1. 1 глава. Черт
Чувства на грани фола.
Злость вновь кипит внутри.
Колет больней укола,
Что ей не говори.
Это больней удара.
Это не заживет.
А кто кому не пара
Кто его разберет?!
Время, возможно, лечит.
Только вот сколько ждать?
Что выбрать: чет или нечет?
Падать или взлетать?
В клетку или на волю?
В бой идти или в кусты?
Сахар, замешенный с солью.
Помыслы не просты.
Чувства на грани фола
И от них не сбежать.
С ритмами рок-энд-ролла
Сердцу не просто скакать.
Иду по самой кромке поля, врываюсь в штрафную соперника, обхожу защитника, но передо мной нарисовывается еще один.
Что за непруха сегодня?!
Краем глаза вижу слева Попушу и бросаю:
– Открывайся.
Он пытается что-то изобразить, но у парня последнее время не ноги, а ходули. Вижу, от двойки ему не отделаться. Тот конкретно прилип.
Анализирую ситуацию.
Добавленное время. Последние минуты. Горим. У меня крайний шанс сравнять счет и дать возможность команде пройти в ¼ финала.
Все! Приоритеты расставлены. Иду на двадцатку, как локомотив на полной скорости, смотря на него зловещим взглядом и предупреждая: я безбашенный.
Не действует. Похоже, тоже отмороженный.
Качаюсь, пытаясь его обмануть и обойти, но он читает меня.
Не пройти.
Поворачиваю голову, замечаю несущегося к штрафной Толяна и… теряю мяч.
Трындец!
Не могу позволить ему уйти и так бездарно завершить свою атаку.
Надеясь на удачу, филигранно делаю подкат, сдирая кожу, протираясь о жесткое покрытие поля, одновременно крича находящему рядом товарищу по команде:
– Твой!
Играю в мяч, не касаясь шипами защитника, но падла, как мешок говна падает и начинает симулировать.
Не обращаю внимания на его спектакль, вскакиваю и несусь на помощь красаве Толику, успевшему к мячу, чтобы вдвоем разыграть вратаря, но звучит оглушающий свисток.
Что?!
Сбрасывая скорость, оборачиваюсь.
Реф показывает мне желтую.
Звездануться!
У него что, глаза повыскакивали?!
Я играл в мяч! Я умею делать это как никто другой: на грани фола.
Спорить с судьей бесполезно, но я на адреналине, на кипящих, выплескивающихся эмоциях и поэтому ору:
– Движение в мяч!
Игнорит.
Подбегаю.
– Судья, двадцатый симулировал, – возмущаюсь ему в лицо.
Ноль эмоций.
– Я играл в мяч!
Реф, не смотря на меня, показывает оппонентам место, откуда нам пробьют штрафной и у меня сносит крышу.
– Совсем офигел!
Ушлепок достает вторую желтую, а затем следует красная.
Я мгновенно взрываюсь, как порох, и пру на него.
Внутри печет от желания встряхнуть козла, чтобы мозги, если они у него есть, встали на место, но парни тут же налетают на меня и скручивают в бараний рог.
– Ром, уймись! – слышу сквозь оглушающий гул злости голос Потапа.
Как?!
Меня бомбит от несправедливости! Не по-детски!
Громко и часто дышу, сердце барабанит в ребра, словно я делал бесконечные рывки на грани своих возможностей. Одним словом, я взбешен и успокоиться так просто не получится.
Вот только, чувствуя себя обездвиженным и беспомощным, остудить голову не выйдет.
– В порядке! Хорош держать, – бросаю пацанам.
Отпускают.
Не смотря ни на кого, направляюсь с поля.
Игру просрали. Турнир просрали. На душе паскудно. Отлично скатали в Ригу!
Выхожу из душа. Настроение у всех написано на лицах: отстой. И тестостерон, витающий в воздухе, перемешан с отвратительным запахом поражения.
В раздевалку входит Саныч. Чувствую: жесть как расстроен, но на лице ни одной эмоции. Фирменный покерфейс. Да и говорит он как всегда совершенно ровно.
– Разбор игры вечером. Жду всех в автобусе.
Его взгляд задерживается на моем лице и меня прорывает от желания высказаться:
– Это был не фол! Этот реф пи… звезданутый!
– Рома, держать себя под контролем, управлять эмоциями – это такое же важное качество для футболиста, как скорость, техничность, игровое мышление, а у тебя с этим большие проблемы.
– Я псих, только когда несправедливость! – мгновенно взрываюсь я.
– А сам справедливо поступил?
Туплю и таращась на него.
– Ты на банке на все оставшиеся игры. Ты подумал, к чему приведет твой гонор? Что подведешь команду?
Отмахиваюсь.
– Дальнейшие игры уже не имеют значения.
– Каждая игра имеет значение! – жестко произносит тренер и осаживает меня тяжелым взглядом, но я еще не отошел от несправедливости на поле и не могу заткнуться:
– Для кого?
– Для тебя должна быть! Для товарищей по команде! Для меня!
Стоим, тараним друг друга взглядом, пока я первый не отвожу глаза, хотя все равно остаюсь при своем мнении.
Для меня игра без результата, как девушка, что зажала, больше не вдохновляет и хочется слиться. С детства воспитали неправильно: дашь на дашь.
Саныч уходит, а я чувствую по срезанным взглядам, что ловлю, и по воздуху, что повис в помещении: парни не на моей стороне.
Завожусь еще больше и едва натягиваю ненадевающиеся на влажное тело вещи, выскакиваю из раздевалки и несусь, не разбирая дороги, на улицу.
Поворот, еще один и бац… налетаю с размаха на какую-то девчонку. Та от неожиданного столкновения летит на пол, а я торможу… и тело в пространстве, и мыслительные процессы. Стою и пялюсь, как она разложилась на полу и смотрит ошарашенно огромными светлыми глазами.
– Придурок, – выплевывает блондинка себе под нос, но я легко читаю с губ и гремлю:
