1. Глава 1
Редактор: Аня Беспалова
Обложка: Елена Филон
Аяна
Небольшой чемодан с вещами на неделю. Только самое необходимое и несколько подарков для старушки – это вся моя ноша.
Бабушка написала мне ПИСЬМО. Настоящее, что в наше время – редкость, особенно для молодого поколения, поскольку сейчас мы в основном пользуемся мобильными телефонами, сообщениями, видеосвязью и прочим. Но там, где живёт моя бабушка, нет интернет-сети или какой-либо другой. Только почта, да и та находится в городке ниже по склону горы, в семи километрах от её домика. Бабушка была единственной жительницей на вершине горы, среди густого леса и каменистых выступов.
«Милая внученька, приезжай ко мне быстрее. Я заболела, и мне нужна твоя помощь. Это очень важно», – несколько строк, которые я восприняла с волнением и, бросив все свои дела, работу, парня, помчалась к бабушке.
Шесть часов автобусом, три пересадки – и вот, наконец-то, я в небольшом городке под названием Чёрный Яр, который находился в подгорье. Здесь имелись магазины, гостиница, источники связи, все нормальные условия. Я помню, что мама не раз предлагала бабушке переехать хотя бы в этот городок, чтобы быть ближе к людям, жить как все. Говорила, что оплатит новый дом, поможет с деньгами и прочим… Но старушка была непреклонной. Её дом – это всё, что ей было нужно. Именно поэтому мы редко виделись, мало общались. Но и бабушку можно было понять… Оставить свой дом, в котором прожил всю жизнь, – сложно. Именно там она любила, переживала все счастливые моменты, молодость, семья… На предложения о переезде бабушка всегда говорила: «Сколько мне уже осталось!» – и стояла на своём.
Дедушку я не знала… Его не знала даже моя мама! Когда закончила школу и встал вопрос об учёбе, выбор мамы пал на столицу. Там она познакомилась с папой, и вот они живут вместе уже двадцать три года.
Мне двадцать лет. Я учусь на последнем курсе, работаю в офисе своего отца, у меня есть парень, с которым встречаюсь уже полгода. Ничего особенного… Обычные будни простого человека, которые иногда просто надоедают, поэтому поездка к бабушке для меня – это не только долгожданная встреча с родственницей и возможность ей помочь, а ещё и некий отдых от рутины однообразной жизни.
Когда я добралась до Чёрного Яра, на город уже спускались сумерки. Мне нужно было снять номер в гостинице и переночевать, чтобы дождаться утра, но я волновалась за бабушку. Письмо было отправлено три дня назад, а за это время могло произойти всё что угодно. Тем более ей было плохо. Она сама писала.
Расспросив некоторых жителей городка о своей бабушке, я узнала, что ехать до её домика минут двадцать. Поэтому нанимаю местного развозчика, работающего в городе якобы таксистом, плачу ему приличную сумму, и он соглашается меня отвезти в горы с неким странным испугом на лице.
Проезжаем всего лишь треть пути по спиралевидной просёлочной дороге вверх по склону, и я замечаю за окном странное явление. Мало того, что резко стемнело, так ещё и налетел порывистый ветер.
– Что происходит? – интересуюсь у водителя, разглядывая, как за окном, на обочине, кружат листья, словно на карусели, поднимаясь высоко от земли.
– Возможно, будет гроза, – отвечает он, настороженно оглядевшись. – Здесь так бывает…
– Моя бабушка часто спускается в город? – решаю спросить то, что больше всего интересовало.
– Практически никогда. Ей приносит продукты и всё необходимое Ванька, сын егеря, – отвечает водитель. В этот момент машина как-то резко дергается, затем глохнет, и мужчина останавливается на обочине. – Чёрт! – ругается под нос.
– Что?..
– Дальше не поеду, – обрывает водитель прежде, чем успеваю что-то спросить. – Я извиняюсь, но у этой машины своё настроение: ломается в самый неподходящий момент…
– Но что мне делать? – огорчаюсь. Мы преодолели уже больше половины пути, и я была в предвкушении долгожданной встречи. Последний раз я видела бабушку в одиннадцать лет!
– Вы можете дождаться вместе со мной эвакуатор и вернуться обратно в город. Или же подняться по тропинке через лес по склону. Здесь недалеко. Срезать можно километра два, – говорит он, и я решаю идти дальше.
– Спасибо. Я пойду пешком, – отвечаю, покидая машину.
– Тропинка чуть дальше по дороге, слева, – уведомляет мужчина, выглядывая из машины. – Но я бы вам посоветовал вернуться в город. Завтра вас бы отвёз кто-то другой…
– Нет! – отказываюсь, извлекая свой чемодан, который находился на заднем сидении. – Моя бабушка плохо себя чувствует.
– Погода плохая, ночь на улице и… На этой горе туристы часто пропадают без вести…
– Спасибо большое за предупреждение! – отвечаю недовольно. Любят же люди иногда приукрасить, чтобы заработать больше денег. – Моя бабушка живёт на вершине уже несколько десятилетий и, к счастью, никуда не пропала…
– Старая Елена – свой житель на горе… – кричит вслед мужчина, но я его уже не слушаю. Точнее не услышала. Ветер сильно завывал в ушах и глушил все другие звуки вокруг.
Включив фонарик на мобильном телефоне, который предварительно зарядила полностью, я направляюсь вверх по дороге, разыскивая необходимую тропу. Нахожу её спустя пять минут, широкую, хорошо вытоптанную. Сжимаю покрепче в руке чемодан и делаю шаг в заросли. Я не трусиха, только вот, поднимаясь наверх, задумалась над адекватностью своего поступка. Но идти дальше меня подталкивала некая внутренняя сила, волнение за бабушку и факт долгой разлуки с ней. А вдруг я не успею?..
