Развод. Дай мне уйти.

1. Пролог

Маша

*****

− Машуня, ты где? – Ласковый вопрос свекрови прорывается сквозь гул толпы.

Выхожу из троллейбуса. Прижимаю торт из розово-голубой мастики ближе.

И сердце замирает от предвкушения.

Ведь именно сегодня врач подтвердил все мои догадки. Надежды последних трёх лет.

То, что я с такой любовью лелеяла в сердце. Хранила за семью печатями.

− Я… иду домой. – Озираюсь по сторонам.

Дожидаюсь, пока автомобиль остановится. Пропустит меня, чтобы перейти дорогу по пешеходному переходу.

Я ведь теперь должна быть в два раза осторожнее. Аккуратнее.

Чтобы, не дай Бог, ничем не навредить тому крошечному созданию, что зародился во мне.

− Чудесно! – Свекровь кажется весёлой. – Иди, я жду тебя на вашей кухне. Нужно поговорить.

− Угу. – Откликаюсь.

Настроение чуть ухудшается.

То, что мать мужа находится сейчас в наше отсутствие у нас дома, кажется странным. Ранее она никогда не позволяла себе подобного.

И в нашу жизнь с Артёмом не лезла.

Относилась ко мне с прохладой. И, как мне кажется, всегда думала, что её сын мог бы найти девушку и поинтереснее.

Покрасивее. Из хорошей семьи.

Я, по её меркам, всегда была недостаточно хороша для Артёма.

Но вот так врываться… Это – нонсенс.

Щёлкаю замком, попадая в прихожую.

На коврике у двери – две пары обуви. Более практичные полусапожки на удобном каблуке принадлежат свекрови. Рядом – высокие сапожки на тонкой шпильке.

Явно для молодой девушки.

Хм… Кто бы это мог быть?

И в душу закрадывается нехорошее предчувствие. Чёрное.

Опутывает своими липкими ростками.

Но я поспешно сбрасываю наваждение.

Освобождаюсь от верхней одежды, хватая торт.

И на кухню прохожу.

Останавливаюсь в дверях как вкопанная.

Перевожу взгляд с Дарьи Константиновны на незнакомую блондинку. Очень красивую, с шикарной копной вьющихся волос. И распахнутым взглядом в обрамлении пышных ресниц.

Я не знаю её. Что она делает на моей кухне в компании свекрови – не понятно…

И в ушах шумит.

− А мы уж заждались тебя. – Женщина разливает кипяток по трём чашкам.

Не спешит представлять мне свою знакомую. Улыбается ядовитой улыбкой.

Хозяйничает на моей кухне так, будто она, а не я здесь главная.

− И тортик купила? Как раз кстати.

− Это – торт для нас с Артёмом. – Выдыхаю.

Отставляю десерт на столешницу. Не хочу, чтобы хоть кто-то раньше мужа понял, что это – тортик со смыслом.

Тёма должен узнать обо всём первым. Это же для нас так важно…

Сцепливаю руки на груди, стараясь казаться невозмутимой.

А внутри всё срывается. Дрожит.

И я отчего-то уверена, что эта встреча закончится ужасно.

− Знакомься, - свекровь кладёт ладонь на плечо блондинке. Улыбается сладко. – Это – Тая, моя будущая невестка.

− Невестка? – Хрипло отзываюсь.

В мозгу щёлкают механизмы. Паззл не складывается.

А ещё дышать тяжело.

− Да, - в голосе свекрови неприкрытая радость, - будущая жена Артёма. Ведь Таечка беременна. И моему внуку необходимо родится в браке, ты же понимаешь, Маша?

− Беременна… - Блекло шепчу. Не моргаю.

Как в замедленной съёмке наблюдаю за соперницей. Как она встаёт из-за стола, поддерживая руками огромный живот.

Месяцев шесть, не меньше.

Подходит к моей свекрови, опуская тонкие пальцы ей на плечи. И улыбается так мерзко.

− Ах, я бы и сама хотела, чтобы Артём, наконец-то, сделал мне предложение, мамуля. – Воркует, откидывая с плеча завитой локон.

Смотрит на меня с вызовом. Как будто прогнуть взглядом хочет.

− Но он так боится сделать Маше больно. Она ведь не может иметь детей. Ущербная. Ему жаль её…

Меня слепит болью. На разрыв.

Кажется, я умерла сейчас.

А ещё эти ужасные слова Таисии звучат в голове набатом. Разрывают сознание в клочья.

И сердце умирает.

− Ну, вот поэтому я вас всех и собрала. – Дарья Константиновна подбоченивается.

Смотрит на меня с улыбкой победителя.

− Сейчас приедет Артём, и поговорим все вместе. Как семья.

Я же ничего не слышу. Мозг, кажется, охраняет моё сознание от стресса.

Ставит глухую защиту.

И в ушах – белый шум.

− Мама? Ты у нас дома? – Голос мужа раздаётся из прихожей.

Грудь сдавливают железные тиски. Дышать невозможно.

Внутри – адская боль.

Но я всё же нахожу в себе силы обернуться. Вижу, как супруг входит на кухню.

Окидывает нашу компанию взглядом. Останавливается на мне.

В нём – сожаление, грусть, жалость. Он не пытается возмущаться. Протестовать.

Ущербная…

Значит, это всё – правда…

− Мама? Что это значит? – Артём моментально переходит в наступление.

Всматривается в моё бледное лицо. Делает шаг ближе. Хочет перехватить.

− Мышонок, послушай…

Отшатываюсь в сторону. Колени – словно ватные. Руки дрожат.

Но я лучше упаду, чем приму его помощь.

Предатель.

− Не подходи, Артём. Не трогай. – Предупреждающе выбрасываю руку.

Слёзы так и рвутся наружу, закипая в глазах. Разочарование накрывает с головой. Топит.

Не даёт даже сделать вздох.

Муж замирает в шаге от меня. Сжимает губы.

И желваки на его лице начинают ходить ходуном.

Он зол. Очень.

Но я просто хочу, чтобы эта некрасивая сцена, наконец, закончилась. Я не позволю так говорить о себе.

И унижаться перед ним не собираюсь.

Нужно решить всё здесь и сейчас. А потом я просто соберу вещи. Уеду, дав возможность им всем жить так, как они хотели.

И уже тогда смогу начать себя жалеть.