Ева
Проклятый будильник. Каждое утро в шесть тридцать он безжалостно выдергивает меня из странных, смутных снов, в которых я всегда пытаюсь кого-то догнать. Или убежать от кого-то – я уже не уверена.
Тусклый свет пробивается сквозь тонкие шторы моей съёмной квартиры на окраине города. Привычно морщусь от скрипа старой кровати и бреду в ванную, стараясь не смотреть в зеркало. Каждый раз, когда я вижу своё отражение, меня посещает странное чувство – будто смотрю на незнакомку.
Два года. Уже два года прошло с того дня, когда я очнулась в больнице маленького городка, не помня ничего о своей жизни.
Яркий свет бьёт в глаза. Белый потолок. Пищание приборов. "Как вас зовут?" – участливый голос медсестры. "Я… я не знаю". "Какой сейчас год?" "Не знаю". "Кому мы можем позвонить?" Молчание. Пустота в голове и странное ощущение, будто я – чистый лист бумаги.
Врачи сказали, что меня нашли после аварии на трассе. Без документов, без телефона, без единой зацепки о прошлой жизни. Только дорогое платье, которое превратилось в лохмотья, и тонкое золотое кольцо на пальце – его пришлось продать через месяц, чтобы снять эту квартиру.
Имя Ева я выбрала сама – оно просто всплыло в голове, когда медсестра в очередной раз спросила, как меня называть. Может, это моё настоящее имя, а может, я где-то прочитала его в тот день. Теперь уже не важно.
Наливаю кофе в единственную приличную чашку – почему-то не могу пить из пластиковых стаканчиков, хотя они намного практичнее. Руки автоматически держат чашку с идеальной грацией, мизинец слегка отставлен. Очередная странность, которых в моей жизни предостаточно.
Переодеваюсь в рабочую форму – белая блузка, чёрные брюки. Кейтеринговая компания "Праздничный стол" – не бог весть что, но платят вовремя, и работа мне странным образом даётся легко. Слишком легко для человека, который якобы никогда этим не занимался.
– Доброе утро, Ева! – Марина, наш администратор, приветливо машет рукой. – У тебя сегодня три мероприятия. И да, ты нужна мне на минутку.
Киваю, привычно просматривая список заказов. Свадьба в полдень, корпоратив в четыре, вечерний фуршет в семь. Обычный день.
– Что-то случилось? – спрашиваю, заметив, как Марина нервно теребит браслет.
– Нам поступил важный заказ на следующую неделю. Очень важный. – Она делает паузу. – Благотворительный вечер в особняке Князевых.
Князевых. Это имя почему-то отзывается легкой дрожью где-то внутри. Странно – я никогда не слышала о них. Хотя, возможно, слышала в той, прошлой жизни.
– И при чём тут я?
– Ты лучшая в нашей команде, Ева. – Марина протягивает мне папку с документами. – Никто не умеет так безупречно организовать работу персонала и сервировку. Честно говоря, иногда мне кажется, что ты в прошлой жизни была каким-нибудь организатором светских приёмов.
Усмехаюсь. Если бы она знала, сколько раз я задавала себе подобные вопросы. Почему я автоматически поправляю криво стоящие приборы? Почему знаю, как правильно складывать салфетки десятью разными способами? Почему безошибочно определяю сорт вина по букету, хотя сама почти не пью?
– Хорошо, я возьмусь за это мероприятие.
День проходит как в тумане. На свадьбе я привычно руковожу расстановкой столов, краем глаза замечая очередную неправильно сложенную салфетку. Мои руки сами складывают белоснежную ткань в идеального лебедя. Откуда я это умею?
На корпоративе случается заминка с вином – сомелье опаздывает. Я машинально берю бутылку, поворачиваю её под определённым углом, рассматривая цвет на свету. – Бароло, урожай 2018 года, – слова слетают с губ прежде, чем я успеваю подумать. – Лучше подавать его к основному блюду, для аперитива слишком тяжёлое.
Вечерний фуршет проходит гладко, но я всё время возвращаюсь мыслями к предстоящему мероприятию у Князевых. Почему оно меня так тревожит?
Вернувшись домой, открываю ноутбук и ищу информацию об особняке. Огромный дом в стиле современной классики, построенный пять лет назад. Владелец – Александр Князев, успешный девелопер. Недавно объявил о помолвке с Дианой Ревзиной, дочерью своего делового партнёра.
Фотографии особняка вызывают странное чувство узнавания. Особенно одна – широкая мраморная лестница, спускающаяся в холл. Почему мне кажется, что я знаю, как холодны эти ступени под босыми ногами?
Закрываю ноутбук и подхожу к окну. Город уже погрузился в сумерки, вдалеке мерцают огни центра. Где-то там, среди этих огней, стоит особняк, который почему-то не даёт мне покоя.
Ложусь спать, но сон не идёт. Перед глазами снова всплывает тот день в больнице. Помню замешательство врачей – мои руки были слишком ухожены для бродяги, кожа слишком нежная, осанка слишком правильная. Лицо повреждено. Они искали информацию обо мне несколько месяцев, но тщетно. Будто я просто появилась из ниоткуда.
В конце концов, усталость берёт своё, и я проваливаюсь в сон. Мне снится огромный дом, длинные коридоры и чьи-то шаги за спиной. Я бегу, пытаясь скрыться, но коридор бесконечен. А потом слышу мужской голос, зовущий меня по имени.
Просыпаюсь в холодном поту. За окном уже светает. Новый день, новые вопросы без ответов. Я привыкла жить так – день за днём, не оглядываясь назад, не пытаясь вспомнить то, что, возможно, лучше оставить забытым.
