Ну, вот уже ноябрь пришел,
Короче дни, длиннее ночи
И заунылые дожди
Терпеть совсем уж нету мочи.
С листвой слетела позолота,
Остался только серый тон,
Притихла Матушка- природа,
Как будто, погружаясь в сон.
А по утрам уже не слышен
Разноголосый птичий хор,
И только воробьи под крышей
Ведут неспешный разговор…
Ты говоришь: «Ну, куда тебе писать о любви».
Я в ответ: «Любви все возрасты покорны».
Успокойся, так бывает иногда,
Что не все утверждения бесспорны.
Нет, конечно, ты не права,
О любви не все еще стихи рассказаны,
И в моей голове звучат слова,
Те, что мной тебе еще не сказаны.
Я оставил все как было,
Закрыл чуть скрипнувшую дверь,
Прощай, родная, будь счастлива,
Но не со мной уже теперь.
Прости бессонные мне ночи
И мой крутой порою нрав
Я лишь сейчас, родная, понял
Как в этой жизни был не прав.
Прощались мы с тобой недолго,
Слегка всплакнула на груди,
Затем легонько оттолкнула,
Сказала тихо: «Уходи».
Мне сердце обручем сдавило,
И ноги не хотят идти.
Боюсь не то, что потеряю,
Боюсь такой же не найти.
Я оставил все как было,
Закрыл чуть скрипнувшую дверь
Прощай, родная, будь счастлива
Но не со мной, увы, теперь.
P.S.
Я отвечу на все вопросы,
Обеспечив себе покой,
Я лишь автор этой драмы,
А не главный ее герой.
Растянул мужичок гармошку,
Тихо музыка полилась.
Спел про ту, что его любила,
И про то, что жизнь удалась.
Спел, конечно, про черные очи,
Что кого-то с ума свели,
А затем он спел про туманы,
Что над речкою проплыли.
Спел о том, как ревела буря
И, конечно же, гром гремел,
Спел о том, что в жизни было,
И о том, что имел, не имел.
Спел о том, что все минется,
Все пройдет как с яблонь дым,
И о том, как был прав Серега,
Я не буду уже молодым.
А затем, слегка подбоченясь,
Искривив чуть в улыбке рот,
Заиграл на своей гармошке
Разухабистый, модный фокстрот.
Резко музыка оборвалась,
Мужичок опустил глаза,
По щеке давно уж не бритой
Покатилась скупая слеза.
