1. Глава 1
Рома
«Когда она вернулась?»
«Вчера, кажется».
«Надолго?»
«А я откуда знаю?»
«Ну, блин, узнай».
Сбавляю громкость музыки в автосалоне. В ответ Олька присылает короткое голосовое спустя несколько секунд:
«Может и задержится здесь на длительный срок, не знаю, — вздыхает в динамик. — Мы в караоке-баре на Виленской, если что».
«Уже еду», — отвечаю вслед текстовым сообщением.
Зараза. Грудь наполняется знакомым теплом при упоминании об Алене.
Сколько времени прошло с момента нашего разрыва? Какой-то вшивый год, а чувства к ней все те же.
Блин! Я реально больной на голову, когда дело касается ее. Не сплю. Мчусь на огромной скорости ночью, чтобы... Что?
Сам не разберу.
Как только узнал, что моя бывшая вернулась в наши края, теперь она мерещится повсюду. Не в силах забыть ее взгляд, парфюм, движения, формы и язык тела. Я перепробовал кучу баб после нее, но ни одна так не торкает, как Алена.
Признаю, я просто помешан на Зиминой. А ей на меня наплевать. Это факт. И так было всегда, не считая трех летних месяцев, которые мы провели вместе. А потом она просто исчезла.
«Я вообще не понимаю, чё ты тупишь? — слушаю голосовой упрек от своей двоюродной сестры. — Позвонил бы ей, пригласил на свидание. Расставили бы все точки над «i». Нет, сидишь и пыхтишь. Командуешь, что мне делать».
У-у. Злюка какая.
Туплю, значит?
Как бы не так.
Я не надеюсь на то, что Алена прибежит ко мне и будет ползать на коленях, умоляя ее простить. Она вообще не считает, что должна искать со мной встречи, что виновата в чем-то. Желание распирает лично убедиться в ее реакции, когда она не ожидает меня увидеть.
Зачем мне это нужно?
Потому что она до сих пор под кожей, и я не знаю, что мне с этим делать. Может быть, я увижу ее, почувствую рядом, и все само пройдет. Или воспалится еще сильнее.
Тогда я ей писал, звонил. Она какого-то хрена не отвечала. И только позже мне было сказано: любовь прошла, завяли помидоры и прочая чушь в подобном стиле.
А теперь я, идиот, готов простить ее неосмысленный поступок и послать свою гордость в жопу, о чем она, конечно, не догадывается.
Ладно, хорош уже киснуть.
Сначала нужно прощупать почву, уловить ее настроение, увидеть, в конце концов, и понять, испытывает ли Алена ко мне что-то или нет. Может, я ей действительно на фиг не сдался.
— Я буду через три минуты. Жду вас у входа, — говорю Ольке, когда решаю позвонить ей напрямую.
— Чего? Мы вообще-то песни поем. Тут еще парни к нам клеятся.
Наклевывается мордобой.
— Шучу! — хохочет кузина. — Мы их отшили. Какие-то нищеброды. Алена пока не собирается уходить, сам знаешь...
— Значит, надо, чтоб собралась, — рычу в трубку, сжимая крепче руль.
— Ага, щас, только все брошу! Каким образом?!
— Спроси... Выключила ли она плиту, когда уходила, закрыла ли дверь? Что-нибудь в этом роде, не знаю... Придумай что-нибудь.
— Ты нормальный?
— Вполне.
— Рома, прости, но ты дебил.
— Ты мне должна, понятно? — не обращаю внимания на ее старательное увиливание от темы. За дебила еще ответит.
— Знаю! — слышу звонкое цоканье языком.
Помнит, как я отмазывал ее за то, что попала в ДТП, катаясь на отцовской тачке без его ведома.
— Сделай так, чтобы Алена села в мою машину, — цежу сквозь зубы.
— Сам сделай! — орет она и бросает трубку.
Вот же... Сучка!
Торможу со свистом прямо у входа.
Идти в караоке-бар или не идти? Алена сразу поймет: за ней приехал. Таким образом, опять позволю взять себя за яйца и делать все, что ей вздумается. А там сдерживаться уже не буду.
На фиг.
Откидываюсь на сиденье и прикрываю глаза.
Посижу пока тут, подожду, когда девицы наорутся в микрофон. Выйдут, чтобы вызвать такси, и я тут как тут.
Увезу туда, где нам никто не помешает. Для начала с Аленой нужно поговорить, дальше можно позволить себе большее. Девушка темнит, и это чувствуется на расстоянии. Потому хочу знать настоящую причину, по которой меня кинули год назад.
И это еще мягко сказано, твою мать.
Проходит пять минут. Десять. Ничего не меняется. Я сижу в машине, пока девчонки внутри здания развлекаются. На улице мороз под минус двадцать. А может и больше.
К черту!
Даже нос высовывать на улицу нет охоты. Тачка греет задницу, и меланхоличные мелодии, доносящиеся из динамиков, укачивают на сон.
— Ну, вы где? — барабаню пальцами по рулю, вызванивая Олю.
— Танцуем в ластах по воде, — передразнивает грубиянка. — Я же сказала, мы песни поём. Жди.
Сбросив вызов, заставляет меня втыкать в тишину.
Решаю подождать еще немного, и уж после идти на разведку самому. Вдруг там вовсе Аленой не пахнет, а всего лишь развод моей кузины, которой, по ее словам, приходится меня терпеть.
Нет. Это правда. Лично убедился, когда в соцсетях выскочила новость в виде ее фотки с сестрой в обнимку, где большими буквами выделялась подпись «Я дома».
Что ж, дома так дома.
Проверяю свою страничку с блогом, который веду три года. Она пестрит разноцветными фотками, видосами, опросами и прочей фигней, демонстрирующей мою нескучную на вид жизнь.
Все вроде бы супер, но хочется чего-то нового. Не то чтобы я на что-то жалуюсь в жизни, но все как-то однотипно, без огня.
Аленка та самая, кто высекал во мне искру, вдохновлял, заставлял двигаться дальше. Теперь этого нет, все как будто замерло, стоит на месте.
