1. Глава 1. Ты ему не нужна!
— Уму не постижимо. Лорд уединяется с ее же сестрой, а эта блаженная делает вид, что ничего не замечает, — раздаются голоса за моей спиной, впиваясь в сердце ржавыми иглами.
Больно. Трудно дышать.
Шаг.
Еще один шаг.
— И не мудрено. Я бы тоже на такую не посмотрел. Это ж сколько надо на душу принять, чтобы… кхм, — закашливается один из выпускников академии, которую я недавно окончила. Сам-то плюгавый и нос картошкой!
Хотя, и мне до красавицы далеко, чего уж там. Но это ведь не значит, что любить, мечтать и чувствовать можно лишь красивым.
По словам Зеллы, моей сестры-двойняшки и писанной красавицы, именно так.
Вздрагиваю, когда смотрю на нее. Стоит в белоснежном платье, точно невеста. Будто это ее свадьба, а не моя. На губах улыбка, а надменный взгляд убивает. Убивает меня.
И я умираю.
Умираю потому что не могу стереть из памяти ту сцену, когдапо глупости вошла в библиотеку и обнаружила в страстных объятиях моего наречнного, моего истинного — ее.
Он не увидел меня, а она….
— Думаешь, я у него одна такая? — усмехнулась она, когда я плакала в подушку. И ни капли раскаяния.
— Но ты моя сестра!
— А он самый завидный холостяк столицы. И если бы не твоя проклятая метка истинности, я заняла бы место невесты! Хотя, пора бы тебе очнуться, сестренка!
— Что такое ты говоришь, Зелла? Как ты можешь….. Он мой истинный!
— Боги, какая же ты жалкая и наивная! Думаешь, что метка истинности — повод для верности? Очнись уже, идиотка! Ты будешь тихо сидеть дома, как мышь под метлой. Родишь ему пару наследников, а потом он избавится от тебя, и я займу твое место. Лучшее, на что ты можешь надеяться, это северные земли Вэримора. Так и быть, я попрошу их для тебя. Поэтому даже не думай меня злить!
“Даже не думай злить” эти слова болью перекатываюсь в памяти. Не злить ее… Не огорчать. Не обременять. Не мешать, когда Зелла учит уроки. Она умница, она красавица, ее ждет великое будущее. А я… придаток.
В прямом смысле. Сестра-двойняшка, которая лучше бы не рождалась. И несмотря на то, что мать у меня родная, она часто делает вид на приемах, что меня нет. Расхваливает Зеллу, а мне велено не отсвечивать.
Лишь однажды я удостоилась ее любви и внимания, когда вспыхнула эта метка.
Тогда она снова взялась за меня. Женские салоны, манеры, общество, тонна грима, чтобы я “выглядела сносно”. Вот и сейчас, даже если я взгляну в зеркало, я узнаю от себя лишь голубые глаза да каштановые волосы.
И все.
Втягиваю воздух и смотрю вперед. На лорда Вэримора.
Высокий, статный шатен с суровым выражением лица и взглядом, от которого все замирают. Эти глаза-льдинки, в которых всегда кроется какая-то легкая усмешка. А какая у него улыбка. Не сейчас, конечно. Но, допустим, на тех же балах, что я наблюдала за ним тайком.
Как же я была счастлива, когда на моей руке вспыхнула его метка, а он, видимо, нет, раз обнимался с моей же сестрой.
Нет, я все еще не верю…. я.
— Нареченная, займите свое место, — торопит жрец, когда я замедляю шаг.
А бы бежала к нему без оглядки, если бы все это не было так больно.
— Позволите начать, Ваша Светлость? — обращается жрец к моему жениху, лицо которого холодно как сталь. Зелла не лгала? Я ему не нужна?
— Нет нужды, светлейший, — выдает мой будущий муж, а на губах его появляется та самая опасная улыбка.
2. Глава 2. Преступница
Он переводит на меня свой взгляд, и я застываю. Задыхаюсь от этого льда в глазах, которые так самозабвенно люблю.
— Дайте руку, Силия, — тоном не терпящим возражений, требует мой нареченный, а я…
Я будто каменею.
От одного его голоса теряюсь. Почти не дышу.
Почему он назвал меня преступницей?
Лорд не ждет. Хватает мою руку сам, а я вздрагиваю от этого прикосновения.
— Занятно. Вы меня почти провели. Почти, — говорит он, а я теряюсь в непонимании.
Почему он так смотрит на мою вязь?
В зале начинают шептаться. Матушка с отцом вскакивают со скамьи, что стоит в первом ряду.
— Что происходит?
— О, да, дорогие несостоявшиеся родственники, мне тоже это очень интересно. Но скорее, не что, а зачем. И кто это все придумал! — сверкают холодом глаза дракона, и тут же вытаскивает колбу с изумрудной жидкостью, откупоривает и льет мне на запястье.
Ай!
Больно!
Жжет так, что кожа лопается, покрываясь пузырями. Кажется, что даже кости сейчас расплавятся. Я дергаюсь, а он не отпускает.
— Молю, пустите! Мне больно! — слезно мычу, но меня не слушают.
Ни один мускул не дергается на его ровном лице.
Боже, какой же правдоподобный сон!
Стойте, если это сон, то разве я не должна наблюдать со стороны или хотя бы быть собой, а не… как ее там, Силией? Почему я чувствую все так же остро, как и она?
Будто это мою руку сейчас разъедает серная кислота или что это в колбе этого бессердечного мужчины?
Стойте, мне надо проснуться!
— Не дергайтесь, Силия, — наказывает он мне, и я слушаюсь беспрекословно. То есть не я, я бы не стала…. Но.
Что тут вообще происходит?!
— Мне же больно! — удается вымолвить пару слов, но дракон не отпускает.
Вместо этого он показывает мою изуродованную руку ничего недоумевающей толпе.
— Что и требовалось доказать! Подделка! — выдает он, а затем кивает сидящим в синих формах на задних рядах мужчинам. — Констебль, ваш выход!
