Пролог
Был самый обычный лондонский день. Хотя, конечно, не совсем обычный, ведь солнце довольно серьезно взялось за своё знойное дело для этого времени года. Вероятно, это было связано именно с тем, что его лучи огибали пространство, время и освещали, конечно же, Землю, но не ту, что мы с вами знаем. Эта была совсем другой, хотя и очень похожей на нашу. Иначе, согласитесь, откуда бы такому прекрасному августовскому дню взяться в продрогшем дождями сердце Англии?
Или другой вопрос. Вы слышали о теории струн? Теории, породившей идею Мультивселенных. Ну так вот, кто-то, совсем немного похожий на сурового шотландца с густыми черными усами, по имени Джеймс Мэтью Барри, в Лондоне, вроде нашего с Биг Бэном и “The Capital of Great Britain”, но совсем другом, сел за стол и написал историю. Однако, минуя все возможные пространства Вселенной, поправка – конечно же, пространства Мультивселенной, история до нас дошла в несколько искаженной форме. В какой же? Сейчас, читатель, мы это и выясним.
Глава 1
Пройдёт много лет, прежде чем Питер Пэн вспомнит о том, как впервые открыл компилятор и написал три строчки кода, приветствующие мир. Банальные слова “Hello world!” становятся символическим посвящением каждого, кто отважится встать на этот путь. Путь, состоящий из отчаянного желания разбить монитор лежащей перед ним клавиатурой и величайшего блаженства при обнаружении элегантного, а на худой конец, просто работающего решения. В то утро Питер Пэн был в числе последних. Он зашёл в ещё не очнувшийся от ночной тишины офис. Вдали коридора, насвистывая вступительную мелодию “Наруто”, катил кряхтящую тележку уборщик. Питер прошёл вглубь помещения, минуя лабиринт из столов, перегородок и клубка свисающих проводов. Он бросил свой рюкзак под стол и с блаженством погрузил своё худощавое тело в компьютерное кресло. Развернулся к основному монитору. Глянцевая рама на мгновенье отразила уверенный блеск насмешливых зеленых глаз, собранные в короткий высокий хвост рыжие, чуть вьющиеся волосы и вздернутый нос. Легким нажатием пальца он включил блок и, пока компьютер загружался после полуночной дрёмы, достал из кармана телефон. На экране всплыло сообщение.
Кучер: “Питер, не вздумай делать коммит. Заклинаю тебя, заклинаю Дартом Вейдором, Волан де Мортом и всеми версиями Джокера…”.
Чуть ниже ещё одно.
Кучер: “Кроме последней версии Джокера, разумеется. Он был слишком хорош, чтобы проклинать им твою тощую задницу”.
Парень уже хотел убрать телефон обратно в карман, но карусель сообщений услужливо предложила своему наблюдателю ещё одно угрожающее, хотя на самом деле ни в коей мере не устрашающее адресата сообщение:
Кучер: “Питер, я не шучу! Ты знаешь, что он с нами сделает, если ты провалишь выход прод!!!”.
Парень засунул телефон обратно и надел наушники. Слегка, будто дирижер, встряхнул кистями и под металлические ноты тяжёлого рока начал вбивать строки программного кода.
Постепенно к зданию потянулись те, кто, словно сбежавшие из горящего Нотр-Дам-де-Пари горгульи, пытались найти пристанище в углублениях нового времени. С восьми до восьми тридцати через крутящуюся дверь в холле протаптывали в мягком ковролине дорожку коренастые фигуры в костюмах. Их идентичные залысины говорили о начисто выбритом своде законов, который, правда, подвергался некоторым жидким лазейкам, в виде скромной окантовки вокруг головы. С восьми тридцати до девяти совершенно неуютная офисная кухня наполнялась ароматами кофе и пышнотелой сдобы, а заодно и веселой трескотней отдела снабжения. С девяти до девяти тридцати лифт с зеркальной стеной и логотипом NET.Land неустанно заступал на транспортировочную смену, а заодно отражал пять одинаковых носов, три пары идентичных кривых ног и даже пятнадцать серых глаз. А всё потому, что среди менеджеров, экономистов и скрам-мастеров было принято подтаскивать “своих”, а дядя Рудольф потерял глаз ещё во время несчастного случая в Рождество девяносто пятого. С девяти тридцати до одиннадцати в офис заходили лишь те, кто по всегда разным, но безусловно важным обстоятельствам опаздывал на службу. К одиннадцати тридцати вентиляционная система начинала впитывать ароматы дорого парфюма, впрочем, не совсем справляясь со своей задачей, так как элегантный шлейф тянулся к двадцать пятому этажу до самого вечера. А именно до тех пор, пока утончённые служительницы отдела бухгалтерии не прекращали смирять уничтожающим взглядом каждого, кто осмелился бы переступить их порог. И только к двенадцати часам, когда утренние пробки уже закончились, а обеденный планктон не кинулся восполнять дефицит калорий, в пентхаус NET.Land проскальзывали растрепанные и извечно поношенные сотрудники IT-отдела.
Самым ранним из них всегда считался Кулер. Вообще-то он предпочел бы, чтобы его просто называли Кул, ну или, на худой конец, Крутяк. Но никто отчего-то не собирался менять игровой ник MR.cool на нечто похожее по своей крутизне. А вот кличка Кулер прилипла к нему благодаря Питеру, из-за случая с офисным кулером. Но об этом, дорогой читатель, мы узнаем позже. Нельзя же в самом деле дискредитировать человека по одному единственному не самому удачному случаю. Кулер тяжелой походкой, шаркая ногами, продвигался между столами к своему месту. Приблизившись к столу Питера, он вздрогнул от неожиданности. Его тучное тело смешно подпрыгнуло, отчего толстые линзы очков, поддавшись гравитации, скатились на кончик носа.
