1. Глава 1. Какого лешего?
Еще вчера я была двадцати семи летней разведенкой, в которую тыкали пальцем, а сегодня мне снова восемнадцать и я адептка магической академии с кучей золота в карманах и… огромными проблемами, во главе которых мой горячий ректор.
Как так вышло, спросите вы…
Да я и сама до сих пор не пойму. Зато отлично помню тот день, когда решила, что немножечко рехнулась.
Ну а как иначе? Три дня без отдыха и почти без сна из-за квартального отчета. Да, работенка так себе, но ипотека лени не прощает. Тем более для той, кого бывший муж и бывшая лучшая подруга обобрали до нитки, оставив кучу долгов и подпорченную репутацию.
Изменили мне, но правильно поданная в массы история, очень искусно расставила акценты. Так что, теперь я только и слышу, что во всем виновата сама. Что мне нужно было быть терпимей, “лишь бы мужик в доме был”.
Он ведь не бьет и не пьет, подумаешь втихаря любил мою лучшую подругу, пока я умирала на работе, так как у Его Величества был кризис. “Всяко же бывает”, да?
А вот и нет!
Я мало знала в жизни любви, но в одном уверена точно: если ты не представляешь ценности в глазах своей второй половинки, то делать здесь больше нечего. Вытерла слезы, собрала растоптанную гордость и вперед! Даже если это “вперед” означает в холод и голод.
Так я и сделала, и пусть сейчас адски тяжело, я справлюсь. И с этим кривым налоговым отчем, за который шеф голову готов мне откутит, я тоже справлюсь! Я сама всего добилась! Добьюсь и большего! Вот получу свою премию…
— Бинго! — подскакиваю, когда квартальный отчет наконец-то “садится”, а следом за ним сажусь и я. Точнее падаю на стул, так как голова закружилась и сердечко бешено колотится.
Нужно прекращать пить так много кофе.
Перед глазами так плывет, что сейчас в обморок упаду. Хватаю со стола мобильный, но он тут же выскальзывает из рук и падает куда-то на аляпистый красно-зеленый ковер.
Стоп… откуда в офисе ковер? И почему так резко стало мрачно и холодно?
— Так вы не при смерти? — раздается за моей спиной низкий, обволакивающий голос.
Подскакиваю и натыкаюсь на высокого, статного незнакомца лет тридцати с выразительными темно-карими глазами.
Каштановые волосы. Волевой подбородок, цепкий взгляд, выдающий закаленный характер. Крепкие длинные ноги, широкие плечи…
Практически мужчина мечты, если бы не одно «но»! Во что он одет?
Я не сильна по части исторической одежды, но, кажется, эта черная штука, прикрывающая груду его внушительных мышц, называется камзолом.
Зачем он пришел в таком виде в офис?
Ой… стоп! А где офис?!
Еще секунду назад я сидела в светлом кабинете, а теперь вот все глаза смотрю на каменные стены.
Вместо привычного рабочего места — огромный резной стол. А на полу красно-зеленый ковер, как тот, что у бабушки висел на стене, только раза в два больше.
— Вы так больны, что не явились в зал суда, но сил пробраться в мой кабинет у вас хватило. Что вы здесь вынюхиваете? — меж тем продолжает мужчина,
— Что? Я? — не успев подумать, отвечаю я, а голос будто бы и вовсе не мой. — Я ничего!
Я вообще не знаю, где я, и как такое возможно.
Нет, невозможно! Разумеется, все это не понастоящему! Меня просто от усталости свалило в сон! И кофе не помог…
— Вы можете дурачить кого угодно, но не меня, — говорит этот мужчина, и от вибраций его голоса мурашки идут по коже.
Брр… как-то все слишком реалистично для сна.
Тогда что это? Глюки от кофеина? А такое бывает?
— Простите, вы… — пытаюсь разобраться.
— Простить? Не думал, что вам известно это слово. А раз известно, говорить его вы должны не мне. Хотя не уверен, что пара фраз что-то исправит. Вы ведь не ногу на балу отдавили, чтобы так легко отделаться на этот раз.
На этот раз? О чем он?
Спросить не успеваю. Его пристальный взгляд пронзает насквозь, вынуждая ощутить абсолютную беззащитность перед ним.
Да ну нафиг такие сны, пусть и с красавчиком в главной роли!
Щипаю себя до боли, до синяка, но проснуться все равно не могу.
Что за дела?!
— Вы и ваш брат, леди Сьерра, смогли обойти закон, но я выведу все на чистую воду, — предупреждает мужичина, а меня почему-то атакует такой страх, что даже дышать спокойно не могу.
Погодите, как он меня назвал? Леди Сьерра?
Так он же меня просто спутал! Я Алефтина Витальевна Сафронова. Да-да, имя через “ф”. Спасибо паспортному столу.
— Послушайте, вы ошиблись адресом, — начинаю я и хочу представиться, но опять не успеваю.
Этот незнакомец делает ко мне еще шаг, а я на автомате пячусь.
— Вы чего?! — хмурюсь я, пытаясь припомнить пару приемов самообороны, но вместо этого заваливаюсь куда-то в пустоту.
Точнее, в окно — оно оказывается открытым настежь. Подоконник слишком низкий, лишь по колено, я теряю равновесие и вот-вот упаду, но крепкая мужская рука уверенно хватает мое запястье и тянет к себе, как какую-то невесомую куклу.
Я судорожно цепляюсь своими ручонками в незнакомца, как котёнок цепкими коготками. Вся дрожу от страха и инстинктивно вжимаюсь в спасителя, а мужчина на секунду приходит в секундное замешательство.
— Занятно, леди Сьерра. Все-таки страх вам ведом. Может, и с совестью не все покончено?
