1. Глава 1 – Перелёт.
Домодедово.
Холодно. Душно. Забираю с транспортёра сумку. Моя куртка упакована в багаж. Не хочу доставать. Свитер мало спасает от октябрьской промозглости. Но внутри терпимо.
– My luggage has been lost!
Судя по акценту – ирландец. Мы летели одним рейсом.
– Я не понимаю его… – оглядывается пожилая женщина в форме. – Кто-нибудь понимает английский?
– Он потерял свой багаж, – притормаживаю я.
– Скажите ему – пусть ждёт.
– You must wait.
– It's impossible! I'll miss my flight! What's happening? I will complain! It's impossible!
– You in Russia... here it is normal. Он опаздывает на рейс.
– Пусть ждёт, – равнодушно отмахивается она.
Ирландец продолжает возмущаться. Европейцы не приспособлены к местному сервису.
– What should I do?
– Бежать из этой страны, – пожимаю плечами. – You must wait. Or not...
Россия – не худшая страна. Но чтобы жить здесь хорошо, нужны деньги и уникальная компетенция по общению с бюрократическим аппаратом. У него её нет и быть не может. Он привык, что всё работает само по себе. Здесь такое не прокатит. Мне жаль его, но я не готов решать чужие проблемы.
– И что вы сюда все едете? – тихо ворчит сотрудница. – За девками нашими едете… Что у вас там, своих, что ли, нету?…
Смешно…
Да… «Воспитанные на русской литературе ездят за возлюбленными в Сибирь. В Париж за ними ездят все остальные».
За эти годы здесь ничего особо не поменялось. Не выношу Домодедово. Вечная стройка, очереди, в залах не протолкнуться, ломающаяся техника…
– Открыта регистрация на рейс Домодедово – Новосибирск (Толмачёво)…
Скорей бы уже…
Пытаюсь сосредоточиться. В очереди на регистрацию несколько детей. Кто-то кричит, кто-то плачет. Все на мой рейс? Ухожу. Зарегистрируюсь с планшета. Переоформляю билет в бизнес-класс.
Ремень сумки давит на травмированное ребро. Больно. Перевешиваю на другое плечо. Всё равно хреново.
После разговора с Женей я не спал. Сон – это вообще моё слабое место. Конечно, это раздражает. Но сон не пресс, его не накачаешь.
Перед глазами плывут жёлтые пятна.
Где-то тут были стойки с кофе…
Очень неудобный рейс. Пересадка три часа. Слишком мало, чтобы отдохнуть в гостинице и слишком много, чтобы сидеть в зале ожидания.
Очень удобный рейс – самый быстрый.
Лихорадит. Обезболивающее, жаропонижающее, ледяная вода. Мне нужно поспать. Я не могу такой к ней…
На выход, подышать.
Двери узкие. Прямо в больной бок влетает какой-то мужик.
Блять… В глазах темнеет, сжимаю зубы.
– Извините…
В лицо бьёт морозным ветром. Хочется курить.
Не буду. Оставим никотин для более стрессовых ситуаций.
А они посыпятся.
Слишком резкий поворот головой сливает неоновые огни в светящиеся полоски.
Делаю глубокий вдох. Вдыхать полной грудью – это просто подарок. Надеюсь, рёбра срослись. Не успел доехать до врача.
Ну что ж так холодно? Всего лишь октябрь…
На контроле ломается конвейер. Сумки встают. Россия, да… Надо отвыкать раздражаться на неизбежное. Заминка минут на десять. Устал… Скорей бы уже…
Самое неприятное, что в самолёте тоже не расслабишься. Рёбра не дают комфортно сидеть.
Мне нужна была ещё ровно неделя!
Сам виноват… Но я не жалею. Это всё можно легко пережить.
Как пережить встречу с ней? Вот где треш…
Нужно включить телефон и позвонить Андрею. Пусть его люди всё организуют. Не хочу морочиться бытовыми проблемами. У меня хватает других.
Но если я включу телефон, то уверен – там будет много всего от Жени. Боюсь, не смогу проигнорировать. Но и читать нельзя. Она умеет убивать словом. Не могу ей этого позволить. Мне нужна вся моя решительность сейчас.
Пусть бесится, когда я буду уже рядом. Выспавшийся, отдохнувший. Тогда я справлюсь.
Мне страшно представить, что там происходит с ней. Но это надо пережить, девочка моя. Главное – не наделай глупостей. У тебя целых двое суток на то, чтобы натворить какой-нибудь беды. А тебе и пяти минут за глаза! Просто замри! Я разрулю всё сам.
Включаю телефон, там пачка пропущенных от Жени. Прости, детка…
Набираю Андрея.
– Олег!
– Привет. Прилетаю через пять часов. Организуешь мне встречу?
– Конечно, какие будут пожелания?
– Машину в аэропорт, немного покатать по магазинам. Хорошую квартиру в Академе, нормальную тачку в прокат. В квартире all inclusive. Бар, холодильник заполню сам.
– Ясно, сделаем.
– Права мои готовы?
– Завтра будут. Тачку спортивную, бизнес или кроссовер?
Мне нравится бизнес... Но это Сибирь.
– Давай кроссовер.
– До встречи!
– До встречи…
Нельзя читать, нет.
Открываю последнее…
Мало ли… Вдруг что-то… Мне страшно за неё.
Там текст. Бросаю взгляд. Много всего. Но я вижу только «… никогда не любила!» Закрываю. Перед ним ещё восемь. Удаляю все.
Опять кусаешься… Это отчаяние, детка. Отчаяние и паника.
Не прокатит!! Я не ударю в ответ на этот раз.
«… никогда не любила!»
Больно, да.
Немножечко…
Но не критично.
Ведь это – неправда.
Любила.
Да, ни разу не сказала мне об этом.
За все пять лет.
Ни в страсти, ни в нежности, ни в тяжёлых ситуациях, ни в ответ на мои признания…
Я ни разу не получил от тебя именно этих слов. Я получал сотни других, не менее глубоких. Но эти такие простые три слова – нет. Почему? Не знаю. Я не спрашивал.
