Мои стихи

Мои стихи
О книге

Это мой третий поэтический сборник.Надеюсь, что кому-то придутся по душе стихи, напечатанные в нём.Продолжение следут…

#Стихи и поэзия #Серьезное чтение #Cтихи, поэзия

Читать Мои стихи онлайн беплатно

Шрифт
Интервал

© Андрей Иванов, 2024


ISBN 978-5-0062-5682-8

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Исповедь

У каждого своя дорога к Богу,
Но все дороги приведут туда.
Замрем мы у небесного порога,
И будем ждать последнего суда.
Задумается каждый, как он прожил,
То время, что отпущено судьбой.
О том, что для него всего дороже,
О том, что он оставил за собой.
О том, как жили, как любили, пели,
Молились и грешили иногда.
Так много сделать и сказать хотели,
Увы, но успевали не всегда.
Детей растили и учили жизни,
Мечтали, что бы жили лучше нас.
Но не всегда чисты, бывали мысли,
Мы оступались, падали не раз.
Но верится, что все не так уж плохо,
Ведь всё равно добро сильнее зла.
Мы за своих любимых просим Бога,
Дай, Господи, им счастья и тепла.
Замрём мы у небесного порога,
Итоги, жизни грешной подведя.
У каждого своя дорога к Богу,
Но все дороги приведут туда.
Ведь мы же жили, мы любили, пели,
Молились и грешили иногда.
Так много сделать и сказать хотели,
Увы, но успевали не всегда…

Мои стихи

Пишу стихи. Пишу, немеют пальцы.
Что ждёт меня? Фиаско? Крах? Успех?
Стихи мои – лихие самозванцы,
Моя беда… Мой непрощенный грех.
Преследуют меня, толкают в спину.
Не отдохнуть… Назад не повернуть!
Напором рифм разрушена плотина,
Не захлебнуться бы… Не утонуть.
Неопытны! Слабы! Почти, как дети!
Стихи мои… Да что там говорить.
Они мои, и я за них в ответе.
И только мне их в люди выводить.
Они со мной, хоть их пока не видно,
Я вижу их один… Они со мной!
И я молчу! Не потому что стыдно,
Я их муштрую, собирая в бой.
Я содержу их в строгой дисциплине.
Меняю рифмы, ритмы, смысл, и строй.
Учу всегда держать прямою спину,
Внушаю, что любой из них – герой!
Стихи мои… Нужны ли вы? Не знаю…
Кому, просты вы! А кому – сложны!
Я сам вас часто недопонимаю…
Но раз пишу, то значит, мне нужны…
Когда застыну каменным утёсом,
Когда отдамся в плен немой хандре.
Не делайте поспешные прогнозы,
Не сдался я… Я всё еще в игре!

Ты пиши… (Разговор с Вознесенским)

Чуть колышутся занавески,
Воскресенье. Ночь. Выходной.
На стене портрет – Вознесенский.
Разговаривает со мной.
– Что, не пишется? – улыбается,
– Ну а как ты, мой друг, хотел?
Это с каждым, увы, случается
Я, вот многое не успел.
Не успел… Не сказал… Не выдохнул,
Остается теперь жалеть.
Что нырнул, и уже не вынырнул.
И тебе, мой друг, не успеть.
Не успеть написать, то главное,
Что живёт в глубине души.
Даже если писать – страдание,
Ты пиши… Всё равно пиши.
Не поймут, ты не жди признания.
Даже критики не ищи.
Ведь поэзия – это мания.
Ты – больной, мой друг! Ты пиши!
Ах, Андрей Андреевич, знаете,
Да, не пишется… Да, застой.
Вы прекрасно всё понимаете,
Что творится сейчас со мной.
Строчку каждую точат сомнения,
Так? Не так? Беспокойство! Страх!
Нерождённые стихотворения,
Тянут руки ко мне во снах.
Как писать, если мысли скованны,
Поэтической немотой?
Рифмы старые – забракованы,
Ну, а новой нет ни одной!
Как писать, если избалованный,
Был я музами… А теперь,
Брошен ими… Разочарованный,
Лбом стучусь в закрытую дверь.
Улыбнулся поэт с портрета,
Ты не жалуйся… Не брюзжи.
А держись моего совета,
Ты пиши… День и ночь пиши…

У каждого…

Иду, минуя радость и беду,
Не различая утро или вечер.
Куда иду? Зачем иду? Иду!
На ощупь, иногда так даже легче.
Иду, не видя, кто плюет мне вслед,
Плюю на неприязнь… Плюю на злобу…
У каждого из нас один рассвет,
Среди чужих найти его попробуй!
Несу свою любовь через года,
Храню, оберегаю и лелею.
И хоть моя походка нетверда,
Я знаю, что сберечь её посмею.
У каждого любовь одна… И друг,
Единственный… До самой, до могилы.
У каждого свой собственный недуг,
Сразиться с ним найти попробуй силы!
У каждого свой путь на эшафот,
У каждого свой крест и свой Иуда.
И свой, один, последний поворот,
Ведь все идут туда, а не оттуда…

Бессонница

Небо крылом затмила,
Птица черней угля
Тлеет луна вполсилы.
Долгую ночь суля.
Проблески окон гаснут,
Город успел устать
В сонном безлюдном царстве,
Мне до утра не спать.
Липко текут минуты,
Призрачной тишины
Выкупавшись в мазуте,
С явью смешались сны.
Прыгнет на грудь тревога,
Горло сожмёт тоска.
Скрутит бараньим рогом,
Бросит в глаза песка.
Вытащит всех скелетов,
Из потайных шкафов.
Эхом дурной приметы,
Сгинут остатки снов.
Хмарь предрассветной дрёмы,
Веки нальёт свинцом.
Кокон совьёт истома.
Надо вставать… Подъём!

Я не хочу бросать слова на ветер

Кого позвать мне? С кем мне поделиться?
До хрипоты ору я в пустоту.
Я ошибусь, я счастлив ошибиться,
Когда молчать совсем невмоготу.
Когда луна накроет тенью солнце,
Не нужно обезличенных имён.
Пусть собеседник будет незнакомцем.
Пусть это будет лишь короткий сон.
Я рад уснуть. Стихийно, торопливо,
От тишины полночной убежать.
Послушай, собеседник молчаливый.
Я должен тебе многое сказать.
Мне важно говорить. Ты слушай! Слушай!
Ты выслушай, и сразу позабудь.
Благодарю, приятель равнодушный,
Позволивший мне душу распахнуть.
С кем поделиться мне? Кого позвать? Ответьте!
Я не хочу бросать слова на ветер…

Я шёл домой

Я шёл домой по улице своей,
Дождь моросил, но я не замечал.
Ведомый светом тусклых фонарей,
Устало брёл к началу всех начал.
Мне через вдох давался каждый шаг,
Мне через выдох каждый вдох давался,
Плутая наобум в чужих стихах,
Я сочинить их заново пытался.
Казалось, это просто – навсегда,
Продолжить чтение
Вам будет интересно