которого начинают трястись колени.
«Ян. И Демид. Ян пропал куда-то. Куда он пропал, чёрт возьми? А Демид?.. Как он мог?»
Всхлипываю и нервно сглатываю.
Ян пригласил меня в свой клуб на одну из его знаменитых закрытых вечеринок для «особых» гостей, и я была сама не своя от счастья. Я так давно стремилась туда попасть, увидеть своими глазами, стать частью всего этого…
Боже. Если бы я знала тогда…чем это может обернуться.
Я почти весь день готовилась: выбрала сногсшибательное платье с открытой спиной, подготовила своё тело и лицо (педикюр, маникюр, пилинг-шмилинг, маски и все дела), сделала охренительную укладку, шикарный макияж… Хотела произвести фурор, сиять, ослеплять. Теперь точно сияю…фингалом на левой скуле!
Я бежала так быстро. Прорывалась сквозь потные тела на танцполе, двигающиеся в дымке, словно роботы под вспышки стробоскопов, не видя ничего перед собой из-за пелены слёз, застилающих глаза.
Выбравшись, наконец-то, на улицу и пробежав несколько метров, я поняла, что на мне уже нет туфель на двенадцатисантиметровых шпильках. И, слава Богу!
Завернув за угол соседнего с клубом здания, я бросилась к огромному дереву, спряталась за него, прижалась спиной и обессиленная съехала вниз по корявому стволу, царапая оголённую кожу. Попыталась отдышаться, жадно глотая воздух. Но, ничего не выходило, будто в воздухе совсем не осталось кислорода, лишь медленно убивающий углекислый газ.
Вспомнила про телефон, который до боли сжала в дрожащей ладони. Подняла руку и поднесла его к лицу, нажимая на кнопку включения. Попала не с первой попытки.
Заряд показал ничтожные три процента. Этого должно было хватить на один звонок. Не раздумывая, набрала номер. Гудок. Ещё один. Ещё…
«Ну же! Возьми телефон, прошу!»
Слёзы душат. В голове шумит. Темнеет в глазах…
Это всё, что я помню.
«Но, где я сейчас? Как здесь оказалась? Кто тот ублюдок, что приковал меня наручниками к изголовью, как я понимаю, кровати, на которой лежу, судя по всему в одном нижнем белье? Вернее, только в нижней его части.
Боже, мне так страшно. Ещё страшнее, чем было в клубе. Этот кошмар не закончился? Я всё-таки не смогла убежать?..»
Всхлипы становятся громче. Дёргаю руками, пытаясь освободиться, понимаю, что это бесполезно. Извиваюсь всем телом, мотаю головой из стороны в сторону, чувствуя прикосновения нежной прохладной ткани к своему лицу.
«Это повязка. У меня завязаны глаза, значит, я не в темноте. Я ничего и никого не вижу, но меня видят… скорее всего, тот кто?.. О нет"
Вмиг замираю и прислушиваюсь пару секунд. И слышу… Нет, скорее чувствую чьё-то присутствие.
Кровь стынет, а сердце замирает, пропуская удар. Судорожно делаю тихий вдох, заставляя его снова биться, и ощущаю, как матрас рядом со мною прогибается под тяжестью…кто-то осторожно садится на кровать.
Хочется закричать, но я не могу. Тело немеет. Язык не слушается. Я боюсь. Мне страшно. Если мне не заткнули рот сразу то, скорее всего, это и не нужно, меня всё равно никто не услышит. А злить своего похитителя отчаянными воплями лучше не стоит.
Продолжаю лежать неподвижно, чувствуя на себе пристальный, обжигающий взгляд. Кто-то, словно голодный удав, смотрит на меня, как на бедного маленького кролика, загнанного в ловушку, из которой уже не выбраться.
Дверца захлопнулась. Всё. Вот ты и попался, малыш…
Теперь он пьяный по твоей вине…
АННА АСТИ – Царица
Юля (Двумя месяцами ранее)
Походка от бедра, босоножки от Джимми Чу, мини юбка с топом от известных брендов и гордо поднятая голова – это мой привычный повседневный образ. Меня, Юлю Морозову, знает каждый в этом универе.
Девушки тихо перешёптываются за спиной, а парни пожирают глазами. Они все пускают на меня слюни: одни скромно опускают голову при моём появлении, другие лишь смотрят, не в силах отвести взгляд, а третьи, кто понаглее, пытаются подкатить ко мне свои яйца.
И вот, один из них с хитрой ухмылочкой, как раз направляется в мою сторону, отделившись от небольшой компании парней, представляющих элиту нашего скромного учебного заведения.
Каждый день одна и та же картина: во дворе перед главным входом, как всегда кучкуются студенты перед занятиями, рассыпавшись по двору небольшими компаниями.
– Морозова, ты что, прямо из стрип клуба в универ? – Даша Каренина – наша староста, под поезд бы её…
Молча, не удостоив даже взгляда, прохожу мимо неё и её шестёрок, послушно виляющих перед ней своими хвостами. Но поднимаю руку повыше, посылая им красноречивый жест из одного пальца, легко объясняющий моё отношение к её замечанию по поводу внешнего вида.
