Пару слов от автора:
Я хочу поблагодарить всех, кто ждал эту книгу,
кто постоянно выслушивал мои идеи, кто порой подсказывал и направлял. Всех люблю и обнимаю!
Читайте с удовольствием!
На это произведение был потрачен не один год.
Я старалась сделать его интересным, впечатляющим,
главное – цепляющим.
Посвящаю моим близким и моему дорогому дедушке, который, к сожалению, прочитать эту книгу уже не успел.
Но катится мне же во след,
Прошлое камнем в груди.
«Чужой среди своих», Марина Демещенко
Вот я стою и смотрю ему в глаза. Что я должен сказать? Что должен сделать?
Столько лет я искал его, искал возможность отомстить, ненавидел всё детство. Сейчас меня переполняли противоречивые чувства. С одной стороны, хотелось поддаться животной необузданной агрессии и разорвать стоящего передо мной на куски. Отомстить за подпорченную мне жизнь. И сбросить с плеч груз, выплеснув весь тот негатив, что накопился за многие годы. С другой – зачем марать об него руки? Он не заслужил того, чтобы я даже пальцем касался его. Слишком мерзкий, тщеславный. Да и если разобраться, то мне уже по большей части было всё равно. По крайней мере, я тщетно внушал себе это безразличие, чтобы больше никогда не вспоминать прошлое. Да, он пытался меня использовать, в принципе, у него это неоднократно получалось. Да, постоянно преследовал и искал, умело скрываясь в свою очередь.
Смотрю на него и понимаю – пошло оно всё на три буквы! Надо успокоиться и расслабиться. Хотя, может, всё же убить?! Такой шанс! Лично в руки ко мне явился. Однако на встречу почему-то я согласился сам. Чёрт, почему я не могу решиться?! Что меня останавливает? Что?! А ведь он даже не изменился – всё такой же загадочный и молчаливый, каким был все те годы.
Только одна деталь обращала на себя внимание – на лице красовалась чёрная кошачья маска с вертикальной красной полосой у левого глаза. Но даже через маску чувствовался его изучающий взгляд. И казалось, он улыбается.
Как же ты меня бесишь! Бесишь, раздражаешь и вызываешь желание нанести хоть какой-то урон. Мои глаза покраснели, а клыки удлинились. Монстр во мне начинал брать верх. Вечная борьба света и тьмы внутри меня снова опрокинула чашу весов к зверю.
Я перестал смотреть на мужчину исподлобья и горделиво поднял голову. Всё же для начала попытаюсь поговорить, а не устраивать кровавую бойню.
– Ты так вырос, Таске. Давно не виделись, – почти прошептал человек. Казалось, что слова ему даются с трудом. Что с ним такое? Где его стать, властность, надменность и расчётливое спокойствие? Голос практически дрожал. Он… боится?
– Столько бы и ещё не видел тебя, – процедил я сквозь зубы, да так сжал челюсть, пытаясь сдержаться, что желваки на скулах нервно задёргались.
Мой решительный настрой и серьёзность не смущали его, однако некая напряжённость в воздухе висела. И очень было интересно, что с собеседником не так? Что происходит?..
– У меня к тебе есть один очень важный разговор.
Ну вот! Что меня побудило прийти? А? Чем я думал? Каждое произносимое им слово, как заклинание, откидывало меня в моё прошлое, то, которое я безуспешно пытался забыть. В груди защемило. Не хочу вспоминать, нет! На мгновение мне даже почудилось, что я так стиснул зубы, что клыками поранил дёсны. Но на самом деле, это болезненные воспоминания начинали окутывать меня. Вкус крови во рту усиливался с каждой секундой. Ещё немного, и я словлю флешбек.
Нет, желание свернуть ему шею не пропало! Наоборот, чем дольше я смотрел на него, тем больше хотелось исполнить свою задумку. Прижать за горло к стене, высказать всё, что я о нём думаю, задать вопросы, которые волновали меня столько лет…
– Не горю желанием тебя слушать, – я старался держать дистанцию. Всё ещё пытался.
– Тогда почему согласился?
Он как бы нечаянно швырнул на пол между нами старую потрёпанную тетрадку. Тетрадку, с которой однажды всё началось и которая, на удивление, прекрасно сохранилась. Я был уверен, что она сгорела. Некий отвлекающий манёвр, чтобы мне нечего было сказать.
Чуть окровавленный уголок напомнил, что это за тетрадь такая. Она досталась мне ещё в XIII веке с помощью магии от покойного дедушки. Это был мой первый дневник, который я начал вести ещё в 6 лет в приюте. Точнее, мемуары, но детская привычка называть потом тетрадку дневником прижилась на долгие годы. Когда-то во мне жила вера в то, что её найдут, прочтут, и непременно мне помогут. Я начал писать, как только понял, что могу забыть и упустить различные важные детали во всём происходящем в моей жизни. Те детали, которые помогут в дальнейшем изменить свою судьбу. Став старше, я уже просто писал, рассказывая о своих днях несуществующим читателям. Причём, помнилось мне, что события, происходившие в жизни, описывались мною не сразу, а лишь немного погодя. Получалось что-то вроде книги. Я и сейчас писал рассказы о жизни, но это, скорее, уже вошло в привычку, стало хобби.
Хотя вот именно эта рукопись, с вымазанным в крови уголком, заставила меня поднять удивлённый взор на человека в маске, заставила сердце бешено колотиться от волнения. Внутри меня будто что-то щёлкнуло, старый шкаф со скелетами треснул и приоткрылся, обнажая тёмную душу.
