Громадный утёс вздымался над ревущим морем. Волны разбивались о камни, взлетая пеной, точно взывает к нему безмолвная пасть океана. Он стоял на краю, безмолвно глядя вниз. Ветер рвал полы его длинного плаща, словно пытался удержать.
Никто не знал его имени. Никто не знал, откуда он пришёл. В маленьком прибрежном городке, неподалеку от острова святой Елены, он появился пару недель назад – молчаливый, с пустым взглядом. Он снимал комнату на верхнем этаже дешёвого отеля, выходя из неё лишь на вечерние прогулки по пляжу. Он пробыл здесь не более недели, ничего не ел и не пил. Иногда его видели в местной библиотеке – он листал старые газеты на французском, задерживаясь на статьях о Наполеон,и всё время что-то писал в свой дневник.
«Вы пишете книгу?» – однажды спросила его пожилая библиотекарша.
Он посмотрел на неё, словно вынырнул из сна. Его губы дрогнули, но слов не последовало. Он просто развернулся и ушёл.
В тот вечер его шаги привели его к утёсу. Он стоял там, рассеянно касаясь правой рукой своей шеи, словно проверяя что-то. Потом достал из кармана часы – старинные, золотые, с выгравированными на крышке инициалами «N.B.».
Прохожий, заметив его, замедлил шаг. Необычная сцена привлекла внимание. Мужчина на утёсе выглядел так, будто собирался прыгнуть.
