Она прошла, слеза упала
С щеки костлявой и сухой,
Ведь жизнь она не выбирала,
Что ей дарована судьбой.
В глазах людей она жестока,
В ней нет души, она пуста.
Никто не скажет ей: «Постой-ка,
Всё хорошо ли у тебя?»
А ведь она сильнее плачет,
Когда ведёт ребёнка в рай,
А ведь когда идёт убийца,
Она плюёт к его ногам.
Но всем плевать, её все топчут,
Не зная правды всей вовек,
А смерть сидит уныло ночью
И тихо плачет в свой букет.
Стоит заглянуть в душу, прежде, чем осуждать.
Здесь нету просторов, здесь есть только стены,
Холодны и мрачны, окутаны мглой.
Здесь нет добрых слов, и нет колыбели,
А только охрипший от старости вой.
Здесь нет луча солнца, и капли тепла,
Здесь есть только сырость и лютая тьма.
Здесь нету любви, здесь есть только боль,
Что вместе нас всех влечет за собой.
Здесь вместо добра расцветает букет
Всех тайных желаний и горестных бед.
Здесь нету объятий, здесь есть пустота,
От которой мы медленно сходим с ума.
Где это место – найдёт себе каждый,
С душою греховой, пропащей однажды.
Кто видел смерть, тот знает, что такое муки,
И будет помнить вечность этот миг,
А кто сказал, что он его забудет,
Тот самый настоящий лжец.
Ведь нет возможности забыть,
Последний взгляд стеклянных глаз,
Последний вздох и смерть идёт мгновенно,
Печаль и грусть останутся навечно,
В сердцах у тех, кто видел этот смертный марш.
Клянёмся мы в чувствах, говорим то, что любим,
Но наступит момент, и мы просто забудем:
Про нашу любовь, про наши эмоции…
Понимая, что это уже не вернётся.
Рассыпятся чувства, сгорят наши души,
И наши сердца мы тут же потушим.
Душа чиста, как свежий пепел,
Она прекрасна и легка,
И нам не нужно быть в ответе,
За наши яркие глаза.
Шумите, смейтесь, веселитесь,
Пытаясь взять от жизни всё,
Ведь нам одна дана на свете,
Так проживём её с лихвой.
В мире предательства, страха, отчаянья,
Любовь, как свет маяка над водой,
Освещает нам путь, провожает до дома,
Не ведая страха, ведёт за собой.
Бездонная пропасть, и мы в ней на дне,
Гуляем без света, одни в темноте.
И только в тиши слышны стуки сердец,
Отчаянных душ, что ждут свой конец.
Мы все заблудились, гниём изнутри,
Не видя, идём по лужам крови.
Не слышим мы визги, не слышим мы крики,
Что кричат так отчаянно нам: «Помогите!»
Но проблема не в пропасти, проблема лишь в том,
Что мы стали тварями, что забыли свой дом.
Вот смерть идёт с косой проклятой,
И гордо голову подняв,
Не видя пред собой преграды,
Ведёт всех бодрым маршем в ад.
Здесь горы трупов, кровь и стоны,
Но ей плевать, она идёт,
Идёт, ведя за руку многих,
Лишь тех, кто жаждет свой черёд.
Их души злы, они прогнили,
В них нету правды и любви,
И вот одной ногой в могиле,
Они кричат ей:« Помоги!»
На что она лишь усмехнулась,
И бросив кроткий взгляд на них,
Жестоким голосом сказала:
«А где же были ваши души,
Когда детей вы убивали,
И женщин резали, терзали?»
И смерть тут встретило молчанье,
И взгляды, полные отчаянья.
Настолько мерзко это было,
Что у костлявой потекли,
Ручьи из глаз от злости белой,
Что смертью лёгкой умерли.
Иногда тот, кого мы считали убогим, намного человечнее нас.
Здесь боль и горе,
Тьма и ночь,
И мы кричим: «Идите прочь!»
Мы раним души,
Бьём сердца,
И нашим мукам нет конца.
Но мы всё терпим, не желая,
Кого то в душу к нам впускать.
А мы всё терпим, умирая,
В мученьях каждый день во снах.
Здесь доброта порождает любовь,
А любовь порождает отчаянье,
От отчаянья получим мы боль,
А из боли возьмём мы молчанье.
Но молчанье заставит страдать,
А страданья затащат нас в омут,
А из омута нам не видать
Доброту других и заботу.
Что хуже?
Сладкая ложь или горькая правда?
Вопрос не из легких, скажу я вам так-то.
Но всё же ответ должна я найти,
Чтоб весть рассказать о страшном пути,
Что людям придётся когда-то пройти.
Наверное, правда здесь будет уместна,
Ведь это же жизнь, и стоит быть честной.
А может приврать? Совсем прям немного?
Никто не узнает, и будут довольны.
И вот я совру, и люди все в счастье,
Живут без забот, не зная несчастья.
А что же потом? Когда придёт горе?
Что мне сказать люду на пороге?
Опять им соврать? Иль правду развеять?
И вот мы пришли к вопросу в начале,
Что лучше: сладкая ложь? Или правда в печали?
12. Всё тайное всегда становится…
Бесчестье, обман и снова по кругу,
Кому же мы лгём? Себе же, подруга!
